Augusto alzó la mirada hacia ella, su conciencia volviendo en oleadas. El miedo y la confusión daban paso a la vergüenza y al horror al comprender, a medias, en qué situación lo habían encontrado.—Isabella... —tartamudeó.—Ella... el vino...—Lo sé —lo interrumpió ella, su voz no era suave, pero tampoco acusadora. Era factual. Había escuchado la grabación, había visto la escena. Sabía la verdad.—Calla. Concéntrate en estar presente. Lo peor viene ahora.Se refería a la prensa. A la narrativa que Celeste había intentado forjar y que ellos tendrían que torcer o enfrentar de frente. Pero en ese instante, en el baño, solo estaban ellos dos: la reina y su soldado caído, preparándose para la siguiente salva, unidos no por el amor de antes, sino por la feroz necesidad de sobrevivir al caos que la traición de él había ayudado a desatar.El momento que Isabella había anticipado y, en el fondo, quizás hasta deseado, llegó con estruendo. Golpes frenéticos y desesperados sacudieron la puerta d

Lucius no les dio la oportunidad. Avanzó un paso dentro de la habitación, su mirada, recorriendo al grupo como si contara ovejas descarriadas.—Mis padres —continuó, articulando cada palabra con una claridad que no dejaba lugar a dudas— estaban en una reunión familiar. No sé si lo han entendido. —Hizo una pausa dramática, dejando que el peso de la palabra "familiar" cayera sobre ellos.—Los dejé hoy aquí temprano para que se reunieran, tuvieran un almuerzo, pasaran una cena placentera y después conversaran. —Su tono era de una severidad glacial.—Es lo que hacen las parejas que intentan resolver sus asuntos en privado. ¿O es que ahora también van a filmar las discusiones matrimoniales de toda la ciudad?La pregunta, cargada de sarcasmo y desprecio, fue la gota que colmó el vaso de la vergüenza ajena. Los periodistas se miraron entre ellos. La historia de "abuso" se había desmoronado ante la presencia imponente de Isabella. La narrativa de "reunión familiar privada" que Lucius presen

Isabella no había cedido. No había alzado una bandera blanca sobre su derecho a estar ofendida, a sentirse traicionada. Ese derecho seguía siendo suyo, una parte inmutable de su verdad. Pero también había permitido que otra parte de ella, la parte que nunca dejó de latir por Augusto a pesar de todo, se asomara. Había dejado que su corazón, ese estratega implacable que también era un órgano vulnerable, aceptara el amor de su marido. No el amor idealizado del pasado, sino el amor de este hombre nuevo, roto y arrepentido, que había atravesado su propio infierno de estupidez y ahora estaba de rodillas, no para pedir perdón, sino para jurar lealtad.Y ahí, en la penumbra de la suite, entre el desorden de la cena abandonada y las sábanas revueltas de la cama que no habían usado para dormir, se firmó un nuevo juramento. No fue verbalizado con pompa. Se selló con la presión de sus manos entrelazadas, con la frente apoyada contra la frente, con el susurro de su nombre en sus labios: "Mi Bel

Salir de la comisaría no fue un alivio para Celeste; fue el paso de una celda a otra, más pública y letal. Luther, cumpliendo su promesa de transparencia destructiva, había filtrado la información con precisión quirúrgica. No los detalles escandalosos, sino los hechos fríos: "Celeste Marín, investigada por coacción y manipulación de evidencia en perjuicio de la familia Ottum. Puesta en libertad bajo fianza, proceso en curso."Era suficiente. Al salir, los reporteros, ya alertados, se abalanzaron sobre ella como cuervos. Las preguntas eran dagas: "¿Es cierto que intentó incriminar a Augusto Ottum?" "¿Qué opina de las acusaciones de su propia familia?" "¿Sigue afirmando ser víctima?"Celeste, pálida, pero con la cabeza alta, no respondió. Su silencio era elocuente. La máscara de víctima se había hecho añicos, y lo que quedaba a la vista era el cálculo frío de una jugadora que había perdido una mano importante.Pero el verdadero peligro no estaba en las cámaras. Fue cuando llegó a su

El lugar de la reunión era un café al aire libre, demasiado público para el gusto de Lucius. Con un solo vistazo experto, escaneó el perímetro. Allí, entre los arbustos, un hombre con una cámara de teleobjetivo. Más allá, otro con un celular sostenido con demasiada firmeza, filmando. No eran periodistas comunes; su actitud era demasiado discreta, profesional. Una trampa, entonces. Querían captar algo: una conversación acalorada, una amenaza, tal vez una supuesta agresión. Material para chantaje o para otro escándalo mediático que los obligara a ceder.Pero Lucius no estaba solo. Alzó la mirada, casi imperceptiblemente, hacia el balcón del segundo piso del edificio contiguo. Allí, recostado en una silla como si estuviera tomando el sol en la Riviera, estaba Luther. Llevaba unas gafas de sol oscuras y carísimas que ocultaban sus ojos, pero su postura era la de un emperador observando los juegos del circo desde su palco. Estaba ahí. Vigilando. Cubriendo su espalda.Lucius bajó la mira