El reloj marcaba las siete de la noche cuando Isabel entendió que su vida estaba a punto de cambiar para siempre. El silencio en el comedor era tan pesado que ni las luces del candelabro se atrevían a temblar. Su madre apenas tocaba la sopa y su padre, con la mirada perdida en el vacío, sostenía una copa de vino sin probarla. —Papá, ¿qué está pasando? —preguntó ella con voz temblorosa. Roberto Santorini levantó la vista; tenía el rostro de un hombre vencido. —Y empezó a decir, pero la voz se le quebró—. Perdimos todo. —¿Y sabes? —se quedó inmóvil—. ¿Cómo que todo? —La empresa, la casa de la playa, las inversiones —intervino su padre, Ismenia, con un suspiro—. Los bancos nos dieron la espalda. El corazón de Isabel latía como un tambor dentro del pecho. Acababa de graduarse de medicina con honores; soñaba con viajar, ayudar, vivir, y ahora todo se desmoronaba en una sola noche. Su padre negó despacio. —No, esta vez, bella, estamos en manos de un solo hombre: Adrián Salvatore.

La mansión de Adrián Salvatore, enclavada en las colinas de Milán, era un palacio de vidrio y mármol que destellaba bajo la luna.Pero para Isabela Santorini, recién convertida en la señora Salvatore, no era más que una prisión de lujo.La primera noche de su matrimonio, después de aquella boda fría y teatral, Adrián la había dejado sola en una suite del tamaño de un departamento. Sin una palabra. Sin un gesto.La puerta se cerró tras él con un clic seco, un sonido que resonó como un portazo en su corazón.Aún con el vestido de novia arrugado, Isabela se sentó en la cama queen size, cubierta de sábanas de seda que olían a lavanda. Miró el anillo en su dedo: un diamante tan grande que parecía burlarse de ella.La habitación, decorada con muebles minimalistas, una lámpara de cristal y un ventanal con vista a un jardín iluminado por faroles, gritaba riqueza… pero nada le pertenecía.—¿Y ahora qué, Bella? —susurró para sí misma, sintiendo el peso del silencio.Un golpe suave en la puerta

Aún me costaba digerir ese apellido, como una píldora amarga que se atasca en la garganta.Isabella Salvatore.No podía borrar de mi mente el eco de la risa de Irina. Sus palabras venenosas se repetían una y otra vez, como un disco rayado.“Yo sé de su mundo, tú eres solo una niñita.”Me paseaba por el salón principal de la mansión, con el sol de la tarde filtrándose por los ventanales como un falso consuelo. La luz acariciaba los sofás de terciopelo rojo y las alfombras persas que pisaba con los pies descalzos.El aire olía a rosas frescas del jarrón sobre la mesa, pero nada borraba el hedor de la traición que Irina había dejado atrás.Cataleya se había ido a su casa, jurándome que volvería al amanecer con un plan para echar a esa víbora. Pero yo me sentía sola, expuesta, como una liebre en medio de lobos.La puerta principal se abrió con un estruendo que me hizo saltar.Adrián entró como un vendaval, su abrigo negro ondeando detrás de él. Su rostro tallado en furia, los ojos grises

Desperté sola en la cama enorme de la suite principal, con las sábanas revueltas como un campo de batalla y el aroma de Adrián aún impregnado en las almohadas: sándalo, humo y ese toque salado del mar que siempre lo seguía, como si el Caribe se le hubiera pegado a la piel. El sol de la mañana entraba a raudales por los ventanales, iluminando el caos de la habitación —mi camisón tirado en el suelo, su pistola sobre la mesita de noche, un recordatorio frío de que el romance de anoche era solo un respiro en la tormenta—. Me incorporé, el cuerpo adolorido de una forma deliciosa y traicionera, y miré el reloj: las nueve. Adrián se había ido horas antes, sin despedida, solo una nota garabateada en papel del hotel: "Quédate a salvo. Vuelvo pronto. Te amo. A."Las palabras "te amo" me quemaron el pecho, un bálsamo y una herida a la vez. Me levanté, envuelta en una bata de cachemira que rozaba mi piel como una caricia fantasma, y bajé a la cocina. Doña Josefina ya estaba allí, revolviendo una

El sobre con la foto se quedó sobre la mesa del comedor como una serpiente venenosa, su papel grueso absorbiendo la luz matutina que entraba por los ventanales de la mansión. Yo lo miraba fijamente, el círculo rojo alrededor de mi cuello en la imagen —nosotros besándonos en el yate, bajo la luna de Cartagena— quemándome los ojos como ácido. Adrián estaba a mi lado, su mano en mi hombro, pero su cuerpo era una estatua de tensión: hombros anchos rígidos bajo la camisa blanca arremangada, mandíbula apretada como si estuviera mordiendo el aire para no rugir. Doña Josefina había salido discretamente, murmurando algo sobre café fuerte para "estos demonios que no descansan", pero el silencio entre nosotros era un abismo, cargado de promesas rotas y amenazas que olían a selva húmeda y pólvora fresca.—¿Quién carajos es El Tigre? —pregunté finalmente, mi voz saliendo ronca, como si hubiera tragado arena del desierto de La Guajira—. Dime todo, Adrián. No me vendas humo de que es solo un rumor.