—Espera un momento —le dijo a Esteban mientras recostaba a su hijo en la cama con sumo cuidado.

Salió de la habitación y bajó a su despacho; no podía hablar delante de su hijo.

Cuando llegó, el lugar estaba sumido en una penumbra opresiva, rota únicamente por la luz azulada de la pantalla del ordenador que acababa de encender.

Caminó al bar y se sirvió un trago de whisky, que dejó a un lado sin probarlo.

El reloj de pie en la esquina marcaba más de las tres de la madrugada con un tictac rítmico que sonaba como un martillo golpeando directamente sobre sus sienes.

Se paró frente al ventanal, mirando la oscuridad del jardín, pero no veía los árboles ni la lluvia que empezaba a amainar. Solo veía el rostro de su hijo. La inocencia de Harry durmiendo, ajeno a la tormenta que estaba a punto de desatarse sobre su origen.

El teléfono en su mano seguía conectado. Al otro lado de la línea, el silencio de Esteban era pesado, cargado de una incomodidad que Ares podía sentir a través de la distan