Luciana se miró en el espejo del baño por quinta vez en menos de una hora, sintiendo que su propio reflejo era el de una extraña. El corrector de ojeras apenas lograba disimular las huellas de dos noches en vela, dos noches en las que el silencio de su habitación se había llenado con el eco de los gritos de Ethan y el sonido de la puerta cerrándose tras él. Cada vez que cerraba los ojos, la escena se repetía en un bucle implacable, recordándole que su honestidad —o la falta de ella en el momento adecuado— lo había destruido todo.Había intentado llamarlo hasta el cansancio. Seis veces ayer, cuatro veces hoy. Cada intento moría en la frialdad de un buzón de voz que confirmaba la sentencia: Ethan no estaba ocupado; estaba arrancándola de su vida.Y lo peor era que no podía culparlo. Ella misma se sentía una traidora cada vez que recordaba el hormigueo en sus labios tras el beso de Stefan.Se alisó el vestido azul marino con manos temblorosas. Había elegido una prenda sencilla, de manga l

Stefan entró a su penthouse con los movimientos pesados de un hombre que acaba de perder una guerra tras ganar una batalla insignificante. Tenía la ropa arrugada, los ojos inyectados en sangre por la falta de sueño y la evidencia de Luciana grabada a fuego en su piel: los arañazos en su espalda ardían con cada roce de la camisa de seda, su perfume seguía impregnado en sus poros y el sabor de ella —una mezcla embriagadora de desesperación, llanto y entrega— persistía en sus labios como una marca de Caín.Se recostó contra la puerta cerrada, dejándose caer hasta que el suelo frío lo detuvo. Acababa de dejar a la mujer que amaba sola en su cama, envuelta en las sábanas de una mansión llena de fantasmas. En doce horas estaría en un avión hacia Tokio, y la certeza de que tal vez nunca volvería a tenerla así le apretaba el pecho hasta quitarle el aire.Su teléfono vibró en el bolsillo, rompiendo el silencio sepulcral.Thomas: "Tu abuelo quiere verte antes de que te vayas. 10:00 AM en la mans

Stefan subió las escaleras del edificio de tres pisos en Queens con pasos pesados que resonaban metálicos contra el hierro oxidado. La lluvia, implacable y helada, había convertido cada superficie en una trampa resbaladiza. Gotas frías se deslizaban por su cuello, colándose bajo el cuello de su chaqueta de cuero, mientras buscaba el número 2B en la penumbra del pasillo.El aire olía a humedad rancia, a comida frita y a desesperanza. La pintura se descascaraba de las paredes como piel muerta, revelando décadas de abandono. Stefan Vanderbilt, el heredero que debería estar volando en primera clase hacia Tokio, nunca se había sentido tan fuera de lugar y, al mismo tiempo, tan merecedor de estar en el infierno.Tocó la puerta. Una vez. Dos veces. Tres golpes secos y urgentes.Una mujer de unos veinticinco años abrió la puerta con la cadena de seguridad puesta. Su expresión pasó de la cautela urbana a un reconocimiento hostil en cuestión de segundos.—Tú eres Stefan Vanderbilt —dijo. No era

El silencio en el ático de Damian Cross no era pacífico; era depredador.La lluvia golpeaba contra los ventanales de piso a techo, una cortina de agua oscura que aislaba el apartamento del resto de Nueva York como si estuvieran en una cápsula submarina. Luciana dejó su copa de vino sobre la mesa de mármol negro. El sonido del cristal contra la piedra resonó demasiado fuerte en la habitación inmensa, rompiendo la tensión solo por un segundo.Llevaba una hora allí. Una hora de conversación superficial sobre fusiones, márgenes de ganancia y el futuro de Sterling Industries, mientras Cross la observaba con la paciencia de un gato que sabe que el ratón ya no tiene salida. Él no tenía prisa. ¿Por qué la tendría? Tenía los documentos, tenía el poder y, lo más importante, la tenía a ella.—No has tocado tu cena —observó Damian, reclinándose en su silla de cuero italiano con una elegancia perezosa.Su traje estaba impecable, un corte a medida que gritaba dinero antiguo, pero se había quitado la

El vestíbulo del edificio de Cross Hotels era una catedral de mármol y vidrio, y Stefan Vanderbilt era una tormenta contenida en el centro de ella.Luciana lo vio antes de que las puertas del ascensor terminaran de abrirse. Estaba parado allí, empapado por la lluvia torrencial, su traje Brioni de tres mil dólares arruinado, el cabello oscuro goteando agua sobre el suelo pulido. Pero lo que la detuvo no fue su aspecto, sino su expresión: miedo puro y desnudo.A cada lado de Stefan, como centinelas leales, estaban Thomas y Liam. Sus trajes también estaban empapados, las corbatas flojas, y en sus rostros se reflejaba la misma tensión eléctrica que emanaba de su amigo.Los ojos azul hielo de Stefan la encontraron al instante. Algo cambió en su postura; los hombros se le bajaron un milímetro, pero la alerta no desapareció.Dos guardias de seguridad flanqueaban la entrada, observándolos como halcones. El conserje detrás del mostrador tenía el teléfono en la mano, probablemente con órdenes de