El olor a gasolina quemada y césped chamuscado impregnaba el aire, una mezcla tóxica que profanaba la brisa salada de Amalfi. En el jardín lateral, donde minutos antes reinaba la inocencia, ahora quedaba una cicatriz negra humeante sobre la piedra y la hiedra.Lorenzo se levantó del suelo con movimientos lentos, casi mecánicos. Tenía a Valentina aferrada a su pecho, la niña enterrada en su camisa. El cuerpo de su padre había absorbido el impacto del calor y los fragmentos de vidrio.Elisabetta, que había corrido hacia el jardín al escuchar el estruendo, se detuvo en el umbral de la puerta acristalada, con las manos tapándose la boca. Vio la espalda de su padre, había un corte sangrante en su brazo derecho donde un trozo de la botella había impactado.Pero no fue la herida lo que heló la sangre de Elisabetta. Fue el silencio.Lorenzo acarició el cabello de Valentina, dejando un beso sobre su frente, antes de entregarla a los brazos de Marco, que acababa de llegar corriendo con el equi

La noche cayó sobre Nápoles como un sudario de terciopelo negro. En la mansión de los Lombardo, las luces de los candelabros brillaban con una opulencia que intentaba disimular la podredumbre de sus cimientos.Era la cena de los capitanes. Una tradición mensual donde Luciano Lombardo reunía a sus lugartenientes para repartir territorios y lealtades. Pero esa noche, la mesa larga de caoba estaba cargada de un silencio eléctrico. Había una silla vacía a la derecha del Don: la de su hijo.Luciano, sentado en la cabecera como un emperador en decadencia, cortaba su carne con movimientos violentos.—Mi hijo ha elegido su bando —dijo, su voz resonando en el comedor—. Ha elegido la falda de una Vitale antes que la sangre de su padre. Y la traición se paga con la muerte.Los capitanes, hombres de cuello grueso y trajes caros, asintieron, aunque sus miradas se desviaban nerviosas hacia las sombras de la sala.De repente, las puertas dobles del comedor se abrieron de par en par.No entraron guar

La cena en la villa Vitale era un evento que normalmente fluía con la facilidad de años de convivencia, pero esa noche, el aire sobre la mesa de caoba estaba cargado de una electricidad nueva.Nicolo estaba sentado a la derecha de Lorenzo, un lugar de honor que se sentía extraño y merecido a partes iguales. A pesar de su traje impecable, la rigidez en sus hombros delataba el dolor de sus costillas rotas, aunque él se esforzaba por ocultarlo con una estoicidad que Lorenzo reconocía y respetaba.Elisabetta estaba sentada frente a él. Llevaba un vestido de seda color lavanda que parecía capturar la luz de las velas, y sus ojos no se apartaban de Nicolo. Había un brillo febril en su mirada, una mezcla de adoración y ansiedad por tenerlo allí, en su casa, cenando con su familia, no como un invasor, sino como un invitado.Matteo comía en silencio, observando a Nicolo con una evaluación constante, pero su hostilidad se había transformado en una vigilancia cautelosa. Habían peleado juntos. Es

La seda fría del vestido se deslizó por las piernas de Elisabetta, pero no lograba disipar el calor de la timidez que aún le quemaba las mejillas al recordar la noche anterior. Se miró al espejo, ajustando los tirantes con dedos temblorosos. Había pasado el día entero evitando a Nicolo, y él, a su vez, había desaparecido antes de que ella despertara. La mansión era enorme, pero el silencio entre ellos la hacía sentir claustrofóbica. Escuchó la puerta abrirse, pero no se giró. Vio a través del reflejo cómo Nicolo entraba en el vestidor. Llevaba el esmoquin ya puesto, a excepción de la chaqueta, y la camisa blanca inmaculada contrastaba con las profundas ojeras que marcaban su rostro. Parecía agotado, cargando con un peso invisible que le curvaba ligeramente los hombros. Elisabetta contuvo la respiración, esperando la frialdad, el rechazo. Pero él se acercó en silencio, sus pasos amortiguados por la alfombra. Se detuvo justo detrás de ella. Sin decir una palabra, sus manos grand

Las horas se arrastraron con una lentitud agonizante. Elisabetta había pasado de la furia al aburrimiento, y del aburrimiento a una ansiedad que le picaba bajo la piel. La mancha de café en la pared se había secado, convirtiéndose en un mapa abstracto de su frustración, y los fragmentos de porcelana seguían esparcidos por la alfombra como dientes rotos.No había intentado abrir la puerta de nuevo. Sabía que Pietro o alguno de los otros gorilas de Nicolo estaría al otro lado, impasible. Se sentía como un animal enjaulado, recorriendo el perímetro de la habitación, tocando las cortinas, alisando las sábanas, incapaz de quedarse quieta.La noche cayó sobre Nápoles, envolviendo la habitación en sombras violetas antes de que las luces automáticas del jardín se encendieran abajo. Elisabetta se sentó en el borde de la cama, con la espalda rígida, escuchando los sonidos de la casa. Pasos lejanos, el timbre de un teléfono, el murmullo de voces graves. La vida seguía sin ella.Cuando la puerta