Se separaron en el estacionamiento. Habían acordado investigar cada uno por su cuenta, un pacto sellado en silencio. Ricardo volvió a su departamento en Polanco, pero el hombre que entró no era el mismo que había salido. El dolor lo había galvanizado. El tequila quedó olvidado en la barra.Su misión era clara y tenía tres frentes. Primero: encontrar al dichoso doctor Lombardi. Segundo: destruir a Noah, financiera y legalmente. Y por último: dejar que Adelaida y su cobarde hermano Arturo—quien había abandonado a Amelia con su abuela para llevarse al resto de su familia—se hundieran solos. Eran daños colaterales en la guerra por salvar a Amy.Se sentó en su escritorio, una pieza de caoba que valía más que un auto de lujo, y abrió su laptop. Durante una hora, el único sonido en el ático fue el tecleo furioso y una serie de llamadas corta

Luca Bellini colgó el teléfono. «Grazie, Zio...»La fecha en el reloj de su escritorio marcaba 25 de octubre de 2021. La línea quedó en silencio, pero su lujosa oficina en lo alto de un rascacielos de Shanghái pareció encogerse, las impresionantes vistas del Bund volviéndose borrosas e irrelevantes.«È in coma, Luca.» (Está en coma, Luca).Las palabras de su tío resonaban como un disparo en la quietud de la mañana. Se levantó, sus manos temblando tan ligeramente que apenas era perceptible.«Quel bastardo... Noah?»El odio que sintió al pronunciar ese nombre fue tan visceral, tan instantáneo, que lo dejó sin aliento. No era el odio de un adolescen

A miles de kilómetros de la tragedia, la Patagonia desplegaba su belleza cruda y helada. En un pequeño pueblo rodeado de montañas nevadas y lagos de un azul imposible, Federico Lombardi había encontrado un precario refugio.La cabaña de madera olía a leña y pan casero. Ivanka estaba sentada junto al fuego, tejiendo, su vientre ahora prominentemente redondeado por los seis meses de embarazo. Había sido un camino difícil. Cuando Federico llegó dos semanas atrás, desesperado, suplicando perdón, ella lo había recibido con una frialdad que rivalizaba con el glaciar cercano.Pero el tiempo, el aislamiento y la inminencia del bebé habían hecho su trabajo. Estaban intentándolo. Hablaban del futuro, elegían nombres, fingían una normalidad que ninguno de los dos sentía. Su matrimonio se había recuperado, pero solo superficialmente.Federico le había confesado su amor obsesivo por Amelia, pero jamás le dijo que se habían acostado. Había sido una confesión a medias. Ivanka, a su vez, lo había ace

Guillermo desapareció al final del pasillo.Emilio se quedó de pie en medio de la sala de espera, escuchando el silencio. El zumbido de la máquina de refrescos, el pitido lejano de un monitor. Por primera vez en cinco días, estaba completamente solo.No sintió alivio. Sintió rabia. Una rabia fría, lúcida, que le aclaró la mente y le dio un propósito.Regresó al sillón, pero no se sentó. Sacó su laptop y la colocó sobre la mesita. Abrió la pantalla. El reflejo le devolvió la mirada de un extraño: sus propios ojos, los ojos de Luca Bellini.Se conectó a la red Wi-Fi del hospital, activando primero su VPN. No dejaría huellas.Abrió el navegador seguro y accedió a la cuenta de correo anónima que había creado: registros.med.tx@proton.me.Se tomó un momento para construir la mentira perfecta. Sería una carta formal, en inglés legal impecable, dirigida al Departamento de Archivos Médicos del Hospital St. Luke's de Houston.A quien corresponda,Mi nombre es Emilio De la Torre. Escribo en cali

Las puertas del ascensor se cerraron, aislando a Ricardo y Alessandro del resto del piso de la UCI. El único sonido era el zumbido eléctrico del motor y la música ambiental, un jazz suave que sonaba como una burla grotesca.Ricardo se recargó contra la pared de madera del elevador, pasándose una mano temblorosa por la cara. Estaba pálido. —Dios mío, Ale... ¿viste su cara? ¿Viste la rabia en sus ojos?Alessandro miraba fijamente el panel de los números, que descendían con una lentitud agobiante. Su mente no estaba en Emilio. Estaba en Shanghái.—Me mintió —susurró, su voz desprovista de emoción. —¿Qué? —preguntó Ricardo, confundido. —Luca. Me mintió —dijo Alessandro, su tono ahora volviéndose gélido—. Le pregunté si la había vuelto a ver después de ese verano. Me dijo que sí. "Solo un café en Ámsterdam", me dijo. Un mentiroso.—Todos mentimos, Ale —replicó Ricardo, su voz cargada de culpa—. Le mentimos a ese chico. Le mentimos desde el momento en que entramos a ese hospital. —No —dijo