El lugar de la reunión era un café al aire libre, demasiado público para el gusto de Lucius. Con un solo vistazo experto, escaneó el perímetro. Allí, entre los arbustos, un hombre con una cámara de teleobjetivo.

Más allá, otro con un celular sostenido con demasiada firmeza, filmando. No eran periodistas comunes; su actitud era demasiado discreta, profesional. Una trampa, entonces.

Querían captar algo: una conversación acalorada, una amenaza, tal vez una supuesta agresión. Material para chantaje o para otro escándalo mediático que los obligara a ceder.

Pero Lucius no estaba solo. Alzó la mirada, casi imperceptiblemente, hacia el balcón del segundo piso del edificio contiguo. Allí, recostado en una silla como si estuviera tomando el sol en la Riviera, estaba Luther.

Llevaba unas gafas de sol oscuras y carísimas que ocultaban sus ojos, pero su postura era la de un emperador observando los juegos del circo desde su palco. Estaba ahí. Vigilando. Cubriendo su espalda.

Lucius bajó la mira