La resurrección de Alexander Blackwood no fue un milagro cinematográfico de ojos abiertos y suspiros profundos. Fue un proceso violento, una lucha de la voluntad contra la atrofia. Durante las primeras setenta y dos horas después de despertar, Alexander apenas pudo emitir sonidos coherentes. Su garganta, castigada por meses de intubación, ardía como si hubiera tragado cristales rotos.Pero lo peor no era el dolor. Era la debilidad.Alexander intentó incorporarse al tercer día. Sus brazos, antes capaces de levantar el peso de su propio mundo, temblaron y cedieron antes de que su espalda se separara diez centímetros del colchón. Un gruñido de pura rabia animal escapó de sus labios.—No lo hagas —dijo Camila, entrando con una bandeja de caldos nutritivos y medicamentos—. Tus músculos han pasado por un proceso de catabolismo severo. Si intentas forzarlos ahora, solo romperás las fibras.Alexander la miró. El brillo de la fiebre había desaparecido, reemplazado por una lucidez fría y aterra

La noción del tiempo en la isla era distinta a la del resto del mundo. En la ciudad, los segundos se medían en transacciones bursátiles y movimientos de tropas; aquí, los marcaba el ritmo de la marea y el cambio de color en los ojos de Alexander.Camila se despertó antes que el sol. Se quedó inmóvil, sintiendo el peso reconfortante del brazo de su esposo sobre su cintura. La respiración de Alexander era profunda, rítmica, libre de los espasmos de terror que habían marcado sus noches desde el rescate. En la penumbra, su perfil parecía tallado en mármol antiguo, recuperando esa nobleza que el barro del pantano casi logra borrar.Ella se deslizó fuera de las sábanas con la agilidad de un gato, caminó hacia el ventanal y abrió las cortinas. El Caribe se extendía ante ella como un lienzo de zafiro.—No te vayas —escuchó una voz ronca desde la cama.Camila sonrió sin girarse. —Pensé que seguías en los brazos de Morfeo. —Morfeo no es tan buena compañía como tú —Alexander se incorporó, apoyán

La lluvia golpeaba rítmicamente contra los cristales del ático, un sonido metálico y constante que parecía querer perforar el silencio sepulcral que reinaba en la estancia. Alexander permanecía de pie frente al ventanal, observando cómo las luces de la ciudad se difuminaban en pinceladas de neón sobre el asfalto mojado. En su mano derecha, un vaso de cristal tallado contenía un whisky que no había probado en los últimos veinte minutos. El hielo ya se había derretido por completo, aguando el licor tanto como la traición había aguado sus esperanzas de una tregua.—No puedes quedarte ahí para siempre, Alexander —la voz de Camila rompió el silencio. Era una voz cansada, cargada de una fragilidad que rara vez se permitía mostrar.Alexander no se dio la vuelta. Sabía que si la miraba, vería en sus ojos el reflejo de su propio fracaso. —Dijo que no lo haría —susurró él, apenas un aliento que empañó el vidrio—. Me dio su palabra en el cementerio, frente a la tumba de su propio hermano. ¿Cómo p

El frío de los Alpes no era nada comparado con el hielo que corría por las venas de Alexander Valente. Frente a él, a escasos veinte metros, la figura encorvada y fantasmal de su hermano Marcus se recortaba contra la blancura cegadora de la tormenta. Marcus ya no era el ejecutivo impecable de trajes italianos; era un espectro envuelto en un abrigo de piel desgarrado, con la mitad del rostro oculta por vendajes amarillentos y una mirada que destilaba un odio purulento.Camila estaba a su lado, con los pies hundidos en la nieve, sosteniendo la pistola con una firmeza que habría asombrado a su antiguo "yo", aquella arquitecta que solo se preocupaba por los planos y las estructuras de cristal. Ahora, ella misma era de cristal templado: hermosa, pero capaz de cortar si se la presionaba demasiado.—¡Mírate, Alexander! —gritó Marcus, su voz quebrada por el daño en sus pulmones, siendo arrastrada por el viento—. ¡El gran León de la Dinastía, escondido en una cabaña de madera con una mujer que

La luz del sol en los Alpes suizos siempre tenía una cualidad irreal, como si el mundo estuviera siendo observado a través de un filtro de cuarzo. Alexander Blackwood se quedó de pie frente al ventanal, observando cómo el primer rayo de luz tocaba la cima del Cervino. El silencio en el refugio era absoluto, roto solo por el crepitar ocasional de los troncos que se habían consumido durante la noche en la gran chimenea de piedra.En su mano sostenía la pequeña tarjeta de memoria. Era un trozo de plástico negro insignificante, pero contenía el peso de dos linajes, el veneno de una década y la última voluntad de un hombre que nunca supo amar sin manipular.Camila seguía durmiendo. Alexander la miró desde la distancia. Su cabello castaño se extendía sobre las sábanas blancas como una mancha de tinta sobre nieve. Verla allí, vulnerable y a salvo, le dio la fuerza necesaria para enfrentar el último fantasma.Alexander conectó el dispositivo a su laptop. No hubo música introductoria, solo el