Todo el día de Vincent fue devorado por la oficina.La presencia del fiscal en Moretti Homes había provocado un frenesí, y la prensa se amontonaba en cada rincón del exterior. Por supuesto, él podía atravesarlos y ninguno se atrevería a hacer una pregunta… pero estaba cansado, cansado hasta el alma. Así que subió a la azotea, donde el aire era frío y limpio.En una semana estaría de pie ante un jurado que ya lo odiaba —lo odiaba simplemente por ser quien era. Todos esos años, y lo único que veían era al arrogante millonario. Nadie se había molestado en mirar más allá, en verlo de verdad.Y ahora no podía contar con la simpatía de nadie. La evidencia en su contra era demasiado convincente; bien podría haber ordenado él mismo el asesinato del sacerdote.Exhaló con fuerza y, por un instante lleno de arrepentimiento, deseó que su padre siguiera vivo. Pero no lo estaba, y las riendas eran suyas ahora. La guerra estaba bajo su techo y fuera de él, y aún no sabía cómo pelear en dos frentes y

El acto en sí (esconder la salchicha, rápido y sucio, ya sea entre sábanas calientes de amantes o contra azulejos helados de un baño robado) te devora vivo. Te hunde, te inunda la cabeza de fuego, te desnuda de razones y de pudores hasta que solo queda el hambre cruda: tocar, lamer, perseguir esa ola cegadora que te rompe en mil pedazos.La espalda de Natalia dio contra la pared con un golpe sordo; el mármol le chupaba el calor de la piel. El vestido de seda se rindió en cuanto los dedos de William hallaron la cremallera; los dientes se abrieron como si tuvieran prisa por dejarla desnuda al frío. No podía mirar a ningún otro lado: los frescos del techo se le deshacían porque él la tenía clavada con los ojos. Su boca se instaló en la curva del cuello, besos abiertos que le marcaban el pulso. Ella se agarró a él, uñas arañando la lana fina de la chaqueta, brazos demasiado cortos para rodear toda esa espalda.En algún rincón lejano aún parpadeaba el miedo a que una criada doblara la esqu

Jennifer volvió al trabajo dos días después del esguince, aunque absolutamente todos en su vida le habían rogado que se quedara en el sofá.Cookie la había acorralado durante cuatro noches seguidas, con voz baja y urgente:—Te queda un mes brutal antes de Garden of Grace. Descansa.Jennifer solo sonrió, la misma sonrisa tranquila que le había dado a Vincent, la misma que a Carlos.—La forma no está en las piernas, Cookie. La forma está aquí. —Se dio un golpecito en la sien—. Mi mente está lista. El resto me alcanzará.Así que esa mañana entró al vestíbulo como si fuera dueña del mármol bajo sus zapatillas —la espalda recta, la barbilla en alto, la túnica negra ondeando sobre sus jeans blancos—.Se sentía eléctrica. Y sabía exactamente por qué: tres noches seguidas fingiendo con Vincent. Fingiendo que eran solo compañeros de casa, solo colegas, solo dos personas que compartían el mismo techo y la misma insomnio obstinada.La noche anterior él la había besado hasta que la habitación gir

El brillante sol anaranjado de la tarde colgaba en el horizonte como una viuda esperando que su hijo volviera a casa, temerosa de que cayera en las fauces del mundo bajo las densas nubes doradas y lechosas. Para Marcus Lee era un ajuste de cuentas, un día en el que tenía todo lo necesario para despojar a uno de los nombres más grandes de América.Su traje era un poco demasiado extravagante, pero debía serlo, en una tarde como aquella.—Por aquí, señor —le indicó el primer guardia que encontró en su camino, conduciéndolo al segundo piso del tribunal.—Damas y caballeros, me gustaría presentarles al Fiscal del Distrito, Marcus Lee —dijo un hombre de la misma edad que Marcus Lee, presentándolo ante una sala de doce personas, todas solemnes, con rostros vacíos.—Gracias, Charles —Marcus sonrió demasiado amplio. Dejó su maletín sobre la única mesa en el centro del salón. El grupo de doce tomó asiento: tres mujeres y seis hombres.La sala estaba despojada de toda ceremonia, solo silencio—si

El edificio del tribunal olía levemente a papel viejo y cera —ese tipo de aroma que se aferra a los lugares que han sido testigos de demasiadas historias. La luz de las altas ventanas caía en haces pálidos y diagonales sobre los paneles de madera, convirtiendo el polvo suspendido en el aire en fantasmas lentos.Cada sonido —el roce de unos zapatos, el chirrido de una silla— parecía prolongarse más de lo debido, como si las paredes mismas contuvieran el aliento.Jennifer permanecía en silencio en la primera fila del público, las manos fuertemente entrelazadas sobre su regazo. El pequeño crucifijo dorado que colgaba de su cuello temblaba con cada respiración irregular.A su lado, Carlos se inclinaba hacia adelante, los codos sobre las rodillas, con los ojos fijos en la mesa de la defensa. Un poco más allá, Elena Moretti —impecable de negro— parecía asistir no a un juicio, sino a un funeral. Su expresión era indescifrable, los labios apenas curvados, como quien contempla una tragedia con