AmaraA cidade acordou gritando.Das janelas, bandeiras. Nas calçadas, cartazes. Na internet, cortes do vídeo da praça repetidos até cansar. Em uma esquina, um grupo pedia “justiça”. Na outra, gritavam “fora monstros”. Em frente ao prédio da fundação, um terceiro grupo levantava faixas:— “Deixem Blackwell liderar. Precisamos de alguém mais forte”.Desci com Ronan para checar o movimento. A rua era um corredor de vozes.— Fica perto — ele disse. — Não subestima ninguém hoje.— Eu não vou provocar — respondi. — Só quero ouvir.Uma mulher parou na minha frente, celular na mão, dedo apontado.— Você é a bruxa que enfeitiçou ele!— Não sou bruxa — respondi, firme. — Sou esposa. E sou gente.— Você protege um monstro!— Eu protejo um homem que salvou vidas ontem. É isso.Ela bufou e se afastou, ainda filmando. Outra pessoa chegou mais calma:— Eu não sei o que pensar, Amara. Mas eu te ouvi na TV. Obrigada por falar sem gritar.— Obrigada por perguntar sem ofender — respondi.Uma garotinha

AmaraA cidade amanheceu com sirenes. Não eram só carros de polícia. Eram alarmes de armazéns, rádios de segurança, mensagens curtas no nosso canal interno. A primeira notícia chegou às 06h14: ataque no Armazém Leste. Às 06h31, outra: incêndio no Pátio 3. Às 06h47, a pior: três grupos de caçadores em movimento.Eu estava de jaqueta, cabelo preso, tênis. Damian entrou no corredor prendendo o coldre no cinto e pegando o rádio.— Você vem comigo — disse, firme. — Mas fica atrás da linha.— Prometo que não vou atrapalhar. E prometo outra coisa, se você sair do eixo, eu puxo você de volta.— É disso que eu preciso — respondeu, tocando meu pulso.No elevador, Ronan passou o panorama com calma:— Eles atacaram onde pensaram que doía. Leste, Pátio 3 e Doca Norte. Trinta homens visuais, talvez mais. Voss está testando a resposta e a nossa imagem.— A prioridade? — perguntei.— Evacuar civis, conter fogo, neutralizar quem atira e quem coordena. Sem espetáculo.O carro atravessou a cidade como f

DamianCidade de concreto, cheiro de gasolina e chuva. Não gosto desses lugares. As ruas escondem mais do que mostram e o vemos grita alto demais para ouvidos de lobo. Mas era aqui que Voss produzia o que mais odiamos: prata em larga escala, prensada em balas, lâminas, estilhaços.Parei a caminhonete duas quadras antes do quarteirão do armazém. O prédio era baixo, retangular, muros altos com arame farpado. Ventos cruzados. Câmeras nas quinas. Portões de aço. Tudo projetado para nos atrasar, não para nos deter.— Lateral leste é a mais cega — disse ao rádio preso no ombro. — Equipe Um, comigo. Equipe Dois, prepare corte de energia ao meu sinal. Três, perímetro e rotas de saída. Sem heróis. Saímos todos.Respostas curtas, profissionais. Rurik bateu no capô para dar sorte. Myra passou um pano de graxa na faca. Eu ajustei as luvas e prendi a máscara de pano no rosto. O coração batia calmo. Não era pressa. Era certeza.A voz de Amara veio no meu ponto, limpa, firme, desde o nosso centro de

DamianO aviso chegou às 22h17. Um dos sensores externos piscou em vermelho. Depois o segundo, o terceiro. Quando olhei para o painel principal, já era tarde demais para dúvidas, estávamos cercados.— Drones — informou Ronan, correndo para o vidro panorâmico. — Pelo menos dez. Estão pairando a duzentos metros.Do alto da cobertura, o reflexo deles piscava como vaga-lumes metálicos. Pequenos, mas armados. Havia também luzes em telhados vizinhos, pontos de atiradores.— Quantos homens no perímetro? — perguntei, ligando o comunicador.— “Trinta visuais confirmados, mas pode ter o dobro escondido” — respondeu Viktor. — “Voss veio pra encerrar o jogo.”Fechei o laptop com força. O som seco ecoou pela sala. O lobo dentro de mim rugiu, pedindo pra sair. Eu sentia o sangue pulsando, os sentidos prontos pra caçar. Mas a razão sussurrava: é armadilha.— Evacua todos os funcionários — ordenei. — Ninguém fica.— E nós? — Ronan perguntou.— Nós defendemos. — A frase saiu mais grave do que eu esper

DamianO vídeo chegou às 03h12, sem remetente. A tela abriu com um rangido de corrente. Ronan estava numa cadeira de metal, os punhos acorrentados, o rosto inchado, sangue no canto da boca. Ao fundo, uma parede de concreto com marcas riscadas, três cortes e um círculo. A assinatura de Voss.— “Olha pra mim, Alfa” — a voz dele veio rouca, mas firme. — “Não faz besteira.”A imagem tremeu. Outra voz, anônima, aproximou o microfone.— “Isca” — disse, quase rindo. — “Vem buscar.”O vídeo cortou. Silêncio no bunker. O lobo levantou dentro de mim, inteiro, como se tivesse esperado esse chamado. Minhas mãos fecharam sozinhas, por um segundo, enxerguei tudo âmbar.— Respira, Damian — disse Amara, à minha frente, já com a marca acesa de leve. — Se você for sozinho, ele vence.— Ele pegou o meu irmão — respondi, sem conseguir domar a ira. — Não tem negociação.— Eu sei. — Ela segurou meu rosto com as duas mãos. — E por isso a gente pensa por você agora. Em cinco minutos, você vai pensar de novo.