El silencio en el ático de Damian Cross no era pacífico; era depredador.

La lluvia golpeaba contra los ventanales de piso a techo, una cortina de agua oscura que aislaba el apartamento del resto de Nueva York como si estuvieran en una cápsula submarina. Luciana dejó su copa de vino sobre la mesa de mármol negro. El sonido del cristal contra la piedra resonó demasiado fuerte en la habitación inmensa, rompiendo la tensión solo por un segundo.

Llevaba una hora allí. Una hora de conversación superficial sobre fusiones, márgenes de ganancia y el futuro de Sterling Industries, mientras Cross la observaba con la paciencia de un gato que sabe que el ratón ya no tiene salida. Él no tenía prisa. ¿Por qué la tendría? Tenía los documentos, tenía el poder y, lo más importante, la tenía a ella.

—No has tocado tu cena —observó Damian, reclinándose en su silla de cuero italiano con una elegancia perezosa.

Su traje estaba impecable, un corte a medida que gritaba dinero antiguo, pero se había quitado la