El limpiaparabrisas de la vieja camioneta Ford chillaba contra el cristal, un sonido rítmico y agónico que luchaba por mantener a raya la tormenta. Fuera, la carretera vieja, esa serpiente de asfalto agrietado que bordeaba los límites del valle y que casi nadie usaba de noche, era una boca de lobo.Elías apretó las manos sobre el volante desgastado, entrecerrando los ojos para ver más allá de los faros amarillentos que apenas cortaban la cortina de agua.—Te dije que debíamos haber salido antes del mercado, Martha —gruñó él, con la voz cansada de un hombre que lleva trabajando desde el amanecer—. Con esta lluvia, el río va a crecer y el puente de madera no aguantará. Nos vamos a quedar varados.A su lado, Martha suspiró, ajustándose el chal de lana alrededor de los hombros. Miraba por la ventana, aunque solo se veía su propio reflejo cansado y la oscuridad absoluta del bosque que los rodeaba.—No podíamos dejar la fruta sin vender, viejo. Necesitamos el dinero para las medicinas —resp

La llevaron a la habitación del fondo y la depositaron con cuidado sobre una cama estrecha con colchas de retazos. Lyanna se hundió en el colchón, sintiendo que el mundo dejaba de girar por primera vez en horas.Martha no perdió el tiempo.—Trae agua caliente, alcohol y las vendas que guardamos en la alacena. Y trae también un poco del caldo que quedó de la cena.Elías se quedó parado en el marco de la puerta, mirando a la chica con una mezcla de lástima y temor. Bajo la luz de la bombilla desnuda, las heridas se veían peor. La sangre seca en la sien, los moretones floreciendo en sus brazos pálidos y, sobre todo, las marcas crudas en las muñecas.—Martha… mira eso —susurró Elías, señalando las muñecas de Lyanna—. Esas marcas… la tuvieron amarrada. Esto es un secuestro, mujer. Nos estamos metiendo en la boca del lobo.—¡Trae el agua! —ordenó ella, girándose con ojos feroces—. Ya está aquí, Elías. Ya está hecha la caridad. Ahora hay que terminarla.El hombre resopló, pasándose la mano

El pasillo de la mansión Valerián nunca había estado tan silencioso, ni siquiera en las noches más oscuras del invierno. Pero esa noche, el silencio tenía una cualidad física, pesada, como si la casa misma estuviera conteniendo la respiración ante la presencia del hombre que acababa de cruzar el umbral.Ares entró chorreando agua y lodo. No se había quitado las botas, ni la chaqueta táctica empapada. El barro del río, mezclado con hojas muertas y la suciedad del bosque, dejaba un rastro negro sobre el mármol italiano impecable del vestíbulo. A cada paso que daba, se escuchaba el sonido húmedo y pesado de su calzado, un chap, chap, chap que resonaba como el tictac de una bomba a punto de estallar.Un par de empleados de servicio se pegaron a las paredes al verlo pasar, bajando la cabeza, temblando. Nadie se atrevió a preguntar. Nadie se atrevió a ofrecerle una toalla o una bebida caliente. La energía que irradiaba Ares no era humana; era la de una tormenta contenida en un cuerpo mor

Cuando salió de ver a Lena, Ares entró al baño, se quitó la ropa por inercia y se metió a la ducha. El agua caía hirviendo sobre su piel, pero él no la sentía. Podría haber sido ácido o hielo, y la sensación habría sido la misma: una nada absoluta.De pie bajo la ducha, con los azulejos de mármol negro empañados por el vapor, Ares se frotaba el pecho con una esponja áspera, una y otra vez, hasta que la piel se enrojeció y amenazó con sangrar. Quería quitarse el barro del río. Quería arrancarse el olor a tierra mojada, a tormenta y a muerte que se le había incrustado en los poros. Veía el agua arremolinarse en el desagüe, teñida de marrón y gris, llevándose la suciedad física de la noche, pero la mancha que llevaba por dentro, esa oscuridad viscosa y fría que se había instalado en su alma al ver aquel trozo de tela azul en la orilla, esa no se iba.Golpeó la pared una y otra vez sin dejar de maldecir.—¡Maldita seas, Lena! Por arrancarme a la mujer de mi vida.Segundos después, cerró

—Espera un momento —le dijo a Esteban mientras recostaba a su hijo en la cama con sumo cuidado.Salió de la habitación y bajó a su despacho; no podía hablar delante de su hijo.Cuando llegó, el lugar estaba sumido en una penumbra opresiva, rota únicamente por la luz azulada de la pantalla del ordenador que acababa de encender.Caminó al bar y se sirvió un trago de whisky, que dejó a un lado sin probarlo. El reloj de pie en la esquina marcaba más de las tres de la madrugada con un tictac rítmico que sonaba como un martillo golpeando directamente sobre sus sienes.Se paró frente al ventanal, mirando la oscuridad del jardín, pero no veía los árboles ni la lluvia que empezaba a amainar. Solo veía el rostro de su hijo. La inocencia de Harry durmiendo, ajeno a la tormenta que estaba a punto de desatarse sobre su origen.El teléfono en su mano seguía conectado. Al otro lado de la línea, el silencio de Esteban era pesado, cargado de una incomodidad que Ares podía sentir a través de la distan