Assim que a porta se fechou atrás de Opal, um eco fantasmagórico pareceu reverberar na sala, como se o próprio ambiente lamentasse a partida da jovem. — Atticus ficou parado por alguns segundos, apenas respirando. — Respirar para não quebrar a mesa de madeira escura que lhe parecia um símbolo de todo seu controle desmoronando. — Respirar para não explodir em uma fúria que não apenas era bem-vinda, mas necessária. A inocência daquela garota ainda pairava no ar da sala, trazendo com ela uma mistura estranha de esperança e desespero, e aquilo… aquilo ele não tolerava. — Ele se sentiu como um tubarão que farejava sangue, sua moralidade reprimida se contorcendo em seu interior. — Com um gesto decidido, ele pegou o telefone e discou com a frieza de quem decide destinos. —A ligação tocou três vezes antes de ser atendida, cada toque pulsando como um chamado do destino, um prenúncio do confronto iminente.— Alô? — respondeu Mattia, com a voz pastosa e a

A noite tinha engolido a cidade quando Mattia pediu o Uber. — As mãos tremiam tanto que ele mal conseguiu digitar o endereço no aplicativo, sua mente se debatendo entre a euforia e a negação. —A verdade? Ele estava bêbado demais para dirigir… e sóbrio demais para não sentir medo. — O carro chegou rápido, como se a noite estivesse tão apressada quanto ele para se livrar de suas preocupações. — O motorista, um homem de meia-idade com uma expressão que falava mais de cansaço do que de preocupação, olhou para Mattia pelo retrovisor, percebendo o forte cheiro de álcool que exalava dele. — Com uma voz baixa, mas cuidadosa, perguntou:— Tudo bem aí, senhor?— Tudo… ótimo — respondeu Mattia, nervoso, como se suas palavras poderiam convencer alguém disso. — Mentira, ele mesmo não havia se convencido, e nem tentou sustentar essa farsa. —O trajeto até o cassino foi marcado por um silêncio denso, pesado como chumbo, onde cada batida do vento parecia sussurrar dúvidas na mente de Mattia.

A Manhã Seguinte O despertador tocou às seis da manhã, e Opal sentiu um aperto no coração. — Do outro lado da cama — o canto onde seu pai costumava deixar as roupas — estava vazio, o silêncio pairava em casa, e não havia nenhum sinal dele. — Sua garganta se construiu em um nó à medida que ela se levantou rapidamente e foi até a sala, onde o silêncio persistia. — A garrafa de água permanecia em seu lugar, e a xícara dele estava intacta. — A porta da rua estava fechada, o pai não havia voltado. — Papai… — murmurou para si mesma, onde você esteve a noite toda? Seguindo o ritual que tentava manter desde a morte da mãe, Opal começou a arrumar a mesa do café. — Preparou café fresco, retirou biscoitos da lata e colocou um prato e um copo de suco — um esforço constante, mesmo quando ele não merecia. — Cada movimento era carregado de nostalgia e esperança, como se, ao preparar aquele café da manhã, ela pudesse trazer seu pai de volta ao que e

A ÚLTIMA CARTA do motorista abriu a porta traseira do carro preto e silencioso, um veículo que parecia mais um caixão funerário do que uma simples máquina de transporte. Opal entrou devagar, segurando a bolsa contra o peito como se fosse um escudo ineficaz, um símbolo de proteção que agora lhe oferecia apenas uma segurança ilusória. O carro partiu e ela começou a chorar, incapaz de conter as lágrimas que escorriam pelo seu rosto. Não era um choro discreto — era o lamento de alguém cuja esperança havia sido arrasada com a brutalidade de uma tempestade. As lágrimas continuavam a escorregar, como se algo dentro dela tivesse se quebrado de vez, revelando a fragilidade de sua alma. O motorista, treinado para não se envolver, permaneceu em silêncio, obedecendo ao protocolo: nunca falar, nunca consolar, nunca se manifestar. Ele mantinha os olhos fixos na estrada, como se a ignorância desse momento pudesse aliviar a pesada carga emocional que pairava no ar.Quando atravessaram a po