CHRISSiempre tuve la certeza, que dentro de mí habitaba una sed insaciable por la anarquía. Por destruir, gobernar, asesinar.Nací programado para ser el paria de mi linaje, la sombra que confirmaba la hipocresía familiar.Deberían grabar avisos sobre aquellos niños cuya alma se cultiva bajo la ausencia total de brillo. Cuando se extingue la luz interior, la oscuridad no solo los absorbe: ellos se convierten en la propia tiniebla.Una descarga de adrenalina me recorre el brazo. Siento la resistencia quebradiza de su tabique nasal al impactar. Mis nudillos se hunden en la pulpa de su rostro, cazando la única droga capaz de saciar mi vacío: la agonía ajena.— ¡Vamos, Jones! ¡Destrózalo! —El rugido de la multitud es una marea.El cretino alto y desgarbado, que tuvo la insolencia de retarme, se desploma sobre el suelo con un golpe seco. En cualquier combate regulado, la ley de la decencia te obliga a detenerte cuando el adversario se desploma de esa forma.Pero, afortunadamente para mi i

AURA.Estoy en la cocina de nuestro pequeño apartamento. La carpeta con el nombre de Christopher Jones descansa sobre la encimera de mármol sintético, tan fuera de lugar como un diamante en el fregadero. La emoción me revuelve el estómago, pero trato de parecer tranquila para ella.Lily, mi hermana menor, está sentada sobre la encimera. Se niega a usar la silla de la cocina, argumentando que desde arriba puede ver mejor cómo la ciudad se ilumina al anochecer. Lily tiene osteogénesis imperfecta, la enfermedad de los "huesos de cristal". Sus huesos son frágiles, casi quebradizos; una caída simple puede significar semanas enyesada. Su vida es un equilibrio constante entre la alegría de vivir y el miedo a la fractura. Por eso lucho tan ferozmente por mantener este trabajo.— ¡No puedo creerlo, Lily! Christopher Jones. El genio del perfume —le cuento, sin poder contener mi sonrisa—. ¡Voy a entrevistarlo! Es la cumbre, hermanita. Nadie, nadie lo ha conseguido.Lily sonríe, sus ojos grandes

CHRIS..El sol de la mañana se filtra apenas por las cortinas motorizadas de seda que cubren las gigantescas ventanas de la suite principal. Me levanto del lecho inmenso. El silencio en esta mansión es casi opresivo, un silencio que yo mismo diseñé para mantener el mundo exterior a raya.Me ducho en mármol y vapor, y en menos de diez minutos, mi cuerpo está envuelto en el uniforme de mi vida: un traje de tres piezas color azul noche, cortado con tal precisión que parece una segunda piel. Cada movimiento debe ser impecable, cada cabello en su lugar. Hoy me espera una entrevista y una periodista demasiado ambiciosa; la disciplina es mi única arma.Bajo al comedor privado. Es una sala sobria, con mucha luz natural, pero siempre dominada por la tensión invisible que se instaló aquí hace años. Mis dos hermanas ya están sentadas a la mesa. Ellas son mi ancla y mi responsabilidad absoluta.Elisa, la mayor, tiene dieciséis años. Es extrovertida, una ráfaga de energía y preguntas. Luce un vest

AURA.La grabadora apagada es más que una interrupción; es la declaración de un cambio de reglas. Mi mente se acelera, tratando de procesar la maniobra. Él ha cortado mi línea de vida periodística, forzándome a entrar en el territorio personal y peligroso del que me advirtió Thorne.Alzo la mirada hacia él. Sus ojos grises son lo más intimidante que he enfrentado en esta oficina. No son fríos en el sentido de la indiferencia, sino en el sentido de la precisión quirúrgica. No hay piedad, no hay pasión; solo un análisis absoluto. Son los ojos de un depredador que ya te ha catalogado como presa, pero que se permite el lujo de jugar antes de la estocada final.Siento el peso de su presencia. Es físico, una gravedad invisible que me obliga a quedarme quieta. Este hombre no solo ocupa espacio; él es el espacio. Mi propia respiración se siente superficial, mi traje se siente ajustado, incómodo. A pesar de mi armadura, sé que en este instante, él ve a la Aura vulnerable que se arrodilló junto

AURA.El despertador marca las 7:00 a.m. Me levanto de la cama con una sensación de incomodidad que no tiene nada que ver con el colchón. La noche ha sido corta y llena de imágenes que no quiero revivir: la frialdad de los ojos de Christopher Jones, el aliento caliente en mi oreja, y sobre todo, la vergonzosa e incontrolable respuesta de mi propio cuerpo.Inapropiado. La palabra resuena en mi cabeza con cada latido. Tengo a Lyam, a quien amo profundamente. Él es mi hogar, mi ancla. Y sin embargo, en ese despacho, a centímetros de Jones, no pensaba en Lyam. Pensaba en la urgencia, en el peligro, y en una tensión que era tan adictiva como aterradora. Siento una punzada de culpa que es casi tan fuerte como el recuerdo de mis bragas empapadas en ese despacho.Me dirijo al baño. Necesito borrar la huella de esa entrevista de mi piel, de mi mente. Abro la ducha al máximo, dejando que el agua caiga con una fuerza casi violenta sobre mi cabeza. Cierro los ojos, visualizando cómo el agua se ll