La humedad de Miami se sentía como una segunda piel, pesada y sofocante, mientras Alexander Blackwood terminaba de anudarse la corbata de seda plateada frente al espejo de caoba de su vestidor. No era una corbata cualquiera; era la que elegía para las fusiones más hostiles. A sus espaldas, la mansión permanecía en un silencio sepulcral, roto únicamente por el lejano sonido de las olas rompiendo contra el muelle privado.Alexander no pensaba en el peligro físico. Pensaba en la arquitectura del poder. Vittorio Moretti era un anacronismo, un eco de una era donde la fuerza bruta dictaba las leyes. Pero en el siglo XXI, el poder era líquido; se filtraba a través de servidores y se consolidaba en paraísos fiscales. Moretti creía que tenía un cuchillo en la garganta de Alexander, sin darse cuenta de que Alexander ya había comprado la fábrica de cuchillos.En el piso de abajo, Marcus esperaba junto a la puerta principal. —Señor —dijo Marcus mientras Alexander bajaba las escaleras—, los hombre

El aire en el muelle privado de Miami se sentía pesado, cargado de una humedad que se pegaba a la piel como una premonición. Michael Sterling, con su maletín de cuero apretado contra el pecho, miraba las luces de la ciudad a lo lejos. Sabía que estaba caminando sobre el filo de una navaja. Había citado a su contacto del FBI en un punto neutral, pero el silencio que lo rodeaba era demasiado perfecto, demasiado artificial.—Llegas tarde, Michael —una voz gélida, con un marcado acento italiano, cortó la brisa marina.Michael se giró lentamente. De entre las sombras de los contenedores industriales surgió Vittorio Moretti. No venía solo; cuatro hombres de complexión robusta y rostros inexpresivos lo flanqueaban. Pero lo que más heló la sangre de Sterling fue la sonrisa de Moretti: era la sonrisa de un depredador que ya ha saboreado la victoria.—Vittorio —dijo Michael, tratando de que su voz no temblara—. No tengo nada que hablar contigo. Mis cuentas están claras y mi lealtad está con qui

La lluvia no era una bendición en el muelle 44; era una cortina de ruido que ocultaba el pecado. Alexander Blackwood estaba apoyado contra la pared de hormigón de un almacén abandonado, dejando que el agua empapara su abrigo de lana negra. Ya no había rastro del hombre que horas antes hablaba con elegancia en una catedral. Sus ojos, antes calculadores, ahora eran pozos de una furia estática, una rabia que no gritaba, sino que quemaba hacia adentro.En su mano derecha sopesaba una porra táctica de acero expandible. Marcus, su jefe de seguridad, estaba a su lado, revisando el visor térmico de su rifle.—Alexander, déjanos hacer esto —susurró Marcus, su voz apenas audible sobre el oleaje—. Tú no necesitas estar ahí abajo. Si cruzas esa puerta de esa manera, algo en ti se va a romper para siempre.Alexander no lo miró. Su vista estaba fija en el resplandor de los cigarrillos de dos guardias de Moretti que custodiaban la entrada del sótano del muelle.—Michael creía en las instituciones, M

La torre Il Sole se alzaba sobre el horizonte de Brickell como un obelisco de cristal y soberbia. Pero esta noche, el brillo habitual de sus ventanales estaba apagado. Los generadores de respaldo apenas mantenían una iluminación de emergencia tras el ciberataque que Alexander había ordenado una hora antes.Alexander se encontraba en la azotea del edificio contiguo, ajustándose un auricular táctico. Vestía un equipo de asalto negro mate, sin insignias, sin rastro del hombre que horas antes bebía champán en una gala. Marcus estaba a su lado, revisando el cargador de su rifle.—El Juez Vargas cumplió —dijo Marcus con voz ronca—. La orden de inspección federal está en camino, pero tardará veinte minutos. Moretti está destruyendo pruebas. Si no entramos ahora, los servidores estarán vacíos para cuando llegue el FBI.Alexander miró el abismo entre los dos edificios. Una distancia de quince metros que los separaba de la justicia. —No vamos a esperar al FBI, Marcus. Ellos recogen los pedazos.

La lluvia de Miami golpeaba los cristales del ático con una cadencia hipnótica. Adentro, el aire estaba cargado de una electricidad diferente, una que no tenía nada que ver con los mercados de valores o las amenazas de muerte. Alexander estaba de pie junto al mueble bar, con la camisa desabrochada y las mangas remangadas, sosteniendo un vaso de cristal que ni siquiera había probado.Camila apareció en el umbral de la terraza acristalada. Se había quitado la armadura de ejecutiva; vestía solo una bata de seda color perla que se deslizaba sobre su piel como agua. Se acercó a él en silencio, sus pies descalzos sin hacer ruido sobre la madera oscura.—Estás a miles de kilómetros de aquí, Alexander —dijo ella suavemente, deteniéndose a solo unos centímetros de su espalda.Él suspiró, dejando el vaso sobre la mesa. —Esa mujer, Vane... me recordó que no importa cuántas cabezas cortemos, el sistema siempre tiene otra lista para morder.Camila no respondió con palabras. Colocó sus manos sobre