Capítulo 33: La Última Cena en el OlimpoEl aire en el ático de la Torre Blackwood había cambiado. Ya no olía a los restos del perfume de Camila ni al almizcle de la pasión de la noche anterior. Ahora, el ambiente estaba impregnado de un aroma más estéril: el olor del metal pulido, del ozono de los sistemas de seguridad al máximo rendimiento y de la lavanda fría del servicio de catering que preparaba la mesa para tres.Alexander Blackwood observaba su reflejo en el ventanal. Llevaba un traje de tres piezas, negro como el ala de un cuervo, cortado con una precisión quirúrgica que ocultaba la cartuchera de cuero pegada a sus costillas. A sus espaldas, la mesa de roble negro estaba puesta con cristalería de Murano y cubiertos de plata. Un escenario perfecto para un banquete o para una ejecución.Camila apareció desde las sombras del pasillo. Si Alexander era la oscuridad contenida, ella era el fuego blanco. Llevaba un vestido de seda líquida en color marfil, cerrado hasta el cuello pero

La luz del amanecer en Miami tiene una cualidad quirúrgica; es blanca, fría y expone cada imperfección del mundo antes de que el calor del trópico lo cubra todo con su neblina de humedad. En el despacho del ático de la Torre Blackwood, esa luz iluminaba los fragmentos de una realidad que acababa de estallar en mil pedazos.Alexander sostenía la carpeta con la misma rigidez con la que un soldado sostiene una herida abierta. Sus ojos recorrían las líneas escritas por Lorenzo Valente una y otra vez, buscando una grieta en la narrativa, un error tipográfico, una señal de que Marcus Thorne, incluso desde el infierno, estaba jugando su última carta de manipulación.Camila estaba de pie junto al ventanal, abrazándose a sí misma. El frío que sentía no tenía nada que ver con el aire acondicionado central. Era el frío de los muertos.—Dime que es mentira —susurró Alexander. Su voz era un rugido contenido, una vibración que parecía hacer temblar los cristales del despacho—. Dime que Marcus puso e

La oscuridad en la que Alexander se hundió no era el vacío de la muerte, sino el pozo viscoso de la inconsciencia inducida. Lo primero que recuperó fue el sentido del oído: el goteo constante de agua sobre un suelo de cemento y el zumbido eléctrico de una bombilla que agonizaba en algún lugar por encima de su cabeza.Intentó mover las manos, pero el metal frío de las esposas le desgarró las muñecas. Estaba encadenado a una silla de hierro, con el torso desnudo y la piel marcada por la violencia de la captura en Ravello. La última imagen en su mente era Camila desapareciendo en el túnel, y esa imagen era lo único que le impedía rendirse.—Despierta, heredero de nada —una voz gélida cortó el silencio.Alexander abrió los ojos con dificultad. Frente a él, en la penumbra, estaba Julian Vane, el ejecutor principal del Consejo de las Siete Familias. Vane era un hombre de modales exquisitos y crueldad infinita. Estaba sentado en un escritorio improvisado, revisando los documentos que habían

La seguridad que Alexander había desplegado alrededor de Camila era asfixiante, pero Moretti no buscó una grieta en los muros de la mansión, sino en la rutina de la investigación del FBI.Camila se dirigía a una reunión con sus abogados cerca de Brickell. El FBI la seguía a dos coches de distancia, una presencia constante que Alexander odiaba pero que ella aceptaba como un mal necesario. Lo que nadie previó fue el despliegue de la mafia de Moretti: un camión de basura bloqueando la intersección y dos camionetas negras que surgieron de la nada, bloqueando al FBI en un fuego cruzado de distracción.No hubo gritos. Solo el estruendo de un cristal roto y un dardo tranquilizante que apagó el mundo para Camila.Cuando Camila recuperó la conciencia, no estaba en un sótano húmedo, sino en una especie de jaula de cristal en medio de un almacén industrial en los Everglades. El aire estaba saturado de humedad y el sonido de los ventiladores industriales creaba un zumbido hipnótico.Frente a ella

El silencio en la mansión Blackwood no era de paz, sino de sepulcro. Habían pasado seis meses desde la explosión en los Everglades. Seis meses desde que el nombre de Alexander Blackwood dejó de pronunciarse en los titulares financieros con temor para ser susurrado en los callejones con ambición. Los buitres no esperaban a que el cuerpo se enfriara; les bastaba con que el cerebro estuviera apagado.Camila se miró en el espejo del vestidor principal. La mujer que le devolvía la mirada no era la doctora que Alexander había secuestrado un año atrás. Sus pómulos estaban más marcados, sus ojos tenían una dureza de diamante y vestía un traje sastre de Alexander McQueen negro, cortado con la precisión de un bisturí.En la habitación contigua, el rítmico fuelle del respirador era el único metrónomo de su vida. Había convertido el ala este de la mansión en una suite médica de vanguardia. No permitiría que Alexander se pudriera en un hospital público donde sus enemigos pudieran comprar a un enfe