El comedor "pequeño" seguía siendo más grande que el salón principal de la casa de sus padres. Una mesa de caoba bruñida para doce comensales reflejaba la luz de una araña de cristal de Murano, creando destellos que parecían danzar sobre las paredes forradas de seda color borgoña. En un extremo de la mesa, tan lejos el uno del otro que habrían necesitado hablar a gritos para oírse, estaban puestos dos servicios de porcelana fina y cristal tallado. Una escena de opulenta soledad.Alexandra llegó puntual, sintiendo el crujido de sus sandalias de tacón bajo sobre el parqué como la única declaración de su presencia. Se había puesto un vestido sencillo de algodón azul marino, intentando encontrar un equilibrio entre la elegancia que se esperaba de ella y su propia comodidad. Se sentó en la silla que un mayordomo silencioso le indicó, sintiendo el peso del espacio vacío a su alrededor.Minutos después, Adriano entraba en la estancia. Cambió el traje de negocios por unos pantalones oscuros y

Un mes había pasado desde su llegada a Venecia. Un mes de silenciosas cenas, de paseos por los canales con Aurora, de mañanas dedicadas a sus estudios en la soledad de la biblioteca del palacio. Alexandra había encontrado una frágil rutina, un equilibrio precario entre su rol de madrastra y su última esperanza de identidad a través de los libros.Esa tarde, un sol tímido de primavera se colaba por los ventanales de la galería interior, iluminando los retratos familiares. Alexandra estaba sentada en un diván, con su tableta y sus apuntes de Historia del Arte esparcidos a su alrededor. Aurora, a su lado, coloreaba con fervor un dibujo de un palacio que se parecía sospechosamente al suyo, pero con un arcoíris gigante en el cielo.—¿Y este quién es? —preguntó Alexandra, señalando a un caballero con armadura plateada en uno de los cuadros.—Es el bisabuelo de papá —respondió Aurora con seriedad—. Dicen que luchó contra un dragón.—Debe de ser de donde tu papá saca su… fuerza —murmuró Alexa

La victoria de Alexandra por recuperar la biblioteca había sido efímera. Aunque el espacio ahora era suyo de nuevo, la atmósfera en el palacio seguía siendo tensa. Adriano mantenía una distancia glacial, y cada interacción con él era un recordatorio de los términos frágiles en los que se basaba su triunfo. Sin embargo, el pequeño rayo de luz que era Aurora y la posibilidad de sumergirse en sus libros le daban la fuerza para seguir adelante.Estaba en la biblioteca, rodeada del olor reconfortante de papel y cuero antiguo, tomando notas para un ensayo sobre el simbolismo en las obras de Caravaggio. La luz de la tarde se filtraba por los altos ventanales, iluminando el polvo de siglos que danzaba en el aire. Por un momento, podía casi olvidar dónde estaba y por qué.El sonido estridente de su teléfono móvil, un dispositivo que rara vez sonaba, la sacó bruscamente de su ensoñación. En la pantalla brillaba un nombre que le hizo helar la sangre: **Victoria**.Una sensación de frío le recorr

La luz de la mañana bañaba la habitación de Aurora, limpia y dorada, borrando los fantasmas de la tormenta. La niña seguía dormida, su respiración era un suave susurro de paz, el color había vuelto a sus mejillas. Alexandra, en cambio, despertó con el cuello rígido y el cuerpo entumecido, todavía sentada en la misma posición incómoda en la que se había dormido. Al moverse, una manta de lana fina que no recordaba haberse puesto se deslizó de sus hombros.La miró, desconcertada. Luego, su mirada se posó en la butaca vacía junto a la ventana. Adriano se había ido, pero la presencia de la manta era un testimonio silencioso, un gesto mínimo pero monumental proveniente de él.Se levantó con cuidado para no despertar a Aurora y salió de la habitación. Al bajar a desayunar, esperaba encontrarse con el Adriano habitual: distante, frío, envuelto en su coraza de hielo. Pero cuando entró en el comedor, él ya estaba allí, leyendo el *Financial Times* con una taza de café entre las manos. Al oírla,

Milán hervía bajo un sol inclemente. En la terraza privada de un exclusivo bar con vistas al Duomo, Sofia De'Santis —aún usaba el apellido por pura obstinación— sorbía un Aperol Spritz con rabia contenida. Cada sorbo le sabía a derrota. La imagen de esa joven pálida, Alexandra, plantándose frente a ella en *su* palacio, defendiendo *a su* hija, le quemaba el interior. No era solo la humillación de haber sido echada; era la amenaza tangible de ser reemplazada. Para siempre.Su teléfono vibró sobre la mesa de cristal. Un número desconocido. Con un gesto de fastidio, lo cogió.—¿Sí? —espetó, con voz cargada de irritación.—¿Sofia De'Santis? —La voz al otro lado era femenina, dulce como la miel, pero con un deje de acero—. Soy Victoria Devereux. La hermana de Alexandra.Sofia se irguió en su asiento, el fastidio convertido en interés inmediato.—¿La hermana de la… *niñera*? ¿A qué debo el honor?—He oído que has tenido un… encuentro poco agradable con mi hermana —dijo Victoria, ignorando