La mañana caía sobre el pequeño apartamento de Francisca como un manto azul. Bianca estaba recostada en el sofá, con una manta sobre las piernas, mirando sin ver la televisión apagada. Los días pasaban lentos, monótonos, llenos de silencios que ella no sabía cómo llenar. Su mente seguía siendo un archivo vacío, pero su corazón... su corazón a veces dolía sin razón.Francisca se sentó a su lado, con una taza de té en las manos. Patricia estaba en la cocina, lavando los platos de la cena, aunque tardaba más de lo necesario, como si quisiera retrasar el momento de unirse a ellas.—Tía —dijo Bianca de repente, su voz rompiendo el silencio—. ¿Por qué estamos viviendo aquí?Francisca la miró con una expresión de dulce paciencia.—¿Cómo así, mi vida?—Digo... esto es un apartamento pequeño. Y yo... yo siento que debería haber algo más. Una casa más grande. Una mansión. Recuerdo... no sé si es un recuerdo o un sueño, pero recuerdo una casa grande, con jardines. ¿Dónde vivíamos antes? ¿Qué pas

Bianca había llegado al final del camino de entrada cuando escuchó los pasos apresurados detrás de ella.—¡Bianca, espera! —la voz de Luciano era un ruego desesperado—. ¡Por favor, solo dame un minuto!Ella se detuvo, pero no se volvió. Las lágrimas quemaban sus ojos y el sol de la mañana le golpeaba el rostro con furia. Quería seguir corriendo, quería alejarse de esa casa, de ese hombre, de esa mujer en bata que había visto salir como si fuera la dueña. Pero sus piernas no le respondían.Luciano la alcanzó, pero mantuvo la distancia. Había aprendido que acercarse demasiado solo la asustaba más.—Bianca, mírame. Por favor.Ella se volvió lentamente. Su rostro era una máscara de dolor y confusión, las lágrimas rodando sin control.—¿Qué quieres? —preguntó, su voz quebrada—. ¿Qué más quieres de mí? Ya vi lo que necesitaba ver. Ella está ahí. En mi casa. En nuestra casa. ¿Qué más pruebas necesito?Luciano negó con la cabeza, la desesperación apretándole el pecho.—No es lo que piensas. T

Habían pasado cinco días desde que Bianca huyó de la mansión. Cinco días de silencio, de ausencia, de preguntas sin respuesta. La casa, que antes resonaba con risas y conversaciones, se había convertido en un lugar de ecos y sombras. Luciano vagaba por los pasillos como un fantasma, y Mateo... Mateo intentaba ser fuerte, pero el peso de la incertidumbre comenzaba a aplastarlo.Esa mañana, el niño bajó las escaleras con su pijama de astronautas, el cabello alborotado y los ojos llenos de una tristeza que no lograba disimular. La señora González le había preparado su desayuno favorito: panqueques con fresas y jarabe de arce. Pero Mateo apenas los miró.—Papá —dijo, sentándose frente a Luciano en la enorme mesa del comedor—. ¿Dónde está mamá?Luciano sintió que el corazón se le partía. Había ensayado esta conversación cien veces en su cabeza, pero ninguna versión lograba mitigar el dolor de mentirle a su hijo.—Ya te lo he dicho, campeón. Está en un viaje de negocios.—Pero cuando está d

La madrugada envolvía la mansión en un silencio denso, casi tangible. Luciano estaba en su estudio, pero no había encendido las luces. Prefería la penumbra, la oscuridad que le permitía esconderse de sí mismo. Llevaba horas allí, desde que huyó del jardín, desde que huyó de Gabriela, desde que huyó de la tentación que casi lo devora.Sus manos aún temblaban.Las puso sobre el escritorio, extendidas frente a él, como si fueran objetos extraños que no le pertenecieran. Esas manos habían estado a punto de traicionar a Bianca. Esas manos habían recorrido el cuerpo de otra mujer, habían sentido su calor, habían estado a centímetros de cruzar la línea que lo separaba del abismo.—Maldita sea —susurró en la oscuridad, la voz quebrada por la furia contenida contra sí mismo.No importaba que se hubiera detenido. No importaba que hubiera encontrado la fuerza para apartarse. El solo hecho de haber dudado, de haber permitido que Gabriela lo tocara, de haber sentido esa chispa de deseo prohibido..

La mañana siguiente amaneció gris, como si el cielo mismo reflejara el estado de ánimo de la mansión. Luciano había pasado la noche en vela, sentado en el pasillo, cerca de la habitación de Mateo, sin atreverse a entrar pero sin poder alejarse. Escuchó los sollozos apagados de su hijo hasta altas horas de la madrugada, y cada uno de ellos fue un puñal directo al corazón.Cuando el sol comenzó a colarse por las ventanas, se levantó con el cuerpo entumecido y la cabeza pesada. Necesitaba ver a Mateo, necesitaba intentar arreglar lo que se había roto la noche anterior. Llamó suavemente a la puerta.—Mateo, ¿puedo pasar?Silencio.Abrió con cuidado y encontró a su hijo en la cama, acurrucado bajo las sábanas. Pero algo no estaba bien. Su rostro estaba encendido, sus mejillas demasiado rojas, y su respiración era entrecortada, casi trabajosa.—¿Mateo? —se acercó rápidamente y puso una mano en su frente. El calor que sintió lo asustó—. ¡Estás ardiendo!El niño abrió los ojos con esfuerzo. E