El jet privado cortaba el cielo nocturno a velocidad de crucero, con las luces de cabina apagadas y solo las luces de emergencia proyectando un resplandor azul tenue sobre los asientos de cuero. Dentro, el silencio era casi absoluto, roto solo por el zumbido constante de los motores y el leve ronroneo del aire acondicionado. Viktor, Dimitri y Carl ocupaban la zona delantera de la cabina, lejos de donde habían estado horas antes con sus familias. Ahora no había niños jugando, no había mujeres riendo bajito, no había mantas ni chocolate caliente. Solo tres hombres que ya no fingían la calma. Viktor estaba sentado en el asiento de la ventana, con los codos en las rodillas y la mirada fija en la oscuridad exterior. No veía nada: ni nubes, ni estrellas. Solo veía nombres... Krasnova Volkov, Yuri, los fantasmas del pasado, Anastasia Volkov, el padre de ella... Los hombres que habían tirado la cabeza de paloma en el ventanal de Carl. Los que habían dejado notas en el terreno de RU

La habitación de los niños en la cabaña de Catskills era un refugio pequeño y cálido: dos camas individuales con edredones gruesos de lana, una mesita baja llena de crayones, cuadernos y libros de texto enviados por la rectora, y una ventana grande que daba al bosque nevado. La luz de la tarde entraba pálida y fría, pero dentro todo era acogedor: olor a chocolate caliente que Doña María había traído antes, el ronroneo lejano de Dragón Gris durmiendo en la alfombra y el murmullo suave de los niños concentrados en sus tareas. Alexei y Misha estaban sentados en el suelo, con las piernas cruzadas y los cuadernos abiertos frente a ellos. La rectora había enviado un paquete digital esa mañana: matemáticas básicas, lectura comprensiva y un dibujo libre con el tema “Mi familia en vacaciones”. Alexei ya había terminado su hoja de sumas y ahora coloreaba con cuidado un dragón rojo que “protegía a la hermanita que viene”. Misha, sin embargo, tenía el lápiz quieto en la mano, mirando fijamen

Ana se había encerrado en el baño del segundo piso de la cabaña, con la puerta cerrada con pestillo y el grifo abierto para que el ruido del agua ahogara cualquier posibilidad de que alguien escuchara. La pequeña Sofía dormía en la habitación de al lado, vigilada por Doña María que tarareaba bajito mientras doblaba ropa. Sofía y Elena estaban abajo, en el salón, hablando en voz baja frente a la chimenea, con tazas de té que ya se habían enfriado en sus manos. Las dos se movían algo inquietas, Sofía se tocaba la barriga cada dos minutos, Elena se mordía el labio inferior y miraba hacia la ventana como si esperara ver llegar un auto que no llegaba. Ana sacó el teléfono satelital que Dimitri le había dado antes de irse. El aparato era frío, pesado, sin marca visible. Marcó el número que él le había grabado en la memoria: solo un dígito, el número 1. El tono sonó una vez, dos, una tercera más, hasta que Dimitri contestó al cuarto, voz baja y tensa, con ruido de fondo que parecía vi

El piso franco en Moscú ya no era solo un refugio temporal: se había convertido en un centro de operaciones improvisado, con mapas pegados en las paredes, laptops abiertas en varias mesas, teléfonos satelitales cargando y una pizarra blanca llena de nombres, fechas y coordenadas garabateadas con marcador rojo. El reloj marcaba las 03:47 de la madrugada. Nadie dormía y nadie hablaba de dormir. Viktor estaba de pie frente a la pizarra, con las mangas de la camisa arremangadas y los ojos fijos en el círculo rojo más grande: Herzliya, Israel, con la mente trabajando horas extras para poder resolver dudas y ver por donde empezar bien. Dimitri estaba sentado en una silla giratoria, con los pies sobre la mesa y el teléfono satelital pegado a la oreja, hablando en voz baja pero firme con su contacto principal en Tel Aviv. Carl caminaba de un lado a otro, con las manos en los bolsillos del abrigo, mirando el suelo como si las respuestas estuvieran en las grietas del piso, con su zapato

El piso franco en Moscú había dejado de ser un lugar de espera para convertirse en un nido de tensión permanente. Las laptops seguían abiertas, los mapas marcados con nuevos círculos y tachones, el café frío en tazas olvidadas y el aire cargado de ese olor a cigarrillo que Dimitri encendía solo cuando la paciencia se le agotaba. Viktor estaba de pie frente a la ventana, mirando la calle vacía sin verla realmente y Carl revisaba por décima vez las fotos de las notas extorsionadoras, buscando algo que se les hubiera pasado. Dimitri caminaba de un lado a otro, con el teléfono pegado a la oreja y la voz baja pero afilada. Entonces el teléfono vibró con un mensaje entrante y Dimitri lo abrió al instante. Era uno de sus hombres en Moscú: Ivan, el que había asignado para merodear por el centro y las afueras, buscando cualquier movimiento que oliera a Krasnova. El mensaje era breve, pero claro y concreto: —La vi. La anciana. Entró en una camioneta negra mate en la calle Sadovaya c