La alta sociedad de Nueva York era un diamante pulido sobre un pantano de miseria. Eran los años treinta, y si bien el crack del 29 había enseñado humildad a muchos, no había borrado las líneas invisibles entre el mármol de Park Avenue y el hollín de los muelles. Estas, se sentían más que nunca.Para Liam O’Connel, esa línea era el borde pulido del Bentley Silver Ghost. Detrás del cristal, el mundo era un espejismo de fracasos propios y ajenos. Llevaba el uniforme gris carbón con la resignación de un hombre que había cambiado un futuro prometedor por una deuda de sangre. Liam no era un hombre de servicio por vocación; era el prisionero de un pagaré imposible.Esa tarde el aire olía a nieve y a desesperación. Había recibido una llamada del sanatorio donde estaba recluido su padre. La voz de la enfermera había sido suave y sin esperanzas.“Señor O’Connell , si el tratamiento no se renueva mañana a primera hora, me temo que… ya no podremos hacer mucho más”.Liam apretó el volante. Dosci

Apenas habían transcurrido seis horas desde que Liam O’Connell pronunció la palabra fatal: Acepto. El sol de la mañana se filtraba apenas por las cortinas de la biblioteca, donde la Sra. Harrington, inmaculada y terrible, lo esperaba. Sobre la caoba pulida reposaba un grueso documento con un sello lacrado: El contrato.​—Siéntese, O’Connell. Esto no es un simple intercambio de votos. Es un trato de negocios —dijo la Sra. Harrington, deslizando el documento hacia él. Sus ojos evaluaban a Liam como si fuera un caballo en el mercado.Liam tomó el asiento con la espalda recta. Su dignidad era su única armadura.​—Soy consciente. Solo quiero entender los términos. Mi palabra vale mi vida, Lady Harrington.—Su palabra vale exactamente quinientos dólares iniciales, más la renta para su padre —corrigió ella con frialdad—. Pero sí, las cláusulas son precisas.—He leído lo suficiente de leyes. ¿El divorcio es inmediato al nacimiento?—El divorcio se tramita después de que el niño cumpla seis me

La primera mañana de matrimonio comenzó con un ajuste de cuentas tácito. Liam, recién duchado, vestía su uniforme de chófer. Eleanor bajó a la cocina, esperando el movimiento habitual de los sirvientes, pero lo encontró preparando su café en la estufa de gas.​—¿Qué haces en la cocina? —preguntó Eleanor con voz aguda.—Es la mañana. Es mi trabajo, mi lugar es acá abajo, señorita —dijo Liam, sin mirarla, concentrado en tostar el pan.—¡Que desfachatez! Si llega alguna visita te verá de chofer. ¿Y las apariencias que dice mi madre que debemos guardar?—Yo solo sigo órdenes. Su madre estableció mi horario. Esposo de noche, chofer de día. El uniforme es la prueba. ¿No lo ve?​—No tiene sentido…​Liam le extendió una taza humeante. Eleanor dudó un segundo en tocarla.​—No pongas tus manos… —espetó, retirando la taza de un tirón.—Tranquila. No tiene veneno, señora O’Connell. Solo está hecho con mis manos de sirviente —Liam le sonrió con frialdad. El aire se hizo espeso con la inversión de