Salvatore deslizó el dedo por la pantalla del celular con un suspiro de resignación, aceptando la videollamada. Apoyó el dispositivo contra una botella de whisky en su escritorio, cruzándose de brazos mientras la imagen se estabilizaba.En la pantalla aparecieron dos figuras en un entorno que parecía una oficina de inteligencia, con mapas digitales de fondo. Uno era Sebastián, con cara de pocos amigos. El otro, una sombra imponente con el ceño fruncido, era el hombre agendado como "Yankee".Salvatore, con su cinismo característico y una media sonrisa ladina, rompió el hielo: —Hey, ¿cómo les va, chicos? Pensé que solo tendría que soportar a Sebas, pero ahora también estás tú, Cariño. Qué honor.Una voz ronca, cargada de autoridad militar, se escuchó al otro lado de la pantalla, cortando el aire como un cuchillo. —Déjate de tonterías, Salvatore. ¿Qué mierda te ocurre? —El hombre giró la cabeza hacia su compañero—. Y tú, Sebastián, creo que fui muy específico cuando te dije que la cuidar

La vibración del teléfono en la palma de su mano se sintió como una quemadura, pero Chiara no lo soltó. Estaba parada en medio de su estudio de danza vacío, rodeada de espejos que le devolvían la imagen de una mujer perfecta por fuera, pero que se estaba desmoronando por dentro.Su respuesta de "¿Quién eres?" quedó flotando en la pantalla por unos segundos angustiantes.Finalmente, tres puntos suspensivos aparecieron. Escribiendo...El mensaje entró. No era un nombre. Era un veneno destilado palabra por palabra.Número Desconocido: "Soy alguien que sabe exactamente lo que se siente cuando la familia Moretti te arrebata todo. Ellos son expertos en eso, Chiara. Usan a las personas hasta exprimirlas y, cuando ya no les son útiles, las desechan como basura."Chiara leyó, sintiendo un nudo en el estómago. Una parte de ella sabía que debía bloquear el número, pero la otra, la parte herida y humillada, necesitaba seguir leyendo.Otro mensaje llegó de inmediato.Número Desconocido: "Se creen

La cena en la Mansión Moretti transcurría con una normalidad que resultaba casi inquietante.Chiara, que apenas horas antes había salido furiosa, ahora estaba sentada a la mesa, sirviendo una porción de lasaña en el plato de Hillary con una sonrisa tímida.—Toma, come un poco más —dijo Chiara con voz suave, fingiendo arrepentimiento—. Debes estar débil por la pérdida de sangre. Siento mucho mi comportamiento de ayer y de hoy temprano. El estrés... a veces me hace decir cosas que no siento.Hillary miró el plato y luego a Chiara con cautela, como un animal que huele una trampa pero no la ve.—Gracias, señora Chiara. No se preocupe.Charly, sentado a la cabecera, ni siquiera levantó la vista de su copa de vino. Su mandíbula estaba tensa.—Deja el teatro, Chiara. Hillary no necesita tu lástima, y yo no necesito tu actuación de esposa abnegada.Chiara bajó la mirada, mordiéndose el labio inferior en un gesto de sumisión ensayado.—Solo intento enmendar mis errores, Charly. Lo hago por Mat

…Italia, Mansión MorettiEl teléfono en la mesa de noche comenzó a sonar.Salvatore abrió los ojos de golpe. No hubo transición entre el sueño y la vigilia. Su cuerpo se tensó. Contestó al segundo timbrazo.—¿Qué sucedió?Al otro lado, la voz de Carter sonaba lejana y temblorosa.—Lombardi... le dieron. Isabella cayó. Su corazón se detuvo. Están intentando reanimarla.Salvatore se quedó inmóvil. Sintió como si el aire hubiera abandonado la habitación. Alessandra, a su lado, despertó al sentir su rigidez.Salvatore colgó el teléfono lentamente; no hubo respuesta. Se levantó de la cama, desnudo, imponente y aterrador. Marcó un número en su celular personal.—Thiago —dijo con voz de hielo, cortante como una cuchilla—. Prepara el jet. Nos vamos a Las Vegas ahora. Quiero al equipo Ombra listo en diez minutos. Diles que irán bajo mi mando directo; Charly no puede liderarlos con esa pierna así. Y Thiago... diles que quiero sangre. Mucha sangre.Salvatore colgó y se giró lentamente. La atmósf

El eco de los pasos infantiles de Marco alejándose hacia la cocina dejó tras de sí un vacío denso, una atmósfera cargada de una electricidad estática que erizaba la piel. Nick permaneció inmóvil en el centro del pasillo, con la mirada clavada en el punto exacto donde el niño había desaparecido tras el umbral. El peso de las palabras «Papá Nick» aún vibraba en el aire, rompiendo lo que quedaba de su armadura emocional, pero al mismo tiempo, forjando un núcleo de acero nuevo en su interior. La tristeza, ese sentimiento paralizante que lo había mantenido de rodillas, comenzó a evaporarse, sublimándose en una furia blanca, gélida y absoluta.Salvatore, que lo observaba con la perspicacia de quien ha habitado el abismo durante años, dio un paso al frente. Su mano, grande y curtida, se cerró sobre el hombro de Nick con una presión que buscaba no solo consuelo, sino complicidad. En el mundo de los hombres como ellos, el dolor era el combustible de la guerra.—Encontraremos a esos malditos, N