Ramiro estaba en el vestidor, poniéndose una camisa limpia. El acto era mecánico, una capa de normalidad sobre el volcán que rugía en su mente. No había podido conjurar el perfume de Vesper sobre la piel de Aura. Ese rastro olfativo, débil pero inconfundible, había infectado cada pensamiento, cada rincón de la casa. La sensación de que su cordura estaba en juego lo mantenía en un estado de obsesión metódica que superaba el dolor físico.Tomó su móvil de la mesa. La pantalla se iluminó y, de inmediato, el mundo exterior irrumpió en su burbuja. Un titular de la cadena deportiva principal brillaba con un fondo de fuegos artificiales digitales:¡BOMBA! La Resurrección Zúñiga: Gran Fiesta en la Mansión de Emilia Zúñiga. El Tenista Dará Declaraciones a los Medios Sobre su Regreso y su Vida Personal.Ramiro sintió cómo la sangre, fría de golpe, le subía a la cabeza. La furia no era por la intrusión, sino por la descarada, predecible manipulación de su madre. Convertir su miseria en un show p

Lía salía de la clínica de la mano de Aura, saltando ligeramente sobre sus pequeños pies. La alegría por la excelente recuperación era palpable, iluminando el rostro de Aura más que la fría luz del pasillo.—¡Mami, mami! —Lía tiró de su mano con entusiasmo—. Como me porté muy bien, y mi ojo está perfecto, ¿podemos ir por un helado? ¡Por favor, por favor, un helado de arcoíris!Aura sonrió, pero su mirada se desvió inmediatamente hacia el reloj de pulsera. 8:45 PM. Su turno estaba cerca. Cada minuto era vital. Podía sentir el tic-tac no solo en su muñeca, sino en la tensión de su nuca.Iba a negarse, pero entonces miró a Lía. Vio el brillo de felicidad detrás de sus gafas oscuras y recordó el miedo de las últimas semanas, el agotamiento, el pequeño cuerpo de su hija en la mesa de operaciones. Rechazarle un deseo tan simple, después de todo lo que había pasado, le dio un sentimiento de doloroso egoísmo.—Está bien, mi amor —cedió Aura—. Pero tendremos que ser muy, muy rápidas. Escúchame

La penumbra del Bar El Oráculo era un velo protector para los secretos, pero también una lupa que magnificaba la tensión. Ramiro se hundió en el sofá de terciopelo, el whisky doble deslizándose por su garganta, buscando un alivio que no existía. Su mirada permanecía fija en el escenario vacío, el lugar donde, en minutos, su humillación cobraría forma.Marcos, imperturbable, se mantenía en silencio, una estatua de lealtad y previsión.En las sombras, cerca de los camerinos, la figura alta y delgada de una bailarina se movía como en el pasillo lateral. Era Kiara, y su humor era tan agrio como el tabaco rancio. Vesper, el "fantasma", no solo acaparaba los mejores horarios y el favor de los clientes más exclusivos, sino que también disfrutaba de un velo de intocable misterio que a Kiara le irritaba hasta el alma.Kiara detestaba a Vesper. La detestaba por su talento, por su distancia, y sobre todo, por la escena que había presenciado días atrás: la silueta inconfundible de Ramiro, el famo

Vesper estaba en la cúspide de su actuación, su cuerpo trazando espirales perfectas alrededor del mástil. Sus movimientos, que antes habían sido explosivos y acrobáticos, se tornaron ahora lentos, centrados en una sensualidad profunda y terrenal. La música, una mezcla de violín y ritmo electrónico, invitaba a la inmersión total.Fue en medio de un lento y calculado descenso, donde su cuerpo se deslizó por el tubo con una fluidez acuática, que su mirada escaneó la penumbra. Buscaba confirmar una sensación, un escalofrío que le había recorrido la nuca desde que la interrupción del borracho rompió la atmósfera.Entonces lo vio. Ramiro.Estaba sentado en el palco VIP, ese rincón oscuro que servía de escondite para los más poderosos. Su postura era tensa, sus ojos fijos, casi devorándola. A su lado, la figura imponente del hombre que lo acompañaba no le era familiar, pero su corpulencia y su traje impecable gritaban "seguridad personal de alto nivel".Una punzada fría la recorrió.Su mente

Emilia Zúñiga soltó el teléfono, sintiendo que sus manos temblaban de rabia, no de frío. Su impecable vestido esmeralda se sentía sofocante. El problema era Ramiro, su única razón de ser y ahora su más grande tormento.La fiesta, esa ostentosa exhibición de cristal y flores, no era para celebrar un ascenso, sino para disipar un funeral. El funeral de la carrera de su hijo.Ramiro Zúñiga, el prodigio del tenis, estaba incapacitado. La reciente cirugía en su hombro derecho había sido un éxito médico, pero una sentencia de muerte para su futuro en el deporte. Los médicos hablaban de una "pausa obligada"; la prensa, de "debacle y retiro inminente".Los Zúñiga vivían de la gloria de Ramiro; sin él en las canchas, su influencia se desvanecía. Los patrocinadores ya estaban evaluando si mantener los contratos millonarios.—Tiene que estar aquí, —se dijo Emilia, con los dientes apretados, mirando la multitud de periodistas y socios que empezaban a llenar la sala. Necesitaban ver la "cara feliz