El invierno en Venecia envolvía el palacio en una quietud gélida, pero dentro, en la suite de Alexandra, ardía el fuego de la vida. Los meses habían pasado con una calma tensa. El muro de Alexandra seguía en pie, pero ya no era una fortaleza inexpugnable, sino más bien una cerca alta tras la cual ella cultivaba su jardín interior, protegiendo al ser que crecía en su vientre.Adriano había cumplido su palabra. No había presionado. Su presencia era un susurro constante de apoyo: un libro dejado sobre su mesa, una manta extra en su butaca favorita cuando hacía más frío, la discreta pero férrea seguridad que velaba para que ningún periodista o fantasma del pasado se acercara a ella. Aprendió el lenguaje de su silencio y lo respetó.El día del nacimiento llegó con un amanecer pálido y gélido. Las primeras contracciones despertaron a Alexandra con un dolor familiar pero ahora cargado de una esperanza nueva. No llamó a Adriano. Fue Ginevra, alertada por los sonidos apagados que llegaban de l

La primavera había teñido de verde los jardines del palacio y el pequeño Alessandro comenzaba a sonreír, respondiendo a las voces y las caras que lo rodeaban. La nueva normalidad era una tela delicada, tejida con hilos de rutina, de cuidados compartidos y de silencios que ya no eran incómodos, sino contemplativos.Adriano había aprendido a leer el lenguaje del cuerpo de Alexandra, a respetar sus espacios y a ofrecer su apoyo sin imponerse. Pero una pregunta ardía en su interior, una necesidad de saber si el frágil puente que se estaba construyendo podía soportar el peso de la verdad más profunda.Una tarde, encontró a Alexandra sola en el jardín de invierno. Alessandro dormía en su moisés cerca de ella, y Aurora estaba con Clara en una clase de pintura. El sol de la tarde se filtraba a través del cristal, iluminando el perfil sereno de Alexandra mientras miraba por la ventana.Se acercó con cautela, como siempre.—¿Puedo sentarme?Ella asintió, sin apartar la mirada del exterior.Se s

La paz que lentamente se construía en el palacio era un bien preciado y frágil. Adriano la protegía con la ferocidad de un guardián, sabiendo que cualquier sombra del pasado podía amenazarla. Y una de las sombras más largas era la de los Devereux. Aunque Victor había sido despojado de su empresa, Adriano sabía que, mientras tuvieran algún tipo de acceso, serían una espina constante, un recordatorio para Alexandra de la transacción que había marcado el inicio de su calvario.La gota que colmó el vaso fue un paquete que llegó para Alexandra. No tenía remitente, pero la caligrafía era inconfundiblemente la de Amelia Devereux. Dentro, había una carta llena de reproches velados y una foto antigua de Alexandra y Victoria, sonrientes, de niñas. Era un intento burdo de apelar a la nostalgia y a la culpa.Alexandra lo dejó sobre la mesa del vestíbulo sin abrir, su rostro impasible, pero Adriano vio el leve temblor en sus manos. Eso fue suficiente.No hubo advertencia. No hubo llamada. Tomó el

El Palacio Grassi, una de las sedes de arte contemporáneo más importantes de Venecia, brillaba como un faro en la noche. Su fachada neoclásica estaba bañada en luz, y una alfombra roja conducía a la entrada, donde se congregaba la élite cultural de la ciudad y más allá. Era la noche de la inauguración de la exposición "*El Hilo Invisible: Diálogos entre el Arte Antiguo y el Contemporáneo*", y todo el mundo quería estar presente.Dentro, el ambiente era eléctrico. Periodistas, críticos, coleccionistas y amantes del arte se movían entre las salas, admirando la audaz puesta en escena. La premisa era brillante: obras maestras del Renacimiento veneciano dialogaban con instalaciones y pinturas contemporáneas, creando un puente temporal que revelaba ecos y resonancias insospechadas. Un Tintoretto junto a una pieza de luz cinética; un Carpaccio enfrentado a una escultura de materiales reciclados.Y en el centro de todo, serena y radiante, estaba Alexandra De'Santis.Llevaba un vestido largo d

El jardín del palacio era un laberinto de risas. Bajo la glorieta cubierta de glicinas, la mesa estaba puesta para una celebración íntima. Había pastel de chocolate, el favorito de Aurora, y un pequeño regalo envuelto para Alessandro.Alessandro, ahora un terremoto de seis años con la seriedad ocasional de su padre y la curiosidad brillante de su madre, correteaba tras una mariposa con su hermana mayor. Aurora, a sus doce años, había heredado la elegancia de Alexandra y una confianza tranquila que hablaba de una infancia rodeada de amor incondicional.—¡Es mía! —gritó Alessandro, saltando para alcanzar el insecto.—¡Cuidado, Sandro! —rio Aurora, cogiéndolo de la mano antes de que tropezara con una raíz—. Las mariposas son libres, no se atrapan.Alexandra observaba la escena desde la mesa, una sonrisa serena en sus labios. El tiempo había suavizado sus facciones, no con la resignación, sino con la paz de quien ha encontrado su lugar en el mundo. En sus ojos ya no había rastro del miedo