El refugio del Cardenal Guibelei olía a incienso viejo y a humedad de piedra antigua, un contraste irónico con la crudeza de lo que ocurría en su sótano. Darío Ferraro, con la mandíbula apretada y una precisión que solo años de guerra y cicatrices otorgan, limpiaba con alcohol una de las heridas más profundas en el costado de Marco.— ¡Maldita sea, quédate quieto! — gruñó Darío, presionando una gasa sobre el tejido vivo.Marco soltó un alarido ahogado, mietras sus dedos se hundían en los bordes de la mesa de madera donde estaba recostado. El sudor le empapaba el cabello, y su piel tenía un matiz grisáceo que delataba la pérdida de sangre.— Si... si querías terminar el trabajo de Greco... — jadeó el policía — solo tenías que dejarme allá, Ferraro. No hace falta que me tortures tú mismo.— Cierra la boca, estoy evitando que te desangres por una arteria que esos animales casi te revientan — Darío tomó una aguja quirúrgica y seda, sus manos expertas no temblaban — ¿Qué fue lo que me diji

El silencio en el refugio de la abadía era denso, interrumpido solo por el lejano tañido de una campana y el goteo rítmico de la humedad contra las piedras milenarias.Marco Bianchi abrió los ojos, sintiendo que el peso del mundo se había aligerado ligeramente. Ya no estaba en la oscuridad de la bodega de Greco y el aire que respiraba, aunque frío, sabía a libertad.— Despacio, Marco. No intentes ser un héroe todavía — la voz de Elena, suave y cargada de una ternura que le hizo vibrar el pecho, lo ancló a la realidad.Ella estaba allí, ayudándolo a incorporarse.Marco soltó un gruñido de dolor mientras apoyaba los pies en el suelo frío. Elena pasó el brazo de él alrededor de sus hombros, sosteniendo su torso firme contra el suyo, mientras la cercanía física fue como una descarga eléctrica.El calor de su cuerpo, el aroma a jazmín que desprendía su cabello y la suavidad de su piel contra la de él encendieron una chispa que ambos habían mantenido sofocada bajo capas de deber, miedo y to

El refugio de la abadía parecía haberse encogido bajo el peso de las verdades reveladas. En una pequeña habitación lateral, lejos de los planos de guerra y el olor a pólvora, el aire era distinto.Marco, intentaba incorporarse de la cama de madera. Cada movimiento le arrancaba una mueca de agonía, las costillas golpeadas protestaban y la herida de su hombro latía con un ritmo febril. Sin embargo, el dolor físico era apenas una molestia comparada con el incendio que rugía en su mente.— Marco, quédate quieto. Te vas a abrir los puntos — le advirtió Elena, acercándose con una palangana de agua tibia y paños limpios para asear sus heridas.— No puedo quedarme quieto, Elena, siento que mi piel no me pertenece — respondió él, logrando sentarse en el borde del jergón. Su mirada estaba perdida en la piedra desnuda de la pared — He pasado diez años encarcelando a hombres con el apellido Ferraro, y he jurado ante la bandera proteger a Italia de la lacra que, según yo, representaba mi propia sa

El aire dentro de la sacristía privada de la Catedral de San Juan de Letrán era denso, impregnado de un olor a madera antigua, cera de abeja y el aroma embriagador de un coñac que costaba más que la vida de cualquier hombre común.Stefano Greco, con su impecable traje hecho a medida y una sonrisa que nunca llegaba a sus ojos de reptil, sostenía una copa de cristal tallado frente al Cardenal Visconti.Visconti, envuelto en sus vestiduras púrpuras, parecía la viva imagen de la santidad corrompida. Sus manos, que deberían haber estado unidas en oración, sostenían con firmeza el licor mientras observaba a Greco con una mezcla de admiración y miedo.— Por el éxito de esta unión, Stefano — dijo Visconti, chocando su copa contra la del Capo — Aunque debo advertirte, los cimientos de este acuerdo están temblando. Guibelei no se ha quedado de brazos cruzados, se que ha estado removiendo los archivos del Vaticano y está ejerciendo una presión insoportable sobre la Secretaría de Estado. Si descu

El estruendo del silencio roto fue más ensordecedor que cualquier explosión.Un grito colectivo, una mezcla de horror y asombro, surgió de la garganta de los cientos de invitados que llenaban la nave central de San Juan de Letrán.El protocolo saltó por los aires en un segundo y la imagen, digna de una tragedia de Shakespeare pero con el crudo realismo de la era digital, quedó congelada en las pantallas de millones de hogares. la novia, pálida y etérea en su seda blanca, sujetaba al hombre más poderoso de la sombra italiana con un estilete hundido en la carne de su cuello.Las cámaras, operadas por técnicos en estado de shock, no se desviaron, y el instinto periodístico superó al miedo. Hicieron un primer plano cinematográfico del rostro de Luciana Mancini, cuyos ojos ya no estaban vacíos, ardían con el fuego de una estirpe que se negaba a ser extinguida.— ¡Mírenlo bien! — gritó Luciana, su voz era proyectada a través de la megafonía del templo y captada