O expediente se arrastou como um castigo. Helena tentou manter o foco, revisar relatórios, responder e-mails, fingir normalidade. Mas sabia — sentia — que Adriano estava diferente. Ele mal olhou para ela nas reuniões, e quando o fez, havia em seus olhos algo entre raiva e desespero. Lígia percebeu a tensão e cochichou, durante o café: — Tá tudo bem entre vocês dois? Helena apenas sorriu de canto. — Nunca esteve, Lígia. Às seis e meia, o escritório começava a esvaziar. As vozes iam diminuindo, os computadores sendo desligados um a um. Helena aproveitou o momento de calmaria para recolher seus papéis e guardar na bolsa. Planejava sair discretamente, caminhar até o carro e ir direto pra casa. Precisava de silêncio, precisava pensar. Mas o destino — mais uma vez — não colaborou. Ao atravessar a porta de vidro da empresa, deu de cara com Mariana. Ela estava ali, encostada no próprio carro, com os braços cruzados e o mesmo sorriso irônico de quem já sabia o efeito que ca

A estrada parecia mais longa do que nunca. Helena dirigia com as janelas fechadas e o ar-condicionado baixo, tentando conter o enjoo que insistia em voltar. Lucas dormia no banco de trás, o rostinho tranquilo contrastando com o turbilhão dentro dela. No retrovisor, a cidade antiga se apagava — as lembranças, o escritório, Artur com seu olhar severo, Lígia tentando disfarçar a compaixão, Adriano. Principalmente Adriano. Cada quilômetro percorrido era uma tentativa de esquecer o que havia ficado. Mas como se esquece alguém que ainda vive dentro de você? Helena encostou a mão no ventre, discretamente. Era quase imperceptível ainda, mas real. E o medo de tudo desabar a fazia respirar devagar, como se o ar pudesse organizar o que o coração não conseguia. Sabia que Adriano já desconfiava que era dele. Talvez até soubesse. O olhar dele naqueles últimos dias — intenso, preocupado, quase desesperado — denunciava que algo havia mudado. Mas ela não quis confirmar. Não

Adriano passou a noite em claro. Cada frase dita por Mariana ecoava na mente como um enigma impossível de decifrar. “Eu estou grávida.” Mas algo naquela cena não batia. Nem a expressão dela, nem o momento em que resolvera revelar. Quando o sol nasceu, ele já tinha decidido: precisava saber a verdade. Mariana ainda estava deitada quando ele entrou no quarto. Tinha os olhos inchados de choro, mas o rosto cuidadosamente sereno — como se já esperasse por ele. — A gente precisa conversar — ele disse, direto. Ela se endireitou na cama, segurando o lençol junto ao corpo. — Sobre o quê? — Sobre o bebê. — Ele se aproximou, firme. — Quero ir contigo ao médico. Fazer os exames, acompanhar tudo desde o começo. Por um instante, Mariana pareceu perder o ar. Desviou o olhar, mexendo nos cabelos, tentando disfarçar o nervosismo. — Ainda é cedo, Adriano… o médico nem consegue ver nada direito agora — respondeu, evitando o olhar dele. — Mesmo assim — ele insistiu, a voz baixa, mas firme. — E

O despertador tocou às sete, e Helena abriu os olhos lentamente. O teto branco, as paredes ainda nuas, o som distante de uma cidade que ainda lhe era estranha. Tudo era novo — e ao mesmo tempo, nada parecia realmente começar. O apartamento pequeno, alugado às pressas, tinha cheiro de tinta fresca e solidão. As caixas ainda espalhadas pela sala eram testemunhas silenciosas de uma vida que ela não tivera coragem de desempacotar por completo. O filho, Lucas, dormia no quarto ao lado. O som suave da respiração dele era o único ruído familiar. Helena se levantou com cuidado, foi até a cozinha e colocou água para o café. A chaleira apitou, e ela percebeu que o barulho ecoava mais alto do que devia — talvez porque o silêncio dentro dela fosse ainda maior. Tentava se convencer de que tinha feito o certo. Deixar tudo para trás. Os colegas, a cidade, Adriano. Mas a cada manhã, o nome dele ainda vinha junto com o primeiro pensamento. Era automático, como respirar. E, junto, vinha o p

A casa estava em silêncio. Lucas já dormia, o relógio da sala marcava quase meia-noite. Helena permanecia sentada à mesa da cozinha, com um caderno aberto e uma caneta entre os dedos. Lá fora, o vento soprava constante, e o barulho da chuva leve contra o vidro dava à noite um ar de refúgio. Há dias, ela sentia uma inquietação crescendo dentro de si. Desde a conversa com Marta, algo havia se movido — um fio de coragem ou de saudade, talvez os dois. E naquela noite, sozinha, decidiu dar forma às palavras que vinham insistindo em aparecer em seus pensamentos. Respirou fundo, e começou a escrever. --- “Adriano, Eu prometi a mim mesma que não voltaria a te procurar. Prometi que seguiria em frente, que o tempo faria o que eu não consegui fazer. Mas o tempo só ampliou o espaço que você ocupa em mim. Às vezes penso em não te manter londe, mas logo vem o medo. Não medo de você — medo do que isso pode significar. Você tem uma vida, uma história que ainda te puxa pa