La noche en un hospital tiene su propio pulso, un ritmo lento y antiséptico marcado por el suave zumbido de las máquinas y el eco de pasos lejanos en pasillos vacíos. Para Guillermo, sentado en la vigilia junto a la cama de su madre, cada pitido del monitor era un recordatorio de su fracaso. La noche fue un largo y tortuoso viaje a través de su propia memoria, un carrusel de recuerdos que ahora veía con una claridad dolorosa y terrible.Recordó las veces que su madre cancelaba planes a última hora por una "migraña" que la dejaba con los ojos hinchados. Las mangas largas en pleno verano. La forma en que se sobresaltaba si su padre entraba de repente en una habitación. Eran piezas de un rompecabezas que siempre habían estado frente a él, pero que su ceguera voluntaria se había negado a ensamblar. La culpa, ahora que el velo se había rasgado, era un áci

​La respuesta del "New York Times" no tardó en llegar. Menos de veinticuatro horas después del correo de Guillermo, la noticia explotó en el ámbito internacional, un escándalo de proporciones épicas que sacudió los cimientos del imperio De la Torre. La historia de la "heredera silenciosa", brutalmente agredida y en coma, corrió como la pólvora por los círculos financieros de Nueva York a Hong Kong.​Mientras tanto, en la silenciosa habitación del hospital, los médicos luchaban por entender. El neurólogo, tras una serie de resonancias magnéticas, se dirigió a los hermanos con una expresión grave. —Sus signos vitales son estables. Físicamente, no hay una razón contundente para que no recupere la conciencia. Pero hemos encontrado indicios de daño cerebral crónico, probablemente secuelas de años de violencia y del consumo combinado de antidepresivos y alcohol. Es casi como si, a un nivel subconsciente, ella no quisiera regresar. Para entender qué pasa en su mente, sería vital contar con s

​María Teresa, con el rostro enrojecido por la furia, dio un paso al frente, apuntando un dedo tembloroso a Ricardo.​—¡¿Decencia?! ¡¿Tú vienes a hablarnos de decencia después de abandonarnos por años?! ¡Y ustedes! —espetó, girándose hacia los gemelos—. Un par de mocosos que no saben...​—De hecho —la voz de Emilio, tranquila y afilada como un bisturí, cortó el aire. El silencio que provocó fue instantáneo.​Todos se giraron para mirarlo. No era el joven de veinte años que sus tíos recordaban; era una versión miniatura de Adelaida, con una compostura de acero que helaba la sangre.​—Solo para que sus prioridades estén claras —dijo Emilio, sus ojos fijos en María Teresa y Arturo—. Mi abuela Adelaida, aunque esté conectada a esas máquinas, sigue viva. Legalmente, no hay herencia que repartir.​María Teresa palideció. Arturo dejó de mecerse sobre sus talones.​—Si tienen dudas operativas sobre la empresa —continuó Emilio, sacando una tarjeta de visita del bolsillo de su saco y deslizándo

​Ricardo se despidió de sus sobrinos con una palmada tranquilizadora en el hombro de Guillermo.​—No se preocupen por sus otros tíos —dijo en voz baja—. Encárguense de su madre. Y Guillermo, sobre el doctor Lombardi... no te preocupes. Si ese hombre está en este planeta, lo voy a encontrar.​Salió del hospital sintiendo el peso de treinta años de remordimiento. La imagen de Emilio, con los ojos de Luca Bellini, lo perseguía.​Condujo su auto alquilado a su departamento privado en Polanco. Era su refugio en la ciudad, un ático silencioso que pocos conocían. Le había pedido a Alessandro Bellini que se vieran allí, lejos de cualquier oído indiscreto.​Al entrar, encontró a su amigo de pie junto al enorme ventanal que dominaba el parque. Alessandro se giró, su rostro sombrío.​—Ricardo —saludó—. Acabo de leer la noticia completa. Es... una tragedia.​Ricardo no dijo nada. Pasó de largo, se aflojó el nudo de la corbata con un tirón brusco y fue directo a la c

​El trayecto desde Polanco hasta el hospital fue tenso y silencioso. Ricardo conducía, apretando el volante con tanta fuerza que sus nudillos estaban blancos. A su lado, Alessandro miraba por la ventana la caótica Ciudad de México, aunque su mente estaba a miles de kilómetros y treinta años atrás.​—¿Cuál es la historia? —rompió el silencio Alessandro.—Socio de negocios. Un viejo amigo —respondió Ricardo—. Lo que sea, menos tu verdadero nombre. No podemos alterarlos más.—Entendido.​Llegaron a la zona de terapia intensiva. El ambiente de lujo discreto del hospital no lograba ocultar el olor a antiséptico y a miedo. Encontraron a los gemelos en la misma sala de espera, pero la energía era diferente. La adrenalina de la confrontación con sus tíos se había disipado, dejando en su lugar un agotamiento profundo.​Guillermo estaba desplomado en un sillón, con la cabeza entre las manos, mientras Emilio estaba de pie junto a la ventana, vigilando el pasillo, rígido como un soldado.​—Muchac