DamianA marca queimou no meu pulso antes mesmo de eu entrar no prédio. Era ela. E estava em perigo.O ar tinha cheiro de ferro e poeira velha. O som dos meus passos se misturava ao eco de vozes distantes. Cada batimento do meu coração se encaixava no dela, o vínculo pulsando como um fio invisível me puxando. Eu não precisava de mapa. Bastava sentir.— “Dois andares abaixo” — Ronan informou pelo rádio. — “Movimento recente. Três, talvez quatro hostis.”— Fica com o perímetro — respondi. — Ela é minha prioridade.Entrei no corredor estreito. O chão rangia, o teto pingava ferrugem. E então ouvi a voz dela. Calma. Firme. Falando com o demônio que ousou tocar o nome dela.Voss.A raiva subiu sem pedir permissão. O lobo rasgou por dentro, misturando carne e instinto, mas eu segurei. Não era hora de perder o controle. Era hora de usá-lo.Virei a esquina e a vi. Amara, de pé, o queixo erguido, o olhar firme. Um farol em meio à sujeira.Atrás dela, Voss, e os homens dele.— Ela disse “vem” —

DamianA intimação chegou às 6h42, fria como papel molhado.— “Compareça para prestar depoimento… conspiração… violência doméstica… coerção da esposa…”Ronan leu duas vezes, depois me encarou.— Quer que eu atrase isso?— Não. — Dobrei o papel com calma. — Atraso é história que eles inventam. A gente vai e conta a nossa.No carro, a cidade parecia segurar o fôlego. Do lado de fora, câmeras. Do lado de dentro, silêncio e estratégia. O lobo caminhava sob a pele, impaciente, rosnando contra palavras que não tinham cheiro de verdade.— “Sangue, quero banhar o chão com sangue deles.” — ele pedia.— Não hoje — respondi por dentro. — Hoje é voz.A sala de audiências tinha luz branca demais e gente demais. Procuradores sentados, olhos que medem. Advogados do outro lado, prontos para transformar dúvida em manchete. Meu advogado, Lucca, inclinou-se:— Firme. Curto. Dado primeiro, adjetivo nunca.O promotor abriu:— Senhor Blackwell, o senhor participa de rituais, correto?— Participo de projeto

DamianO convite chegou em papel grosso, com o brasão dourado e perfume caro. Mas o cheiro verdadeiro era outro: armadilha.Adrian Voss organizava um banquete luxuoso, “em homenagem à filantropia empresarial”, e convidou meio conselho, políticos e jornalistas.Ronan leu a mensagem e me olhou como quem já sabia o que eu ia responder.— Não vai. — Disse, direto.— Já fui. — Respondi, guardando o convite no bolso. — Se ele quer palco, eu levo a platéia.— Damian, isso é provocação. — E eu sou a resposta.Amara entrou no escritório, apoiando-se na moldura da porta.— Então ele finalmente mostrou as garras.— Quer fazer o circo parecer baile — falei.— E você vai?— Vou.— Então eu vou também.Ronan soltou um suspiro irritado.— Ele quer atingir você, não ela.Amara respondeu antes de mim:— Ele me atinge quando tenta separar o que somos. E eu não fico atrás quando o ataque é pra nós dois.O salão do hotel parecia um templo de ouro. Lustres gigantes pendiam do teto, o chão espelhava os pa

DamianEu acordei antes do sol e fui direto para o escritório. A mesa estava coberta de pastas, pendrives e relatórios cruzados. Tudo pronto. Sem adjetivos, sem fofoca, provas. Ronan entrou com dois cafés e o rosto de quem dormiu menos que eu.— Está fechado — disse, entregando o copo. — Trânsito de dinheiro entre empresas-laranja de Voss, contratos com caçadores “terceirizados”, doações “culturais” lavadas em fundações de fachada…— Com nomes, datas, valores — completei. — E trilha de auditoria.Às 10h em ponto, eu sentei diante da câmera. Transmissão para rede nacional, ao vivo, com direito de resposta e documentos sincronizados na tela. — Sou Damian Blackwell. Hoje eu apresento provas de corrupção envolvendo Adrian Voss, políticos e grupos armados que atuam nesta cidade. — Cliquei o primeiro gráfico. — Transferências identificadas, empresas-laranja, notas frias. Aqui estão os contratos e seus beneficiários.Nada de frases longas. Cada slide, um tiro curto. Números, assinaturas, ca

DamianA praça tinha cheiro de pipoca, chuva e latas abertas. Havia cartazes, vozes, gente a favor e contra. Amara segurava minha mão com firmeza. O palco era baixo, de madeira leve, à frente, um mar de celulares levantados. Atrás, barracas de comida e um caminhão de som. Ronan falou no ponto:— “Sem incidentes até agora. Leste limpo. Oeste com barulho, mas nada além.”Assenti. Eu conheço barulhos. Aquele era comum, gente discutindo, criança chorando, vendedor gritando. Eu me aproximei do microfone.— Obrigado por estarem aqui — comecei. — Não importa o que pensam de mim, eu acredito que a cidade pode ser melhor quando nos olhamos de frente.Alguns aplaudiram, outros vaiaram. Normal. Amara estava ao meu lado, olhos calmos, ombros soltos. Ela sorriu para uma senhora que tentava ver por cima das cabeças.— Relaxa — sussurrou para mim.Eu relaxei. O lobo também. Pela primeira vez em dias, ele ficou quieto.Foi então que a música do caminhão cortou de forma estranha. Um acorde seco, um ch