Durante diez años, Vivian había aprendido a moverse por Moretti Homes: deferencias suaves, soluciones rápidas, la cortesía frágil que mantenía a la compañía respirando. Esta mañana, nada de eso aplicaba. Se lanzó a través del suelo hacia la puerta del CEO y cualquiera que se cruzara en su camino se apartaba.Se deslizó por el cristal y lo vio—Alfred Nate—medio levantado de la silla de cuero. Parecía pequeño bajo la luz de la mañana.—Fuera. —Su voz cortó el zumbido de la oficina.Michael exhaló. Lento y cansado. —Lo sabe, Vivian. Más vale que lo digas. —No la miró a los ojos.Vivian sintió vértigo—enojo hacia Alfred por saber, enojo hacia Michael por sonar tan resignado. Sus palmas se humedecieron. —¿Te importaría explicarme por qué el fiscal de distrito estaba en mi oficina amenazando con hacer caer la ley sobre mí? —dijo. La pregunta cayó como agua fría.Las manos de Michael encontraron la mesa de cristal. No habló. Alfred tiró de su corbata hasta que el nudo parecía ridículo.—Iba

Algunas horas después de que Vincent dejó la fincaVincent le dijo a Jennifer que tenía algo que atender en Beverly Hills. Lo tenía, solo que lo hizo sonar como si fuera a ver a un viejo conocido.Pero esta noche no se trataba de apretones de manos ni recuerdos.Se trataba de guerra.Carlos detuvo el sedán negro al lado del camino y avanzó lentamente por una entrada estrecha. La calle estaba silenciosa, casi demasiado silenciosa, el tipo de silencio que precede a una tormenta. Las farolas pálidas brillaban débilmente contra la cortina de niebla, y los altos cocoteros se mecían como dolientes en la oscuridad.Vincent salió, abotonándose la camisa mientras el viento tiraba de sus mangas. Escaneó la casa frente a él: un dúplex agazapado en las sombras, sus ventanas oscuras, su césped demasiado prolijo para estar habitado. Una casa que parecía haber estado conteniendo el aliento durante años.—Espera aquí —dijo Vincent.Carlos asintió y se quedó tras el volante.Vincent cruzó el camino y

Era la una de la madrugada. Afuera, la finca yacía bajo una gruesa manta de nubes gris oscuro; un silencio se había asentado en los terrenos, como si el mundo mismo estuviera conteniendo el aliento. Dentro del estudio de Vincent, el silencio no aplicaba. La gran mesa de caoba era un campo de batalla de papel: archivos, contratos, libros de contabilidad antiguos y libros con las esquinas dobladas se desparramaban como bajas. Una sola lámpara de escritorio tallaba una isla de luz dorada en la oscura habitación, haciendo que las pilas de papel parecieran acantilados y barrancos bajo el sol.Vincent se movía entre ellos con una especie de violencia paciente: volteando, escaneando, doblando, descartando. Nombres revoloteaban en su mente como polillas contra una lámpara. Edson Fords. Edson Fords. Las sílabas tenían peso. Comenzaban a organizarse en una forma que casi podía ver.—¿Te importaría decirme qué estás buscando exactamente? —Carlos permanecía allí, el roce de su zapato contra el su

—Mami.La niña de tres años cruzó la habitación tambaleándose, medio dormida. Se había levantado temprano, como de costumbre, y aun así, todas esas mañanas no encontraba a su madre. Se fue a trabajar, cariño, intentaba convencerla Harvey. Aquella mañana, cuando la oyó bajar, fue a hacer lo de siempre.—Ivy, cariño, ¿dónde estás? —la llamó. Subió y bajó las escaleras con rapidez y giró hacia la sala… solo para que sus ojos lo traicionaran. Allí, en la cocina, vio a su pequeña acurrucada en los brazos de su madre, balbuceando mil palabras a la vez.—¡Vivian! —sus ojos se abrieron de par en par mientras se acercaba a ellas.—Buenos días, amor —Vivian se levantó y lo besó brevemente. Tenía que hacerlo, porque Ivy tiraba con fuerza del borde de su bata. Se volvió, la alzó y la llevó a la cocina. Harvey la siguió, confuso.—Mami, ¿puedo ir contigo al trabajo hoy? —preguntó Ivy cuando Vivian la sentó sobre el mostrador. Ella le sirvió un vaso de leche tibia. La niña chilló y rió de felicida