POV ÁNGELA.El avión llegó a la pista privada justo cuando el sol empezaba a sangrar en el horizonte, tiñendo el cielo de un rojo que me recordó demasiadas puestas de sol sobre charcos de sangre. Los motores aún rugían cuando ya estaba en la puerta, el corazón latiéndome en la garganta como un tambor de guerra. Había pasado la noche en vela, caminando de un lado a otro del centro de mando, Venus llorando en silencio frente a las pantallas apagadas, yo con las manos sobre el vientre, susurrándole a mis hijas que todo saldría bien aunque no lo creyera ni por un segundo. La ansiedad era un veneno lento: ¿y si la Viuda había tendido otra trampa? ¿Y si llegaban con un cuerpo pequeño envuelto en una sábana?La puerta del avión se abrió. Y allí estaba Bruno, bajando la escalerilla con Gisel en brazos, envuelta en una manta como un tesoro frágil. Sus rizos dorados asomaban, su carita pálida pegada al pecho de él, ojos cerrados por el agotamiento. Verlos juntos me rompió algo por dentro: alivi

POV Bruno.Los días en la isla eran un espejismo. El sol quemaba suave, el mar susurraba como si el mundo entero hubiera decidido darnos un respiro, y yo... yo casi me lo creía. Casi. Veía a Ángela con Gisel en el jardín, la niña riendo mientras perseguía mariposas, Ángela embarazada hasta los ojos, con esa barriga enorme y redonda que me hacía sonreír como idiota cada vez que la tocaba y sentía a mis hijas dar patadas como si ya quisieran salir a pelear. Por un momento me permití imaginar que esto era real: una familia. Una vida sin balas. Sin sangre en las manos.Pero yo sabía que no. No todavía.En mi interior, una cuenta pendiente me comía vivo. Un nombre que repetía en la cabeza cada noche cuando el sueño no llegaba: Casandra. La Viuda. La puta que había intentado matarme, que había secuestrado a Gisel, que había puesto precio a la cabeza de mi mujer y mis hijas nonatas. Cada vez que veía a Ángela acariciarse el vientre, sentía la rabia subir como bilis. No podía empezar esta vid

Creí haber tocado fondo muchas veces en mi vida. Balas rozando la sien, traiciones que me dejaron desangrándome en callejones oscuros, la muerte de mi propia sangre cuando aún era un niño… pensé que nada podía ser peor que eso.Me equivoqué. Nada, absolutamente nada, se compara con ver a la mujer que amo reducida a un cuerpo inerte, conectada a máquinas que respiran por ella, que bombean sangre por sus venas cuando su corazón ya no puede solo. Ángela yacía en esa cama de hospital improvisado, pálida como la muerte misma, el vientre aún hinchado por el parto reciente, tubos y cables saliendo de sus brazos como serpientes que la mantenían atada a este mundo. Los monitores pitaban con un ritmo frío, constante, acusador. Cada pitido era una súplica: “No te mueras. No te mueras. No te mueras”.Me quedé allí de pie, con las manos cubiertas de su sangre seca, temblando como un puto niño. El hombre que había hecho temblar a medio mundo ahora no podía ni sostenerse en pie. El médico —un hombre

POV BrunoNo había pegado ojo en dos días. Mi cuerpo funcionaba a base de café negro y rabia pura, caminando por los pasillos del hospital improvisado como un fantasma con sed de venganza. Cada pitido de las máquinas que mantenían a Ángela con vida era un recordatorio cruel: ella seguía luchando, pero ¿por cuánto tiempo? Me detenía en la puerta de su habitación, mirando su figura pálida, inerte, conectada a tubos que serpenteaban como venas artificiales. Su pecho subía y bajaba mecánicamente, el monitor cardíaco latiendo como un tambor distante, pero sus ojos... esos ojos que me habían salvado mil veces... seguían cerrados. Como si el mundo la hubiera apagado.Entré esa mañana, el sol del Caribe filtrándose por las persianas rotas como un chiste cruel. Me senté a su lado, tomé su mano fría —demasiado fría— y la apreté contra mi pecho.—Ángela... amor... si me estás oyendo... aguanta. Por las niñas. Por mí. No me dejes solo con ellas. No sé cómo ser padre sin ti.Las lágrimas quemaban,

POV Ángela.Un mes. Treinta días desde que abrí los ojos y descubrí que había perdido un pedazo entero de mi vida. Treinta días en los que mi cuerpo aprendió de nuevo a caminar, a sostener a mis hijas, a respirar sin que cada inhalación doliera como si me arrancaran un pulmón. Treinta días en los que la rabia se convirtió en algo más grande que yo: una bestia que rugía dentro de mi pecho cada vez que recordaba que Vladimir, ese gusano traidor, aún respiraba mientras mis hijas habían estado a punto de nacer huérfanas.Esa noche, mientras miraba a Bruno vestirse de negro —camisa negra, traje negro, la misma oscuridad que llevaba dentro—, supe que había llegado la hora.—¿Estás segura? —me preguntó por décima vez, ajustándome la chaqueta de cuero sobre los hombros, sus dedos temblando apenas un segundo al rozar la cicatriz fresca de la cirugía.Lo miré a los ojos. Esos ojos que me habían visto morir y resucitar.—Más que nunca —dije, voz baja, letal—. Esa rata entregó nuestra isla. Pus