Enquanto a chuva cai incessantemente, formando poças que refletem a luz tremeluzente dos postes de rua, as sombras dançam nas calçadas. São seres não muito diferentes de nós, mas envoltos em mistérios que desafiam a lógica e o tempo. Sob a tempestade, os habitantes de Boston se tornam figuras etéreas, movendo-se entre a realidade e sonhos esquecidos. O cheiro de terra molhada e as gotas que escorrem pelo rosto despertam lembranças ocultas, como fantasmas clamando por reconhecimento.À medida que a tempestade avança, os ecos de risadas antigas e sussurros tristes parecem ganhar vida, envoltos em um manto de culpa e saudade. Cada sombra que se move sob a chuva é um lembrete de histórias não contadas, de amores perdidos no tempo e de esperanças que se esvaíram como os rios que, agora transbordando, ameaçam levar consigo os segredos da cidade. Assim, em meio à fúria da natureza, o coração de Boston pulsa mais forte, revelando um mundo onde cada esquina esconde não apenas o

O som das sirenes cortava o ar frio da manhã, ressoando como um lamento distante quando Nicolas chegou ao endereço indicado pela polícia federal. A fita amarela cercava o beco estreito e sombrio onde o corpo havia sido encontrado. Mark já estava lá, conversando com um agente do FBI — o mesmo que prometera ajuda assim que a notícia do sequestro de Emily se espalhara como um incêndio. Ao se aproximar, Nicolas notou a expressão grave no rosto de Mark, quase como se ele estivesse em luto; um peso visível sobre seus ombros que se refletia nas nuvens escuras que se acumulavam no céu. Ele parecia exausto, os olhos avermelhados denunciando noites sem dormir, e a tensão em seu corpo transmitia uma sensação de urgência e desespero, como se tempos melhores estivessem há muito fora de alcance.— É ele — disse o agente, mostrando a foto no celular com um gesto decisivo e trágico. — O homem que levou Emily do apartamento. Nicolas franziu o cenho, a incredulidade tomando conta dele diante

O jato particular pousou suavemente no aeroporto internacional de Palermo, cortando o céu pálido da manhã. Nicolas desceu primeiro, seu olhar firme traindo apenas um vislumbre do coração acelerado que batia em seu peito. Ao seu redor, agentes disfarçados do FBI se misturavam entre os civis, atentos a qualquer movimento suspeito que pudesse indicar uma ameaça iminente. Mark, vindo logo atrás, falava baixo ao telefone com um contato da Interpol, tentando obter informações cruciais que poderiam mudar o rumo de sua missão. O ar da Sicília exalava um cheiro de sal e pólvora antiga, evocando uma rica tapeçaria de histórias enterradas e promessas de vingança que permeavam a região. “Bem-vindo à Itália”, murmurou Mark, lançando um olhar para os vultos à distância, cientes de que este era um território onde homens podiam sorrir antes de cometer um assassinato. O passado e o presente se entrelaçavam, e cada esquina parecia sussurrar segredos obscuros. Nicolás, no entanto, não se dei

O vento soprava forte do mar, fazendo as cortinas da varanda balançarem como véus de um passado que insistia em retornar. Dante caminhou até uma cristaleira antiga, abriu uma gaveta e retirou uma pequena caixa de madeira, gasta pelo tempo, cujas manchas e arranhões contavam sua própria história de dias vividos e memórias guardadas. — Há algo que vocês precisam ver. — disse, pousando-a sobre a mesa de carvalho, que tinha um brilho sutil, quase mágico, à luz do final da tarde. Nicolas e Mark se entreolharam, atentos, seus olhares penetrantes repletos de expectativa e curiosidade. Dante abriu a caixa com cuidado, como se estivesse desvendando um segredo há muito enterrado. Dentro, havia uma fotografia antiga: três homens e uma mulher em frente à Universidade de Harvard, com o sol filtrando-se por entre as árvores, criando uma aura quase etérea. Um deles era visivelmente mais jovem, de terno claro e sorriso leve que irradiava confiança. — Esse… — Dante apontou com o dedo, sua voz

O salão da villa estava em silêncio absoluto, exceto pelo som distante do mar e o tique-taque firme de um relógio antigo. Emily estava sentada diante de uma câmera discreta, instalada por um dos homens de confiança de Dante. O olhar dela estava firme, mesmo com os traços de cansaço marcando o rosto, como se tivesse enfrentado tempestades que a deixaram esgotada, mas resiliente.— Pode começar quando quiser, bambina, — disse Dante, ao fundo, em tom calmo, mas havia uma intensidade em sua voz que reverberava nas paredes opulentas do salão. — Eles precisam ouvir a verdade, e a verdade nunca deve ser calada.Ela respirou fundo, as mãos trêmulas se entrelaçando, enquanto suas memórias sufocantes a assombravam. Qualquer hesitação poderia ser fatal, não apenas para ela, mas para todas as vidas que dependiam do que ela estava prestes a dizer. — Meu nome é Emily Margaret Collins, nasci em Massachusetts. Fui sequestrada há quatro dias por homens ligados a uma rede