OPAL Ao girar a chave na fechadura, Opal já antecipava o que esperava. — O forte cheiro de álcool barato misturado ao fumo envelhecido prenunciava o silêncio ensurdecedor de mais um dia jogado fora. — Entrou devagar, segurando a bolsa contra o peito, com os ombros curvados após um longo turno na loja de bebês. — Suas pernas estavam fatigadas, os olhos ardendo e a alma… bem, a alma se sentia esgotada de uma forma que nenhuma jovem de dezenove anos deveria experimentar.— Pai? — chamou em um sussurro, consciente de que a resposta não seria boa. Ao olhar para o sofá, encontrou Mattia afundado nas almofadas, com a cabeça inclinada para trás. Garrafas estavam espalhadas: uma caída em um canto e outra, pela metade, equilibrando-se no chão. Seu peito subia e descia em respirações pesadas e descompassadas. Opal deixou a bolsa de lado e caminhou até ele.— Papai… — tocou seu ombro levemente. — Pai, acorda. Você não foi trabalhar hoje?Ele a

Ao inserir a chave na porta, sua mão trêmula a fez hesitar, e ela respirou fundo, tentando reunir forças, como se atravessar aquele limiar fosse uma tarefa monumental. — O silêncio, que a recebia, não era o doce sussurro da paz que desejava; era um silêncio pesado, opressor, que pairava nas paredes de uma casa que havia esquecido o que era amor. — A porta rangeu ao ser empurrada, revelando a visão de Mattia sentado à mesa, as mãos entrelaçadas numa tentativa vã de parecer apresentável. —Ele era um espectro de si mesmo, sua luta contra demônios refletida em seus olhos vermelhos e no aroma inconfundível do álcool que o envolvia como uma névoa maligna. Quando finalmente ergueu o olhar para ela, Opal percebeu que, por trás de seu esforço para se mostrar sóbrio, havia uma vulnerabilidade profunda. — Opal… — disse ele, uma fraqueza na voz que contrastava com a autoridade que um pai deveria ter. — Como foi lá? Suas palavras ecoaram no ar, mas Opal de

Atticus encerrava a redação de um documento, enquanto Mattia, dominado pelo desespero, entregava sua filha. —Sem retornar para casa naquela noite, Opal dormia tranquilamente, convencida de que seu pai havia ido beber novamente.— No entanto, enquanto ela sonhava, Mattia se encontrava de joelhos nos corredores do cassino, esfregando o chão como um homem sem alternativas. No escritório, Atticus Sttorn, determinava o futuro dos dois.Após concluir a análise de um relatório investigativo sobre Mattia, Atticus ficou estarrecido ao ler uma passagem que dizia: “Opal Dornel trabalha desde os 14 anos… o pai gastou todo o dinheiro da faculdade… mãe falecida em decorrência de depressão.” Com um movimento brusco, fechou a pasta, o som ecoando como um tiro. Murmurou para si mesmo: “Filho da puta...” Em seguida, convocou o chefe de segurança. “Traga Stewart aqui. Agora.”Minutos depois, um homem apareceu, suando, com o uniforme de faxina ainda úmido. “S-senhor Sttorn...” A chamada não gerou

“VOCÊ É MINHA PROPRIEDADE” Opal chegou ao edifício Sttorn às 18h em ponto. O sol já se escondia entre os prédios altos, e o reflexo dourado obrigava-a a apertar os olhos enquanto caminhava até a porta giratória. As mãos tremiam. O coração batia no ritmo apressado de alguém que não sabia o que a esperava. A secretária, Lorraine, sorriu de forma profissional e discreta. — Senhorita Opal Dornel? Pode entrar, o senhor Sttorn à está esperando. Opal engoliu seco, agradeceu e caminhou até a porta de vidro fosco. Bateu duas vezes, delicada. — Entre. — a voz grave soou lá dentro. Ela empurrou a porta. Atticos Sttorn estava sentado à mesa de mármore preto, enorme, a sala inteira iluminada apenas pelo brilho das janelas. — Ele não sorriu. Não fez menção de ser gentil. Apenas observou — com aqueles olhos que pareciam enxergar mais do que ele

DEIXANDO MINHA VIDA PARA TRÁS Entrei no carro em silêncio. Meus olhos ainda ardiam de tanto chorar, e a sensação de peso dentro de mim parecia insuportável. Abracei a mochila com força, como se fosse a única coisa que realmente me pertencesse naquele instante. O motorista fechou a porta com cuidado e acionou o motor. Nos primeiros minutos, o único som que ouvi foi o ronco suave do carro. Foi então que ele quebrou o silêncio: — Senhorita… se quiser algo, há um frigobar atrás do banco. Sinta-se à vontade. Demorei alguns segundos para formular uma resposta. — Posso tomar uma água? — Claro, senhorita — ele respondeu. — A senhorita não é uma prisioneira. É uma convidada. Soltei um riso fraco, sem humor, enquanto enxugava uma lágrima com as costas da mão. — Não foi isso que entendi do seu patrão. O motorista hesitou um momento antes de responder. — O patrão… — ele pigarreou. — Ele não é muito hábil em saber agir com suavidade. Mas… em breve, a senhorita perceberá que ele é