IsabellaEl camino de tierra que serpenteaba a través de El Bolsón era un infierno para mi cuerpo. Cada bache era una punzada en mi abdomen recién parido. Viktor conducía el viejo todoterreno con una pericia silenciosa, pero el miedo era una niebla densa dentro del vehículo. Nos habíamos movido durante diez horas, en un circuito que evitaba el asfalto.Adrián dormía acunado contra mi pecho, su respiración suave era lo único que me impedía desplomarme. El dolor físico era un precio que yo aceptaba; era una distracción bienvenida de la certeza aplastante de que Alejandro estaba cada vez más cerca.Finalmente, llegamos a una choza de madera aislada. No era un refugio lujoso; era un escondite de traficantes de baja monta que Viktor conocía. No tenía calefacción central, solo una estufa de leña, pero la ausencia de ventanas orientadas a la carretera principal era su mayor activo.Una vez dentro, envuelta en tres capas de ropa gruesa, puse a Adrián en un moisés improvisado. Mi misión era in

IsabellaEl motor del camión rugía como un animal moribundo, devorando kilómetros de asfalto roto que nos alejaba de la tranquilidad helada de la Patagonia. Habíamos cambiado de vehículo tres veces en menos de veinticuatro horas, cada cambio un riesgo calculado que Viktor gestionaba con la fría eficiencia de un sepulturero. Ya no estábamos en Argentina; habíamos cruzado a Uruguay, y la humedad del aire me golpeaba como un paño caliente, un presagio de la selva que se avecinaba.Mi cuerpo era un collage de dolor. El parto había dejado una cicatriz invisible, una debilidad que me impedía la velocidad y la acción que mi mente demandaba. Tenía que confiar en Viktor para la supervivencia física y en mi intelecto para la supervivencia estratégica. Me aferraba a Adrián, su presencia un peso constante y dulce sobre mi pecho, el ancla que me impedía ceder a la fatiga. Cada vez que abría mis ojos somnolientos y me miraba, el miedo se disipaba. Él era la única Permanencia que existía ahora.—Est

IsabellaEl aire de Ciudad del Este era un golpe constante de humedad caliente, polución y el ruido estridente de una ciudad que nunca dormía. Había llegado al inframundo, y el inframundo me dio la bienvenida con el hedor de la anarquía y el contrabando.La casa de seguridad que Jara había dispuesto era poco más que un bloque de concreto en un callejón sin pavimentar. Sin lujos, sin fachada. Perfecta. Lejos de las tiendas de electrónica que servían como fachada para el lavado de dinero de los carteles, esta era una zona residencial precaria, donde nadie preguntaba quién eras, solo cuánto pagabas.Jara, el ex-militar paraguayo, había tomado mi dinero con una avaricia tranquila. Su lealtad era puramente transaccional. En la Triple Frontera, el dinero no garantizaba la lealtad; solo compraba tiempo.La Frágil Ilusión de la Normalidad.Habían pasado cuarenta y ocho horas desde mi llegada, cuarenta y ocho horas robadas al tiempo de Alejandro. Este lapso de relativa calma me permitió hacer

IsabellaEl Túnel Seis era el infierno destilado.El aire era un espeso caldo de cieno, gases de alcantarillado y el olor dulzón de la marihuana barata. No había espacio para caminar erguida. Me movía en una semi-cuclillas, con la cabeza rozando el techo de concreto húmedo. Mis pies resbalaban en el limo pegajoso. El ruido del contrabando—pasos apresurados, susurros guturales en guaraní y portugués—era un latido constante de miedo. .Llevaba a Adrián atado a mi pecho con una vieja bufanda de lana. Su respiración, suave y uniforme, era mi única medición del tiempo y de la cordura. La bolsa de lona con los diez millones de dólares en efectivo (el 10% restante de mi capital) colgaba pesada y traicionera de mi hombro.Había pasado solo una hora desde que Jara me dejó en la boca de la alcantarilla en Ciudad del Este. Una hora que se sentía como un siglo de arrastrarse. La debilidad post-parto era una sentencia. Mis músculos abdominales, recién cosidos por el Dr. Morales, gritaban en protes

AlejandroLa oficina del hotel en Asunción se había convertido en mi centro de mando, un búnker de cristal rodeado por la caótica belleza de la capital paraguaya. Pero mi atención no estaba en Asunción, sino en el calor pegajoso y corrupto de Foz do Iguaçu.Jara había entregado el nombre: Anna Pérez.El mercenario, ahora exiliado en un piso franco en Uruguay bajo la promesa de mi recompensa, creía que había ganado. Se había tragado mi bluff del "dinero infectado" y me había dado la llave. Ahora, el desafío no era la búsqueda, sino la filtración.—Fuentes, ¿cuántas 'Anna Pérez' existen en la frontera triple?—En los registros de seguridad social, salud pública y nacimiento, hemos filtrado 4,789 coincidencias en un radio de cien kilómetros de Ciudad del Este y Foz do Iguaçu. Es un nombre común, Alejandro. Demasiado común.Me acerqué al mapa holográfico, que mostraba la Triple Frontera como un nudo de luces parpadeantes. .—Liana sacrificó diez millones de dólares para asegurar su anonim