En el banco le explicaron cómo reforzar la seguridad de su cuenta. Cambiaron contraseñas. Activaron verificación en dos pasos. Le mostraron cómo detectar movimientos sospechosos. Mía prestó atención a todo. Aunque la cabeza le pesaba. Después tuvo que ir al sanitario. Desde ayer su estómago estaba sensible. Ella culpó al estrés. A la falta de sueño. A la preocupación constante por su bebé. Al salir, Tomás la esperaba en las sillas acolchonadas del área de espera. Tenía su teléfono en la mano. Expresión neutra. Casi aburrida. El golpeteo del bastón contra el suelo la delató antes de que él levantara la vista. —Lo siento si me tardé demasiado. —No hay problema. —Tomás le extendió el teléfono en cuanto Mía se sentó a su lado. Comenzó a explicarle lo que había configurado en su aplicación bancaria. Cómo, a través de cierta función, podía tener acceso a su cuenta y ver los últimos movimientos en tiempo real. —Eso ya lo sabía. No me creas tan… —¿Tonta? —Completó su oración. Su tono

La recepcionista del hospital le explicó los costos totales y la fecha límite para realizar su pago. Mía vio las hojas. El desglose de cada aparato. De cada medicamento. De cada procedimiento. De cada día de internación.En la garganta se le formaba un nudo tan grande que le costaba respirar.Los números bailaban frente a sus ojos. Cifras que no podía procesar. Cifras que no tenía forma de pagar.Esa misma mañana, en el banco, explicó lo que le había pasado.La respuesta de la señorita que la atendió fue que meterían el reporte, que reforzarían su seguridad y que harían lo posible.—¿Me van a devolver mi dinero? —La pregunta salió ansiosa. El pánico se filtró en cada uno de sus poros—. Necesito ese dinero. Mi hijo, mi bebé, está hospitalizado y tengo que hacer muchos pagos…—Lo siento mucho. —La joven asesora del banco habló sincera, conmovida—. Es que las transacciones se hicieron a través de un dispositivo conocido y aprobado por usted.—Yo no hice ninguna transferencia. —Mía soltó

Era imposible de negar.La forma almendrada de sus ojos, aunque todavía era una bebé de meses. El color azul grisáceo que ya comenzaba a definirse. Su boca pequeña, pero con el mismo gesto que Adriel veía en el espejo cada mañana.Para Adriel era como remontarse al día que vio por primera vez a su hermana Stephanie. Esa misma sensación de reconocimiento inmediato. De sangre llamando a sangre.No eran iguales, no. Había ciertos rasgos distintos, como la frente y el cabello castaño claro que heredó de Mía.Pero era suya. Innegablemente suya.—¿Puedes, por favor, traer su biberón? —Mía le pidió a Patricia sin apartar la vista de la bebé.Adriel apretó los labios para no reír. Qué irónico. Él le conocía algo más que un pezón a esa mujer.Había visto, besado, mordido y poseído cada pedazo de piel que ahora se cubría con pudor.La señora Patricia enseguida le llevó lo que pidió. El biberón tibio. Preparado con eficiencia.Mía lo tomó. Comenzó a alimentar a Izel con movimientos practicados.

Mía no pudo soltar el celular. Los dedos le temblaron ligeramente. La pantalla brillaba. La voz desesperada de Juliana se repetía en su mente.Parpadeó al ver frente a ella la fachada del hospital. Grande. Imponente. Blanca bajo el sol.Adriel salió del coche. Le abrió la puerta. Se inclinó hacia ella para sacarla del asiento del copiloto. Su mano grande la agarró de la cadera. La sacó con la facilidad con la que se carga una muñequita hecha de plumas.—No necesito ayuda. —Se quejó. El calor de su palma atravesaba la tela de su ropa. Si ese tipo creía que tiene algún derecho de toquetearla cuando quisiera, estaba muy equivocado.Adriel ignoró sus quejas. Cerró la puerta del auto. El sonido metálico resonó en el estacionamiento.Mía avanzó por el hospital. El bastón golpeaba contra el suelo pulido. Cada paso, un esfuerzo que intentaba disimular. Al quedar frente a la recepción, sintió la presencia de su exesposo a su lado. Quieto. Una sombra grande que no se apartaba.La señorita que a

Los días pasaron con una lentitud agónica. Cuando la dificultad respiratoria de su bebé se agravaba, las horas se arrastraban como melaza. Cada segundo medido por el pitido constante de los monitores. Por la subida y bajada mecánica de su pequeño pecho. En otro hospital, Tomás logró estabilizarse. Las heridas de bala sanaban. Lento, pero seguro. Por otro lado, Adriel quería estar siempre cerca de ella. La excusa era la misma. "Eres la madre de mis hijos." Las palabras repetidas hasta el cansancio. Un mantra que él usaba para justificar cada aparición. Cada mensaje. Cada llamada. Justo dos semanas después, cuando el niño logró respirar sin aparatos por primera vez, Mía decidió enfrentarlo. La valentía llegó con el alivio. Con la certeza de que Azel estaría bien. Necesitaba recordarle a Adriel que eran exesposos. Que, aunque fuera la madre de sus hijos, como él tanto decía, eso no le daba derecho a opinar o dirigir su vida. El departamento estaba silencioso. La luz de la tarde