Narrado por Adrián Salvatore El avión aterrizó en la pista privada de Toscana con ese rugido elegante que siempre anuncia cambios grandes en la vida. Yo llevaba a Isabela abrazada contra mi pecho, su respiración lenta, frágil, pero firme. Estaba agotada. Demasiado. El embarazo la estaba consumiendo… y a mí también. —Amore, ya llegamos —susurré pegado a su sien. Ella abrió los ojos despacio, como si le costara incluso despertar al mundo. —¿Eso es… Italia? —preguntó, apenas un hilo de voz. —Nuestra casa. —La besé en la frente—. Y donde te van a cuidar mejor que en cualquier hospital del planeta. La puerta del avión se abrió y una ráfaga de aire mediterráneo nos envolvió: cálido, fresco, oliendo a oliva y tierra húmeda. Los guardias que traje desde Miami bajaron primero. Luego las enfermeras italianas: uniformes blancos impecables, caras serias, eficiencia pura. Pero quien nos esperaba al pie de la escalerilla era ella. Adriana Salvatore. Mi madre. La mujer que creí

POV: CataleyaEl sol de México pega sabroso por la ventana, pero yo ando con el corazón apretado desde que supe que Isa está delicada. Me tiro en la cama con el celular en la mano y le doy grabar al videomensaje.—“Isa, mi amor… tú sabes que yo no sirvo pa’ dramatismos, pero me tienes el alma en la garganta. Te necesito fuerte, mami. Aquí te extraño, Máximo también. Y cuando salgas de eso, te juro que te voy a abrazar tan duro que te va’ molestar. Te amo.”Lo envío y me quedo un segundo respirando. De una, Máximo entra al cuarto.—¿Ya le mandaste mensaje?—Sí —le digo—. Se oye estable, pero tú sabes cómo uno se queda…Él se sienta a mi lado, me pasa el brazo por encima. Se siente nervioso, aunque disimule con su carita de jefe.—Adrián me escribió anoche —dice—. Me dijo que el tratamiento empezó bien, pero que el doctor quiere cero estrés.—Eso es lo único que me preocupa… Isa sin poder moverse.—Conociendo a Adrián, la va a tener cuidada como si fuera de cristal —me responde.Me le q

POV: IsabelaLa tarde cae suave sobre los jardines de la mansión Salvatore. El cielo se vuelve rosado, como si alguien lo hubiera pintado con tiza. Estoy sentada en la terraza, con una manta sobre las piernas, dejando que el aire fresco me despeje la cabeza.Adriana Salvatore aparece en silencio, siempre elegante, siempre con esa mezcla de fuerza y fragilidad en los ojos.—¿Puedo sentarme contigo, tesoro?—Claro, señora Adriana —le digo sonriendo—. Me gusta su compañía.Ella se sienta a mi lado, pero no habla de inmediato. Mira el horizonte como si buscara algo que perdió hace mucho.—Isabela… —dice finalmente—. Hay algo que quiero contarte. Algo que ya Adrián sabe… pero tú no.Mi pecho se aprieta un poco.—La escucho.Ella respira hondo, acomodando sus manos sobre su regazo, como si las palabras fueran pesadas.—Hace muchos años, cuando Adrián era apenas un niño, yo… desaparecí.—¿Desapareció? —pregunto suavemente.—Sí. Un accidente. Un golpe en la cabeza. Cuando desperté, no recorda

— Salida inevitable Narrado por Adrián Mansión Salvatore, Lago de Como — 09:12 a.m., dos días después El médico salió del dormitorio con la carpeta en la mano y cara de buen augurio. "Señora Isabela está estable. El sangrado fue leve, el reposo absoluto y los medicamentos lo controlan. Cinco días en cama, hidratación constante y cero estrés. El bebé está bien". Isabela, pálida contra las almohadas blancas, me miró con esos ojos que siempre me desarman. "Ve, Adrián. Cierra esto de una vez. No quiero que Konstantin siga respirando mientras nosotros esperamos aquí como patos sentados". Me arrodillé junto a la cama, tomé su mano. "No me voy. No te dejo sola". Ella apretó mis dedos, voz firme aunque temblara. "Precisamente por eso tienes que ir. Tráeme su cabeza, amor. Así podremos dormir tranquilos los tres". Máximo entró en ese momento, maleta pequeña al hombro, cara de quien ya tomó la decisión por todos. "Avión listo en Linate. Despegamos en dos horas. No discu

Mansión Salvatore, Lago de Como — Cuatro meses y medio después de Venezuela El invierno italiano se había ido derritiendo como azúcar en el café, y ahora el lago brillaba con ese azul profundo de primavera que solo existe aquí, cuando los Alpes todavía tienen nieve en las cumbres pero el sol ya calienta lo suficiente para abrir las ventanas francesas de par en par. Yo estaba de treinta y dos semanas exactas. La barriga ya no era “barriguita”: era una pelota perfecta, dura, que se movía sola cada vez que la niña decidía estirarse o dar pataditas como si estuviera bailando merengue dentro de mí. Los médicos decían que todo iba bien, pero “con cautela”: presión un poquito alta, algo de retención de líquidos, y la cicatriz del sangrado anterior que todavía me recordaba que esta niña llegó peleando desde el primer día. Reposo relativo, caminatas cortitas por los jardines, y nada de estrés. Doña Adriana —mi suegra, mi segunda madre, la reina absoluta de esta casa— había convertido l