Eliyahu Prokhorov.

O tempo tem passado, e por mais que eu tente, não consigo apagar essa maldita atração que sinto por Darina. Tentei me distrair com o trabalho, com os assuntos da Bratva, com a tensão crescente entre as máfias da Europa Oriental... mas ela sempre volta. Como o cheiro dela grudado nas minhas roupas, como a lembrança dela dormindo no meu quarto, como o som da risada tímida escapando nos corredores da mansão.

Tenho coisa demais pra lidar. O problema com os albaneses ainda pulsa como um dente infeccionado — latejante, prestes a romper. Os italianos, esses filhos da puta da ‘Ndrangheta, não tomam uma posição. Não querem perder as rotas, não querem que o sangue manche suas mercadorias. São discretos, eficientes, influentes nos portos do Adriático. Se acham intocáveis. Os albaneses, com seus acordos silenciosos e eficiência logística, são um osso duro de roer. Mais ainda quando têm a bênção velada do velho Francisco — o ex-Capo, pai do Matteo, meu tio político desde o casam