A meio do caminho para a casa da irmã de Darina, cruzo com Gregor. Está com a nossa equipe de limpeza, e o silêncio entre nós é compreensivo. Não é preciso dizer nada quando sabemos o que esperar. Estacionamos os três carros na rua estreita e mal iluminada, próximos à casa. A noite está úmida, e o ar carrega o cheiro de tempestade prestes a cair — ou talvez seja o cheiro de sangue fresco que meus sentidos já reconhecem à distância.Sou o primeiro a sair e andar até a porta. Está destrancada. Meu punho empurra a madeira e ela cede com um rangido que me parece uma súplica.O cheiro de ferro e desespero me atinge como uma parede. Dou dois passos e vejo Darina. Meu coração, normalmente indiferente, bate mais forte. Lá está ela, com seu cabelo afro grande, volumoso, tingido de vermelho — não por tinta, mas por sangue. Veste uma regata de basquete vermelha com o "USA" e o número "9". Jeans claros e rasgados. Tênis brancos agora tingidos de escarlate. Tudo nela está manchado, até a alma.Ela

— Ok. Você quer saber por quê? Está bem. — a voz da Vera é seca, mas tem um riso contido, um riso nasal que corta mais que qualquer faca. — Ele queria um filho, mas ele era estéril. Eu precisava sair da periferia, já tinha um filho e estava grávida de sei lá quem. Eu tinha o que ele queria, e ele tinha o que eu precisava. Se não fosse porque Marília precisava de transplante de sangue, ele nunca ia descobrir que Marília não era filha dele. Mas, bom... a doença estragou tudo.Fico olhando para ela. Não acredito no que acabei de ouvir. Não pela revelação, mas pela frieza. Pela falta de culpa. Pela forma como ela conta tudo como se fosse uma negociação barata, um jogo de sobrevivência onde moral não tem espaço.— Você não se sente mal por isso? Por que fazer ele acreditar numa mentira?Ela ri. Mesmo com o rosto machucado, infachada, provavelmente com dor no corpo inteiro, ela ri de mim.— Darina... será que você não entende nossa situação? Será que tenho que te lembrar que somos frutos da

Eliyahu Prokhorov.Eu aprecio que Darina corra pra mim sempre que tem um pesadelo. É quase automático: ela sai do quarto, vem cambaleando pelos corredores escuros, e se enfia na minha cama como se meu peito fosse um cofre. O abrigo. O lugar seguro. Ela não fala nada. Só encosta. Dorme. Às vezes soluça baixinho, como se estivesse se desculpando por algo.E eu deixo. Sempre deixo.Mas começa a se tornar um pesadelo pra mim. Um outro tipo de pesadelo. Um silencioso. Que respira devagar no escuro, que tem cheiro de sabonete suave e pele quente. Porque Darina dorme agarrada em mim. E o corpo dela — porra, o corpo dela — me fere com uma calma absurda. Mesmo que ela use aquela camiseta oversized preta, larga e confortável, mesmo que use calças de flanela xadrez em tons de cinza e preto, com quadrados de cores diferentes todas as vezes… nada esconde o que ela é. Robusta. Quente. Presente.E quando ela acorda, com o rosto ainda meio amarrotado de sono, e me olha como se eu fosse o único no mun

Eliyahu Prokhorov.O tempo tem passado, e por mais que eu tente, não consigo apagar essa maldita atração que sinto por Darina. Tentei me distrair com o trabalho, com os assuntos da Bratva, com a tensão crescente entre as máfias da Europa Oriental... mas ela sempre volta. Como o cheiro dela grudado nas minhas roupas, como a lembrança dela dormindo no meu quarto, como o som da risada tímida escapando nos corredores da mansão.Tenho coisa demais pra lidar. O problema com os albaneses ainda pulsa como um dente infeccionado — latejante, prestes a romper. Os italianos, esses filhos da puta da ‘Ndrangheta, não tomam uma posição. Não querem perder as rotas, não querem que o sangue manche suas mercadorias. São discretos, eficientes, influentes nos portos do Adriático. Se acham intocáveis. Os albaneses, com seus acordos silenciosos e eficiência logística, são um osso duro de roer. Mais ainda quando têm a bênção velada do velho Francisco — o ex-Capo, pai do Matteo, meu tio político desde o casam

Nery levou uma hora no quarto com as mulheres da minha família. Uma hora inteira. Tempo suficiente para atrasar o café da manhã e espalhar tensão pelos cômodos da mansão. Assim que ela desceu, com aquele andar firme, percebi nos olhos dela: estava brava. Comigo. E com certeza já tinha recebido uma explicação para o que está acontecendo com o corpo. Ou pelo menos, parte dela.Ela puxou a cadeira. Me ignorou. Falou com todos na mesa menos comigo.Minha ratinha está chateada. Que lindo.Essa é a primeira vez que ela se chateia comigo. Que fofo.— É sério que vai me ignorar? — provoco, mantendo a voz baixa, olhando de soslaio para o canto da mesa onde ela se serve de chá.— Não falo com mentirosos. — responde sem hesitar.— Eu não sou mentiroso. Eu só exagerei na verdade. — tento sorrir.— Eu acreditei no que você disse. — me encara com aqueles olhos grandes, honestos, inocentes demais pra este mundo. — Eu entrei em pânico, pensei que estivesse falando sério. Você foi muito maldoso. Sério