Ares tragó saliva, sintiendo que la boca se le secaba.

—¿De quién hablas, hijo?

—De mamá Lyanna —dijo Harry, con esa certeza absoluta de los niños—. Dijiste que ibas a buscarla. Dijiste que la traerías. ¿Dónde está? ¿Está en su cuarto? Quiero verla.

El niño intentó bajarse de su regazo, impulsado por la emoción de correr a verla, de recibir el abrazo que le habían prometido.

—¡Espera! —Ares lo sujetó con firmeza, impidiendo que bajara. Lo apretó contra él, quizás demasiado fuerte— . Harry, espera. No te levantes.

Harry se detuvo, sintiendo la tensión en el cuerpo de su padre. Miró a Ares a la cara, y la sonrisa que había empezado a formarse en sus labios se desvaneció lentamente al ver la expresión devastada de su padre.

Los niños son perceptivos; leen el dolor antes de entender las palabras.

—¿Papá? —La voz de Harry tembló—. ¿No la encontraste?

Ares cerró los ojos un segundo, pidiendo fuerzas a un cielo vacío. No podía decirle que estaba muerta. No podía decirle que el río se la ha