Vincent se quedó inmóvil un instante; las palabras resonaban como fuego en sus oídos: quemaban. La imagen se le había grabado a fuego en la memoria, imposible de borrar. Entonces cayó en la cuenta: Jennifer no era su mujer. Era libre de ver a quien quisiera. ¿Qué significaban unos cuantos besos? Si acaso, era ella quien se había sincerado y él quien la tenía en vilo.

Tomó otro sorbo y sostuvo la puerta abierta.

—¿Me estás echando? —Tracy retrocedió, sin dar crédito a sus ojos. Acababa de enseñarle una foto de Jennifer con otro hombre.

—Creo que está bastante claro, joder. —Su voz sonó serena, casi ensayada, como si hubiera despedido a huéspedes indeseados cientos de veces.

—Lo sabía. Solo estás usando a esa niña para matar el tiempo. No significa nada para ti.

—¿Te ha sorprendido? Eres tú la que va pregonando que tuve un affaire con ella.

Tracy soltó una carcajada fea, rota, que no pertenecía a la mujer que él conoció.

—El gran Vincent Moretti, escondido en su mansión, con miedo de en