Mi nombre es Anastasia Lincon.Tengo veinte años y estoy comprometida con René Rusten, el hombre con quien he compartido los últimos cinco años de mi vida. Desde que lo conocí, mi mundo pareció adquirir sentido, aunque a veces dudo si realmente conozco al hombre que pronto se convertirá en mi esposo.Vivo con mi padre, mi madrastra y mi media hermana. Mi madre falleció el mismo día que nací, y desde entonces, esa ausencia ha sido un vacío que nadie logró llenar.Hoy es mi despedida de soltera, y mis amigas del trabajo han preparado una sorpresa. Trabajo desde que cumplí los 18 años; no es que me falte el dinero si no que eso me da una razón para estar fuera de casa el mayor tiempo posible. Las discusiones con mi media hermana son constantes, y mi madrastra… bueno, es la clase de mujer que nunca permitió que me sintiera bienvenida. A veces solo me esfuerzo por no poner a mi padre en aprietos.—Ania, hola, mi niña.Escucho su voz desde la puerta mientras rebusco entre mi armario la ropa p

La primera sensación fue una luz cegadora, blanca y cortante, que se filtraba a través de unas cortinas pesadas y de un color indefinido. No era la luz familiar que entraba por la ventana de mi cuarto. El dolor de cabeza era un martillo rítmico golpeando mis sienes, tan intenso que me hizo jadear. Intenté girarme, buscando el consuelo de la almohada, y fue entonces cuando la realidad me golpeó: la luz no venía de mi casa.Abrí los ojos de golpe, forzándolos a adaptarse a la penumbra de la habitación desconocida. El aire se sentía denso y olía ligeramente a perfume barato y a algo metálico. El dolor se propagó desde mi cabeza hasta cada músculo; sentía el cuerpo como si hubiera sido arrojado desde un segundo piso. Intenté mover las piernas bajo las sábanas y el terror helado me paralizó.Mis ojos se fijaron en el desorden: mi ropa interior, una pieza de encaje negro, yacía arrugada cerca de la mesita de noche. Con un nudo en el estómago, aparté lentamente la sábana. Allí estaba: una ma

Mi padre me ve preocupado, con esa mirada que siempre logra atravesarme y dejarme sin palabras.—¿Qué ocurrió? —pregunta, su voz suave pero cargada de inquietud.—Tengo infección… —digo, tratando de sonreír pero sintiendo un nudo en el estómago—. Me dio una receta, pero casi vomito al revisar mi garganta… —agrego, tocándome la nuca como si eso ayudara a calmar el malestar.—Por eso los ojos llorosos… —dice sonriendo con ternura—. De chica siempre vomitabas por cualquier cosa que te doliera.Pasa por mis manos la botella de medicamento y siento un alivio momentáneo. Mientras caminamos hacia el auto, su tono cambia y se vuelve más serio:—Ya no quiero que trabajes.—¿Qué…? —mi voz se quiebra, sorprendida.—Nunca he estado de acuerdo. Ahora te enfermaste por eso. Ya hablé con la madre de René, y no volverás a trabajar.—No me estoy casando por su dinero —respondo, sintiendo una mezcla de orgullo y frustración.—Sabes que no hay necesidad de que trabajes. Tienes tu propio dinero.—En casa

Mis manos sudan y me abanico el rostro, intentando calmar el temblor que siento en el pecho. —¿Hija, qué ocurre? Te esperan adentro —dice mi padre, ofreciéndome su brazo. Lo tomo y entramos juntos al salón principal. Las luces doradas, los arreglos florales y la música suave crean un ambiente que debería ser elegante, pero para mí se siente asfixiante. Los padres de René se acercan; su madre, siempre tan amable, me saluda con un beso en la mejilla, mientras su padre se limita a observarme con una seriedad que me incomoda. —¿Todo bien, querida? —pregunta ella con una sonrisa. Asiento y miro discretamente hacia la puerta, buscando al hombre que acaba de entrar. No lo veo bien. Quizás sea un socio, me repito para tranquilizarme. —Mira la casa en la que vivirás, es hermosa —dice Yajaira con su sonrisa fingida, la de siempre. —Mi casa también es hermosa —respondo con suavidad, aunque mi tono sale más frío de lo que quisiera. Mi padre me abraza, pero puedo notar cómo mi madrast

Me asomo lentamente al interior de la habitación. El olor a desinfectante y las luces frías del hospital me ponen un nudo en la garganta. Mi padre está recostado, conectado a varios aparatos que emiten un pitido constante. Aun así, sonríe en cuanto me ve. —Hola, princesa. Su voz suena más débil, pero conserva esa calidez que siempre me ha hecho sentir segura. —Hola, papá —respondo, acercándome despacio—. ¿Cómo te sientes? —Bien… —dice, con una sonrisa cansada—. Listo para irme a casa. —Eso no pasará —le respondo suavemente, pero con firmeza—. No te irás hasta que el doctor lo diga. Él bufa con impaciencia, y esa terquedad suya me arranca una sonrisa. —Tengo cosas que hacer —gruñe—. No puedo quedarme aquí tirado. —Deja eso en manos de Darío, él se encargará —le digo, acomodando la manta sobre su pecho. —Darío… —repite con un deje irónico—. Ese muchacho solo hace las cosas por ti. Me río sin poder evitarlo. —Papá, no digas tonterías. Él me mira con ternura, pero también con