El salón resplandecía bajo un techo de lámparas de cristal. Las mesas, vestidas de terciopelo, estaban rodeadas de flores blancas que perfumaban el aire. Todo había sido organizado por los Cancino, la familia más poderosa de la ciudad, para celebrar la graduación de su hija menor, Betty. Aquella noche no solo representaba el cierre de una etapa, sino también el comienzo de destinos que jamás volverían a cruzarse de la misma manera.Las cuatro inseparables amigas compartían mesa, como siempre: Betty, la dueña de la fiesta, envuelta en seda azul y con un aire de reina; • Lía, sencilla y delicada, llevando un vestido prestado que no lograba opacar la belleza natural que la distinguía; • Verónica, atrevida y descarada, con un escote que atraía más miradas que las propias luces del salón; • Camila, discreta, la más callada, observando todo con sus ojos tranquilos.Los flashes se encendían mientras el señor Cancino levantaba su copa.—Por mi hija Betty —proclamó con solemnidad—, y por t

Lía estaba devastada por la repentina muerte de su padre, pero en medio de aquel dolor debía hacerse cargo de la pequeña, esa niña desconocida que había viajado con ellos y cuya existencia la desconcertaba. No sabía quién era ni por qué Augusto la llevaba en el auto. Sin embargo, una idea comenzó a martillarle la cabeza: tal vez aquella criatura era hija de su padre con otra mujer, una madre ausente que los había dejado a los dos abandonados a su suerte.El pensamiento le arrancó un suspiro amargo, pero sabía que no podía compartirlo con su madre; sería un golpe demasiado cruel. Ya tenía preparadas las palabras para cuando llegara la inevitable pregunta. Diría que la niña era su hija, y que el padre había desaparecido, dejando tras de sí nada más que silencio y desdicha.El pasillo del hospital olía a desinfectante y a tristeza. El llanto de recién nacidos en otras salas se mezclaba con el silencio pesado que rodeaba a Lía. Tenía la bebé en brazos, pequeña y frágil, como un secreto qu

Cada palabra era un golpe más fuerte que el anterior. Lía permaneció en silencio, abrazada a la bebé, como si aquel diminuto ser fuera su único escudo contra el juicio de todos. Por dentro, se sentía desmoronarse, pero no podía confesar la verdad: ni siquiera ella sabía de dónde había salido aquella criatura.El eco de las acusaciones de Libia llenaba la casa, tan sombría como un velorio anticipado. Afuera, la ciudad seguía su curso indiferente, pero dentro de esas paredes el peso de la mentira comenzaba a hundirlas a todas.El día del entierro amaneció gris, como si el cielo mismo se negara a encender la luz sobre la tragedia de aquella familia. La casa se llenó de vecinos, parientes lejanos y conocidos que venían a despedir al profesor Augusto, un hombre respetado por su oficio y por su carácter sencillo.El ataúd, cubierto de flores blancas, reposaba en la sala principal. Las velas ardían en silencio, y el olor del incienso se mezclaba con el llanto contenido de Ceida, que permanec

Pero Lía, que hasta entonces permanecía con Lucía entre los brazos, sintió cómo un calor de rabia le subía por la garganta. Los recuerdos llegaron uno tras otro, nítidos como cuchillos: las interminables filas de profesores jubilados esperando sus pensiones, las promesas incumplidas, los rumores de dinero desaparecido, y sobre todo, el rostro altivo de Nicolás Cancino, el abogado que había jugado con las esperanzas de su padre.Su respiración se aceleró.—Sí, agente… —dijo finalmente, rompiendo el silencio—. Mi padre tenía un enemigo.El hombre la miró con atención, tomando su libreta para anotar cada palabra.—¿Quién?Lía apretó los dientes, como si pronunciando ese nombre liberara algo más grande que ella.—Los Cancino.El agente frunció el ceño.—¿La familia poderosa de esta ciudad?—Ellos mismos. Mi padre confiaba en Nicolás Cancino para que le gestionara la pensión. Pero ese hombre robó el dinero de muchos profesores. Y todos lo saben, aunque nadie se atreve a decirlo en voz alta

Lía llegó al bar con el corazón cargado de ansiedad y tristeza. Apenas cruzó la puerta, distinguió a Verónica sentada en una mesa junto a la ventana. El tiempo parecía no haber pasado para ella: elegante, segura, con esa chispa de descaro que siempre la había caracterizado.Al encontrarse, se abrazaron con fuerza. Hacía cinco años que no se veían, aunque mantenían contacto por teléfono. El abrazo fue largo, lleno de nostalgia, como si intentaran recuperar en segundos todo el tiempo perdido.Las copas llegaron, y con ellas las risas y las confidencias. Hablaron de todo: del pasado, de la universidad, de los amores que habían tenido y perdido. En medio de la conversación, resurgió aquella promesa que habían hecho en la adolescencia, casi como un juego: reencontrarse a los veinticinco años, cuando cada una ya fuera una mujer hecha y derecha, profesional, con un trabajo estable, una casa y un auto.Verónica reía recordándolo, pero para Lía, el recuerdo se clavó como un cuchillo. Todas sus