Los aullidos fueron un golpe físico.No eran los llamados familiares y orgullosos de la Manada del Lobo Plateado. Eran más profundos, más guturales, el sonido de un hambre salvaje y pura que vibró a través del suelo de piedra, subió por mis piernas y se incrustó en mis huesos. Era el sonido del enemigo en nuestras puertas. El sonido del verdadero plan de Vigo, una sinfonía de destrucción que acababa de desatar.El pánico estalló en la cámara del consejo. Era un olor caliente y agrio, un torbellino caótico de latidos frenéticos y órdenes gritadas. Los miembros del consejo, ancianos más acostumbrados a la política que a la guerra, se pusieron de pie, sus rostros convertidos en máscaras de confusión pálida y aterrorizada. Los guardias desenfundaban sus armas, los ojos abiertos con un miedo que intentaban cubrir con agresividad.Pero a través de todo, Vigo era una isla de calma. Estaba en el ojo del huracán que él mismo había creado, con una sonrisa lenta y triunfante en los labios. Había

El silencio del bosque era un peso físico, una quietud hueca y sin vida que nos envolvía por completo, un contraste brutal con la sinfonía viva y palpitante de nuestras tierras de la manada. Estaba sentado con la espalda apoyada en un roble enorme y retorcido, su corteza seca y áspera como hueso bajo mis manos. No había hablado. No me había movido. Solo miraba la oscuridad opresiva del bosque, convertido en una cáscara vacía de lo que alguna vez fue un Alfa.El lazo con Elara era un nervio expuesto y sangrante en mi pecho, un hilo desgarrado y palpitante de agonía, un recordatorio constante y vibrante de mi fracaso. Podía sentirla, una luz tenue y parpadeante en el fondo de mi mente, pero ahogada por un océano de distancia y por su propio retiro frío y deliberado. Ella había levantado un muro alrededor de sí misma, una fortaleza de hielo y furia, y yo había sido el que le entregó los ladrillos. Cada recuerdo de su rostro cuando me di la vuelta, del sonido de la pesada puerta cerrándos

“Y lo que siento,” continué, mi voz descendiendo a un susurro suave y aterrador que era una promesa de su propia condena, “son los hilos de su telaraña. Y estoy empezando a aprender cómo cortarlos.”Mis palabras quedaron suspendidas en el aire estéril y vibrante, un desafío lanzado al rostro de un dios que acababa de descubrir que era mortal. Durante un largo y tenso momento, Vigo no se movió. Pude sentir su quietud, la pausa de un depredador que reevalúa a su presa. El olor de su satisfacción arrogante había desaparecido, reemplazado por el aroma acre, afilado, de la confusión y un destello de algo que nunca antes había sentido en él. Una incertidumbre genuina, inquieta.Había esperado una muñeca rota. Había esperado manipularme con imágenes del sufrimiento de Ronan. En cambio, había encontrado a una reina hecha de hielo y furia, una reina que no temía su poder, sino que estaba intrigada por los mecanismos que lo sostenían.“¿Una araña?” dijo finalmente, su voz perdiendo ese ronroneo

Ronan P.O.VEl silencio que siguió a las primeras palabras de Joric fue algo sagrado, casi santo. Era el silencio de un mundo que termina. No con un rugido ni un grito, sino con la muerte lenta y metódica de un alma.Joric estaba frente a mí, su cuerpo un paisaje familiar y querido que había conocido desde que éramos cachorros peleando en la tierra. Pero el mapa había sido redibujado en fuego infernal. El pelaje de su rostro era un gris enfermizo y parcheado, y sus ojos—los ojos que habían reído conmigo, sangrado conmigo, mantenido la línea conmigo—eran dos vacíos esmeralda en llamas. Eran los ojos de un desconocido. Los ojos de Vigo.“La… Reina… debe ser… asegurada.”Las palabras eran una parodia gutural y rota de la voz profunda y resonante de Joric. No eran sus palabras. Era un comando. Una línea de código ejecutada en la carne de mi hermano.Mis guerreros, los últimos de los Lobos Plateados, estaban congelados en un cuadro de horror. Sus aromas eran una tormenta caótica de incredul

Las lágrimas se detuvieron. No se secaron; simplemente dejaron de caer, como si el pozo de mi dolor se hubiera vaciado, dejando atrás una vasta caverna hueca. Seguí arrodillado en el cráter superficial y ennegrecido, el aire cargado con el olor estéril de químicos quemados y el tenue, metálico aroma a sangre vaporizada. El silencio era un peso físico, una presión que hacía que los fragmentos rotos de mi mundo se sintieran más pesados, más reales.Joric se había ido. No solo muerto, sino borrado. Arrancado de la tierra como si nunca hubiera existido. Todo lo que quedaba era un recuerdo, un fantasma, y el fuego frío y entumecido de la plaga ardiendo en mi hombro.Y a través del vínculo, lo sentí. El cambio.La satisfacción de Vigo, ese aroma engreído y triunfal de su victoria, había desaparecido. En su lugar, había un nuevo y penetrante olor acre. El olor de un problema. Una variable inesperada en su ecuación perfecta y estéril. Había visto a su soldado perfecto autodestruirse, y no habí