Brandon fue interrogado a primera hora de la mañana. Después de revisar cámaras, mensajes y su coartada, quedó demostrado que no tenía ninguna relación con el secuestro. Aun así, salió de la comisaría con los hombros tensos y la expresión sombría; sabía que el simple hecho de haber estado involucrado en la fiesta lo convertía en sospechoso para muchos. Lorain, en cambio, no tuvo la misma suerte. Las inconsistencias en sus declaraciones y la presencia de su nombre en testimonios iniciales hicieron que el inspector ordenara su detención temporal mientras se profundizaba la investigación.A esa hora, Shaira ya había despertado. Su respiración seguía débil, pero la consciencia había regresado. Margaret estaba sentada junto a la cama, con una mano sobre la manta y la mirada fija en su amiga. Adrien permanecía al otro lado, serio, como una sombra que no necesitaba moverse para imponer presencia.—¿Puedes hablar? —preguntó Margaret en voz baja, casi temiendo que el sonido pudiera lastimarla

—Entonces estás libre —vociferó Margaret apenas los vio cruzar la puerta del pasillo. Su voz rebotó contra las paredes grises del edificio de la comisaría. Lucien levantó la mirada, sorprendido por la agresividad en su voz, mientras seguía sosteniendo la muñeca de Lorain. —Sí… está libre —respondió, tratando de sonar firme—. Pagué la fianza.Apenas soltó la mano de Lorain, ella inhaló con dolor fingido, llevándose el brazo al pecho como si apenas pudiera moverlo. Margaret ladeó la cabeza, y una sonrisa cargada de sarcasmo cruzó su rostro.—Ah, claro… pobrecita —soltó con ironía—. ¿Y me imagino que sufrió allí adentro? Se le nota.Lucien se puso rígido. Se pasó una mano por el cabello, nervioso, como si buscara las palabras correctas antes de que todo explotara.—No, no es lo que crees, Margaret… —balbuceó—.Lorain la ha pasado muy mal en este lugar, incluso la golpearon. Está muy lastimada.—¿Lastimada? —lo interrumpió ella con un tono agudo, como si las palabras le quemaran en la len

Lorain entró al motel donde se citó con aquel hombre sin mirar a nadie. No hacía falta. Allí nadie quería recordar rostros, ni nombres, ni historias. Era un lugar donde narcotraficantes, ladrones y fugitivos buscaban anonimato, no compañía. Caminó por el pasillo húmedo, abrió la puerta de la habitación y se sentó en el borde de la cama, esperando.No pasó mucho tiempo antes de escuchar la chapa moverse.La puerta se abrió y un hombre robusto, de barba descuidada y ojos oscuros, cruzó el umbral con pasos ansiosos. Apenas la vio, cerró la puerta y la rodeó por detrás, pegando su cuerpo al de ella, aspirando su olor como si fuera una droga.—Siempre hueles igual —murmuró contra su cuello—. Como si nunca te hubieras ido.Lorain no se movió. Sabía cómo funcionaban esos rituales. Dejó que él se aferrara, que creyera que tenía control. Había aprendido a sobrevivir así.Él era uno de los hombres de Antonio. No Antonio en persona —ese monstruo no se ensuciaba las manos—, pero sí uno de los qu