Seraphina

Me quedé en la oscuridad del sótano mucho después de que sus pasos se desvanecieran. El aire todavía parecía vibrar con su presencia, cargado con el olor de su colonia cara y su poder arrogante. El silencio que dejó atrás era más pesado que el que había antes.

Lentamente, me permití deslizarme por la estantería de metal hasta sentarme en el suelo frío y polvoriento. Apoyé la cabeza en mis rodillas y envolví mis brazos alrededor de mis piernas. Desde fuera, para cualquier cámara oculta que un hombre como él seguramente tendría, yo era la imagen de la desesperación. Una mujer pequeña y rota, cuyo mundo acababa de ser destrozado.

Dejé que mi cuerpo temblara. Dejé que un sollozo silencioso sacudiera mis hombros. Interpreté el papel. Lo interpreté tan bien que casi se sentía real.

Pero por dentro, en el núcleo silencioso y helado donde Elena Wilson vivía, no había lágrimas. No había miedo.

Había una calma salvaje. Un triunfo tan puro y afilado que me cortaba la respiración.

«Funcionó».

La palabra resonó en mi mente. Todos los años de espera, de planificación meticulosa, de vivir como una sombra… todo había culminado en este momento. Había lanzado el cebo más improbable, mi propia existencia anónima, y el pez más grande y peligroso de la ciudad lo había mordido.

No solo lo había mordido. Se lo había tragado entero.

«Un peón perfecto». Eso es lo que me había llamado. La ironía era tan densa que casi me reí. Él se creía el jugador, moviendo sus piezas en un tablero que solo él podía ver. No tenía idea de que él no era el jugador. Era el rey. Y yo era la asesina que acababa de deslizarse a través de sus defensas, disfrazada del peón más inofensivo.

Después de lo que pareció una hora, me levanté. Mis movimientos eran rígidos, los de una víctima en estado de shock. Salí del sótano, recogí mis cosas del cuarto de personal y salí de la biblioteca. La puerta principal estaba sin seguro. Me había dejado salir.

La noche de Chicago me recibió con un viento frío que cortaba a través de mi delgado cárdigan. Mantuve la cabeza gacha mientras caminaba hacia la parada del autobús, mi cuerpo encorvado, mi ritmo arrastrado. Cada movimiento era parte de la actuación. No sabía si me estaba observando, pero asumí que sí. Un hombre como Alessandro Rossi no dejaba nada al azar.

Mi apartamento era pequeño, de una sola habitación, con muebles de segunda mano y paredes desnudas. Era un lugar de paso, una cáscara, no un hogar. Nunca me había permitido echar raíces. Las raíces eran un ancla, y yo necesitaba poder moverme, desaparecer.

Cerré la puerta y le eché el cerrojo. Me apoyé en la madera, cerrando los ojos. El aire olía a encierro y soledad. El sonido del tráfico era un murmullo constante al otro lado de la ventana.

Durante años, este lugar había sido mi refugio y mi prisión. Ahora, era el último vestigio de una vida que estaba a punto de abandonar para siempre.

Caminé hacia la pequeña cocina y me serví un vaso de agua. Mis manos temblaban ligeramente, pero era por la adrenalina, no por el miedo. Miré mi reflejo en la ventana oscura. El rostro de Seraphina Castillo me devolvió la mirada: pálido, con los ojos muy abiertos y asustados. Una máscara perfecta.

«Mañana a las siete», había dicho.

No había ninguna decisión que tomar. La decisión se tomó hace diecisiete años, en un bosque oscuro, mientras veía mi casa arder.

Fui a mi armario y saqué una pequeña caja de zapatos del fondo, escondida debajo de un montón de suéteres viejos. La llevé a mi cama y me senté. Dentro solo había una cosa.

Una fotografía descolorida. Mi familia. Papá, mamá, Luca y yo, sonriendo en un día de campo. Todos felices, todos vivos. El papel estaba gastado por los bordes, suave por el roce de mis dedos durante miles de noches.

La miré, dejando que el dolor y la rabia me inundaran. Eran el combustible que me había mantenido en marcha. Eran el recordatorio de por qué estaba haciendo esto.

Alessandro Rossi pensaba que me estaba comprando. Pensaba que estaba adquiriendo un objeto, una herramienta. No sabía que estaba invitando a la venganza a su casa. Le estaba abriendo la puerta a la mujer cuyo único propósito en la vida era destruir todo lo que él representaba.

Él tenía treinta y dos años, según mi investigación. Un hombre en la cima de su poder. Yo tenía veintisiete, pero sentía como si hubiera vivido un siglo. La niña de diez años que fui, la que se escondía en un armario, a veces se sentía más real que la mujer en la que me había convertido.

Guardé la foto con cuidado, como una reliquia sagrada. No podía llevarla conmigo. Seraphina Castillo no tenía pasado, no tenía apegos. Elena Wilson era la única que guardaba a los muertos.

No dormí esa noche. Me senté en mi cama, observando cómo las luces de la ciudad se apagaban lentamente y cómo el cielo nocturno se teñía de un gris pálido antes del amanecer. Repasé mi plan una y otra vez. Analicé cada palabra que me dijo, cada gesto. Su arrogancia, su absoluta certeza de control, era su mayor debilidad. Y sería mi mayor arma.

No le tenía miedo a Alessandro Rossi. El miedo es por lo desconocido, y yo lo conocía mejor de lo que él se conocía a sí mismo. Sabía de las propiedades de su padre, Gabriel. Sabía de las traiciones que habían cimentado su imperio. Y sabía que la muerte de mi familia, aunque ordenada por su padre, era una mancha en el legado que él ahora protegía con tanta ferocidad.

Mi objetivo no era solo matarlo. Eso sería demasiado fácil. Demasiado rápido. La justicia que mi familia merecía era mucho más metódica. Quería desmantelar su vida desde dentro. Quería ganarme su confianza, convertirme en su única debilidad, y luego, cuando estuviera en la cima de su mundo, se lo arrancaría todo de las manos. Quería que sintiera lo que yo sentí: la pérdida total, el vacío absoluto.

A las seis y media, me levanté. Me di una ducha fría, dejando que el agua helada agudizara mis sentidos. Me vestí con sencillez: los mismos vaqueros y el mismo suéter de ayer. No me maquillé. Mi rostro debía reflejar una noche de insomnio y angustia.

Me acerqué a la ventana y miré hacia la calle.

Un sedán negro, elegante y sin matrícula, estaba aparcado al otro lado de la acera. Era el único coche de lujo en un barrio de edificios de ladrillo desgastados y coches viejos. Estaba tan fuera de lugar como un lobo en un rebaño de ovejas.

A las siete en punto, salí de mi apartamento por última vez. No miré atrás. No llevaba nada conmigo, salvo la llave en mi bolsillo y el odio en mi corazón.

Caminé por la acera, con los ojos fijos en el coche. La puerta trasera se abrió cuando me acerqué. Un hombre con traje, que estaba sentado en el asiento del conductor, no me miró. Su rostro era una máscara impasible.

Me detuve frente a la puerta abierta. El interior del coche era oscuro, un abismo de cuero negro y cristales tintados. Entrar en ese coche era cruzar un umbral. Era dejar atrás a Seraphina, la bibliotecaria, y convertirme en la esposa del capo. Era el comienzo del fin.

Tomé una respiración profunda, una que pareció temblorosa y vacilante para cualquiera que estuviera observando. Luego, con la resignación de una prisionera caminando hacia su celda, entré en el coche.

La puerta se cerró a mi lado con un clic sólido y definitivo, sellando el ruido de la ciudad.

El coche arrancó sin hacer ruido y se deslizó por la calle, alejándome de la única vida que había conocido durante los últimos dos años.

No me habían derrotado. No me habían comprado.

Me había infiltrado con éxito. El juego había comenzado. Y él no tenía ni idea de las reglas.