La pregunta quedó suspendida en el aire caliente de la tarde, pesada como una sentencia. —¿Nos conocemos? Elisabetta sintió que el corazón le golpeaba contra las costillas, un tamborileo frenético que amenazaba con delatarla. Apretó los labios, rogando en silencio que Nicolo no cometiera un error, que no dejara entrever la familiaridad prohibida que había nacido entre ellos en la oscuridad de un coche deportivo. Nicolo no parpadeó. Sostuvo la mirada del capo con una calma que rozaba la insolencia, pero que estaba envuelta en una capa de educación impecable. —No lo creo, señor Vitale —repitió, su voz suave y nivelada—. Me muevo en círculos diferentes. Lorenzo no retiró la mirada. Sus ojos oscuros, expertos en detectar mentiras y debilidades, escanearon el rostro de Nicolo milímetro a milímetro. Buscaba una grieta, un rastro de nerviosismo, algo que confirmara que su instinto de depredador no estaba fallando. Pero Nicolo era un espejo pulido, no reflejaba nada más que una cortesía

El viaje de regreso a la villa fue un descenso a los infiernos en silencio estéreo. Matteo conducía con los nudillos blancos sobre el volante, emanando una furia fría que llenaba el habitáculo, mientras Elisabetta miraba por la ventanilla, viendo cómo el paisaje familiar de Amalfi se desdibujaba a través de las lágrimas que se negaba a derramar.Cuando los portones de hierro de la villa se cerraron tras ellos con un estruendo metálico, Elisabetta sintió que el sonido no era de seguridad, sino de sentencia. La casa, que siempre había sido su refugio de luz, se alzaba ahora ante ella como una fortaleza inexpugnable, una prisión.Lorenzo los estaba esperando en el vestíbulo principal.No estaba sentado. Estaba de pie, en el centro del salón, con los brazos cruzados y una postura rígida. Aurora estaba a unos pasos detrás de él, con las manos entrelazadas, una figura de preocupación silenciosa. No temía lo que Lorenzo fuera a decirle a Elisabetta, sino el secreto que su hija le ocultaba, e

La mano de Lorenzo se cerró sobre el pomo de bronce del armario.El tiempo se detuvo para Elisabetta. Podía visualizar la escena con una claridad horrible: la puerta abriéndose, Nicolo agazapado entre sus vestidos de seda, el destello del arma de su padre y el disparo que acabaría con todo.—¡Basta! —gritó ella.El grito no fue de pánico, sino de una indignación herida que le nació de las entrañas. Lorenzo se detuvo, con la mano aún en el metal, y se giró para mirarla.Elisabetta estaba temblando, pero mantuvo la barbilla alta, canalizando la misma furia que había visto tantas veces en su madre.—¿Vas a registrar mi habitación como si fuera la celda de un traidor? —preguntó, con la voz quebrada por lágrimas reales—. Ya me encerraste en la casa. Me quitaste mi música. ¿Ahora tampoco puedo tener privacidad para llorar?La acusación golpeó a Lorenzo en su punto débil: su deseo de protegerla, no de destruirla. Vio el dolor en el rostro de su hija, el cabello revuelto, los ojos rojos, y su

Matteo Vitale conducía hacia la frontera invisible que separaba la paz de Amalfi del territorio hostil de Nápoles. La lluvia había vuelto, una llovizna fina y molesta que obligaba a los limpiaparabrisas a marcar un ritmo hipnótico.Sus manos apretaban el volante con tanta fuerza que los nudillos se habían puesto blancos. En el asiento del copiloto descansaba una pistola Sig Sauer, cargada y lista. No era la primera vez que portaba un arma, su padre se había asegurado de que supiera disparar antes de saber conducir, pero sí era la primera vez que sentía el peso moral del gatillo.La orden de Lorenzo resonaba en su cabeza como un eco metálico.«Lo quiero aquí, en este despacho. Quiero que entienda que si vuelve a mirar a Elisabetta, le arrancaré los ojos»Matteo no era un asesino por naturaleza, era un protector. Pero la imagen de la foto manchada de rojo y la amenaza contra Elisabetta habían despertado en él una frialdad heredada. Si Nicolo Lombardo era parte del plan para dañar a su m

El portazo del despacho de Lorenzo resonó en la villa como el disparo de un cañón, marcando el final del juicio y el inicio de una paz que se sentía tan delgada como el hielo al final del invierno.Aurora tomó el mando con una eficiencia silenciosa. No hubo discusiones. Con una mirada, ordenó a Matteo que ayudara a Nicolo a ponerse en pie y lo llevaran al ala de invitados, una zona de la casa que rara vez se usaba y que ahora se convertiría en enfermería y celda de lujo.Elisabetta caminaba detrás de ellos, sintiendo que sus piernas eran de plomo. Manchas de la sangre de Nicolo oscurecían la seda blanca de su vestido, un recordatorio visceral de que la violencia ya no eran recuerdos lejanos del pasado, sino una realidad que ella había invitado a entrar.El médico de la familia, un hombre discreto que había cosido a Lorenzo más veces de las que nadie recordaba, llegó en diez minutos. Trabajó rápido, limpiando cortes, suturando la ceja partida y vendando las costillas magulladas de Nico