POV Sofía Donovan.El jet de mamá y Emma se perdió en el horizonte y yo me quedé en la pista con los puños tan apretados que me dolían los nudillos. Papá intentó decir algo, pero le lancé una mirada que lo hizo callar. No había tiempo para discutir órdenes. Gisel estaba ahí fuera y cada segundo contaba.Corrí hacia la casa principal, subí las escaleras de dos en dos y entré en el cuarto de Gisel sin tocar. El aire todavía olía a ella: pólvora, aceite de motor y esa colonia barata que lleva usando desde los doce. La cama estaba hecha con esquinas perfectas, los cuchillos alineados en la pared como si fueran trofeos de guerra. Sobre la mesita, la foto de las cuatro el día que cumplimos dieciocho: Gisel sonreía de medio lado, como siempre que creía que nadie la miraba.Abrí el cajón de la cómoda de un tirón. El fondo falso saltó con un clic seco. Dentro había una memoria USB negra y una nota breve, escrita con su letra rápida y angulosa.«Si no vuelvo en 72 horas, enchufa esto. Contraseñ

El timbre sonó a las tres en punto, como si todo estuviera cuidadosamente planeado.Yo estaba en el sofá, piernas cruzadas, con una apariencia serena por fuera, pero por dentro… era un caos.Bruno se levantó en silencio para recibir al abogado. El sonar de sus pasos me recordó que ya no había marcha atrás. Aunque todavía conservaba mi nombre, en unos instantes me lo quitarían sin compasión.El abogado era un hombre de baja estatura, muy canoso, con unas gafas doradas que se deslizaban por su nariz. Abrió un maletín con un clic y me entregó los documentos como si fueran simples papeles de compra. Pero no era así. Eran los formularios que marcaban el final de mi libertad.—¿Tienes contigo tus documentos originales? —preguntó Bruno sin mirarme.Asentí mientras sacaba los papeles de un sobre que había ocultado en el fondo de mi mochila. Mi ID, mi pasaporte caducado y todo lo que había prometido no usar de nuevo. Cuando sus dedos tocaron los míos al recibirlos, sentí que me quitaba más que

POV ÁngelaEl jet privado de Bruno aterrizó como un halcón en la pista privada de país natal, donde la justicia se vende al mejor postor y la policía te reconoce si pagas lo suficiente, no se hacen preguntas siempre que tengas dinero, sangre fría… o ambas.Desde el cielo, todo se veía tranquilo. Desde el suelo, olía a descomposición disfrazada de nieve.Bruno permanecía en silencio, miraba por la ventana mientras sostenía una copa de whisky. Impasible. Dominante. A veces me preguntaba qué pensaría al mirarme.¿Una esposa? ¿Una pieza más en el juego? ¿Un reflejo de sí mismo?El coche que nos recogió era un Rolls Royce negro sin matrícula. Por fuera, los cristales eran oscuros. Por dentro, cada costura estaba diseñada para resistir balas. Era más un refugio que un vehículo. Aun así, no me sentía segura, nada me podía acercar a eso.—Quiero ver el lugar donde crecí —exclamé.Bruno no apartó la mirada de la computadora portátil que Fabiola le sostenía.—No es prudente.—No te estoy pidien

POV Emma Donovan.Antalya, Turquía – 36 horas después del yate vacío.El convoy nos dejó frente a la villa cuando todavía era de noche cerrada. El aire era caliente y pegajoso. Bajé del todoterreno con el fusil al hombro y la sangre todavía seca en las manos. No me había duchado desde la isla desierta. No quería.La puerta principal se abrió y salió él.Kaan Demir. Cuarenta y ocho, cincuenta, no importa. Alto, ancho, la camisa negra abierta hasta la mitad del pecho, cicatrices antiguas cruzándole la piel como mapas de guerras que ganó. El pelo negro con canas plateadas en las sienes, barba de tres días, ojos tan oscuros que parecían pozos. Cuando sonrió, fue como si el aire se volviera más denso. Papá y él se abrazaron como hermanos que se reconocen después de veinte años sin verse. Mamá saludó con un asentimiento frío. Sofía ni lo miró. Yo me quedé atrás, sintiendo cómo sus ojos se clavaban en mí antes incluso de que me viera del todo.—Así que tú eres Emma —dijo, y su voz era ronca,

POV Gisel Donovan.Fortaleza de Aleksei Volkov, interior de Turquía – Día 5 de cautiverio.A las 03:10 me levanté sin hacer ruido. El muslo me ardía como si me hubieran metido un hierro al rojo, pero el dolor ya era parte de mí. Llevaba solo la camiseta negra que él me había puesto después de coserme, sin nada debajo. El cuchillo robado del plato de la cena estaba atado a mi pierna con la venda ensangrentada. Lo palpé una vez más antes de salir. Estaba frío. Perfecto.El pasillo oeste quedaba vacío entre las 03:12 y las 03:19. Seis minutos. Lo había cronometrado durante tres noches seguidas. Salí descalza, el suelo de piedra helado bajo los pies. El guardia de la puerta fumaba de espaldas. Un paso, dos, y le clavé el cuchillo en la base del cuello. Lo giré hasta sentir el crujido. La sangre caliente me salpicó la cara y el pecho. Lo arrastré dentro del cuarto y cerré la puerta sin ruido.Corrí cojeando. Escalera de servicio, puerta trasera, garaje. El dolor era una bestia que me mordí