POV Bruno.Los días en la isla eran un espejismo. El sol quemaba suave, el mar susurraba como si el mundo entero hubiera decidido darnos un respiro, y yo... yo casi me lo creía. Casi. Veía a Ángela con Gisel en el jardín, la niña riendo mientras perseguía mariposas, Ángela embarazada hasta los ojos, con esa barriga enorme y redonda que me hacía sonreír como idiota cada vez que la tocaba y sentía a mis hijas dar patadas como si ya quisieran salir a pelear. Por un momento me permití imaginar que esto era real: una familia. Una vida sin balas. Sin sangre en las manos.Pero yo sabía que no. No todavía.En mi interior, una cuenta pendiente me comía vivo. Un nombre que repetía en la cabeza cada noche cuando el sueño no llegaba: Casandra. La Viuda. La puta que había intentado matarme, que había secuestrado a Gisel, que había puesto precio a la cabeza de mi mujer y mis hijas nonatas. Cada vez que veía a Ángela acariciarse el vientre, sentía la rabia subir como bilis. No podía empezar esta vid

Creí haber tocado fondo muchas veces en mi vida. Balas rozando la sien, traiciones que me dejaron desangrándome en callejones oscuros, la muerte de mi propia sangre cuando aún era un niño… pensé que nada podía ser peor que eso.Me equivoqué. Nada, absolutamente nada, se compara con ver a la mujer que amo reducida a un cuerpo inerte, conectada a máquinas que respiran por ella, que bombean sangre por sus venas cuando su corazón ya no puede solo. Ángela yacía en esa cama de hospital improvisado, pálida como la muerte misma, el vientre aún hinchado por el parto reciente, tubos y cables saliendo de sus brazos como serpientes que la mantenían atada a este mundo. Los monitores pitaban con un ritmo frío, constante, acusador. Cada pitido era una súplica: “No te mueras. No te mueras. No te mueras”.Me quedé allí de pie, con las manos cubiertas de su sangre seca, temblando como un puto niño. El hombre que había hecho temblar a medio mundo ahora no podía ni sostenerse en pie. El médico —un hombre

POV BrunoNo había pegado ojo en dos días. Mi cuerpo funcionaba a base de café negro y rabia pura, caminando por los pasillos del hospital improvisado como un fantasma con sed de venganza. Cada pitido de las máquinas que mantenían a Ángela con vida era un recordatorio cruel: ella seguía luchando, pero ¿por cuánto tiempo? Me detenía en la puerta de su habitación, mirando su figura pálida, inerte, conectada a tubos que serpenteaban como venas artificiales. Su pecho subía y bajaba mecánicamente, el monitor cardíaco latiendo como un tambor distante, pero sus ojos... esos ojos que me habían salvado mil veces... seguían cerrados. Como si el mundo la hubiera apagado.Entré esa mañana, el sol del Caribe filtrándose por las persianas rotas como un chiste cruel. Me senté a su lado, tomé su mano fría —demasiado fría— y la apreté contra mi pecho.—Ángela... amor... si me estás oyendo... aguanta. Por las niñas. Por mí. No me dejes solo con ellas. No sé cómo ser padre sin ti.Las lágrimas quemaban,

POV Ángela.Un mes. Treinta días desde que abrí los ojos y descubrí que había perdido un pedazo entero de mi vida. Treinta días en los que mi cuerpo aprendió de nuevo a caminar, a sostener a mis hijas, a respirar sin que cada inhalación doliera como si me arrancaran un pulmón. Treinta días en los que la rabia se convirtió en algo más grande que yo: una bestia que rugía dentro de mi pecho cada vez que recordaba que Vladimir, ese gusano traidor, aún respiraba mientras mis hijas habían estado a punto de nacer huérfanas.Esa noche, mientras miraba a Bruno vestirse de negro —camisa negra, traje negro, la misma oscuridad que llevaba dentro—, supe que había llegado la hora.—¿Estás segura? —me preguntó por décima vez, ajustándome la chaqueta de cuero sobre los hombros, sus dedos temblando apenas un segundo al rozar la cicatriz fresca de la cirugía.Lo miré a los ojos. Esos ojos que me habían visto morir y resucitar.—Más que nunca —dije, voz baja, letal—. Esa rata entregó nuestra isla. Pus

POV ÁngelaEl amanecer llegó sin permiso. Sin disparos. Sin sobresaltos. Sin gritos por radio.Solo el mar respirando contra la orilla como un amante dormido, y yo, sentada en la terraza de la cabaña, con mis hijas acurrucadas en mi pecho, sintiendo por primera vez en años que el tiempo era un regalo en lugar de un enemigo.Emma estaba recostada sobre mi lado izquierdo, calentita, con su mechón rubio pegado a mi clavícula como un rayo de sol robado. Sofía, más inquieta incluso dormida, tenía una mano enredada en la tela de mi camiseta, como si temiera que pudiera desaparecer si aflojaba el agarre. Sus respiraciones eran diferentes —una suave como una brisa, la otra firme como un latido constante—, pero juntas creaban un ritmo perfecto. Una música que me anclaba al presente, lejos de las sombras del pasado.Tenía una libreta abierta sobre las piernas.Una pluma entre mis dedos.Y la hoja en blanco esperándome, como una promesa.Había pasado un mes desde que desperté del coma. Un mes de