En la terraza de la mansión de seguridad en Las Vegas, el aire se volvió gélido en un instante. Salvatore Lombardi observaba la pantalla de su celular, donde el nombre de Francesco Rossi parpadeaba con una insistencia casi violenta. Salvatore sostenía el celular frente a él como si fuera una granada con el pasador a punto de soltarse. Con un suspiro cargado de resignación y la mandíbula tensa, Salvatore deslizó el dedo por la pantalla y aceptó la videollamada.La imagen de Francesco apareció de inmediato. No era el Don calculador que solía ser; su rostro estaba desencajado, las venas de su cuello resaltaban y sus ojos inyectados en sangre reflejaban a un hombre que acababa de recibir un impacto directo al alma. Su voz llegó cargada de una furia que distorsionaba el sonido, una mezcla de dolor e impotencia que buscaba un culpable.—¡Salvatore! —rugió Francesco antes de que el siciliano pudiera articular palabra—. ¡Tú fuiste el primero en decir que Nick la cuidaría! —rugió Francesco des

La luz de la mañana se filtraba suavemente a través de las persianas de madera de la sala médica, creando un patrón rítmico de líneas doradas que bailaban sobre la cama de sábanas blancas. Allí, tras una noche que pareció durar una eternidad, Isabella Moretti descansaba finalmente con los ojos abiertos. El sonido del monitor cardíaco, que horas antes había resonado como una sentencia de muerte monótona y gélida, se había transformado en una melodía rítmica y vital que marcaba el regreso de la Reina. El ambiente en la habitación había mutado: la desesperación absoluta que lo impregnaba todo se había disuelto en una calidez contenida, aunque cargada de esa electricidad estática propia de quienes habitan un mundo donde las sombras siempre están al acecho.Lucía se encontraba al pie de la cama, moviéndose con la precisión de un reloj suizo mientras revisaba los últimos informes de la analítica de sangre. Su rostro, usualmente una máscara de mármol y profesionalismo gélido, mostraba ligero

Mientras el jet privado de los Rossi surcaba los cielos con destino a Las Vegas, la mansión de seguridad se había transformado en un hormiguero de actividad estratégica y emocional. No era solo una casa; era un cuartel general, un hospital y, ahora, el escenario de un teatro fúnebre diseñado para engañar a la mismísima muerte.En el ala subterránea de la mansión, donde el aire era más fresco y olía a aceite de armas y electrónica, el ambiente era puramente táctico. Carter, Salvatore y Lucius rodeaban a Sharon, quien se mantenía firme a pesar de la presión. Sobre una mesa de acero descansaban dispositivos que parecían objetos cotidianos de lujo, pero que en realidad eran prodigios de la ingeniería de defensa.—Escucha bien, Sharon —dijo Salvatore, con su habitual tono grave, mientras encendía un puro que llenaba la habitación de un humo denso—. En el club Sabbia Nera, la vacilación es una sentencia de muerte. Si ves un movimiento extraño, un cambio en la frecuencia de los guardias o si

El aire acondicionado de la mansión de Las Vegas zumbaba con una eficiencia silenciosa, tratando de contrarrestar el calor abrasador que vibraba sobre el asfalto del desierto exterior. Sin embargo, dentro de aquellas paredes blindadas, la atmósfera era más pesada que cualquier clima extremo. Se respiraba una mezcla metálica de pólvora vieja, desinfectante médico y el perfume floral, casi fúnebre, de las coronas que ya empezaban a llegar para el teatro que estaba por comenzar.La puerta principal se abrió con un gemido pesado. Nick, Lucius y Arthur entraron con pasos coordinados, cargando el cuerpo aún inconsciente de Francesco, seguidos de cerca por Don Marcos. Lo depositaron sobre uno de los sofás de cuero italiano en la estancia principal con una brusquedad que delataba el agotamiento y la irritación.Isabella, con su vestido de seda azul que acentuaba la palidez de su piel pero resaltaba el fuego intacto en sus ojos, los observaba desde el descanso de la escalera. Sus manos se apoy

La mansión de Las Vegas, usualmente un monumento a la opulencia y el desenfreno, se había transformado en un mausoleo de lujo. El aire, filtrado por un sistema de climatización de última tecnología, arrastraba dos fragancias en una lucha encarnizada: el aroma cálido y reconfortante del cordero al romero y la pasta fresca que Madeleine preparaba en la cocina, y el olor gélido, dulce y asfixiante de los cientos de lirios y rosas blancas que ya inundaban el gran salón. Era la dualidad de la vida y la muerte, servida sobre manteles de lino.Arriba, en el descanso de la gran escalinata de mármol, Francesco terminó de ajustarse los puños de su camisa negra. Se sentía como un intruso en su propia tragedia. A su lado, Isabella permanecía imperturbable, su vestido azul moviéndose con una elegancia líquida; cada paso era un recordatorio de que, aunque su cuerpo aún sanaba, su voluntad seguía siendo de acero.Cuando ambos comenzaron a descender, el silencio se apoderó del vestíbulo. Abajo, el gr