La luz del atardecer teñía de naranja los jardines de la clínica cuando Clara salió del quirófano. La cirugía de las manos de Tomás había durado seis horas. Se quitó los guantes ensangrentados con movimientos automáticos, sintiendo el peso del esfuerzo físico, pero también una extraña ligereza. Esta batalla, al menos, había sido ganada sin sombras. Había reconstruido, no destruido.Al llegar a su despacho, la esperaba una escena que hizo que toda fatiga se desvaneciera bajo un chorro de adrenalina fría. Félix estaba de pie frente a las ventanas blindadas, pero no estaba solo. Tres siluetas familiares se recortaban contra la luz moribunda: la mole imponente de Rojas, inmutable como una montaña; la figura alerta y felina de Gael, cuyos ojos lo veían todo; y, apoyado en un bastón, pero con la espalda recta, Marcos, el Halcón, cuyo corazón había latido bajo las manos de Clara no hacía tanto. Las tres columnas del imperio. Y ahora, comprendió de inmediato, los tres pilares de su propia aut

El amanecer llegó con una luz fría y gris que se filtraba por las ventanas blindadas del despacho de Clara. No había dormido. Las imágenes de Darío, de Isabella, de la trampa y la posible redención, danzaban en su mente en un torbellino agotador. Se sentía como una cirujana que hubiera olvidado el procedimiento, manejando un bisturí con manos temblorosas.Puntual como un reloj suizo, Gael apareció en la puerta. —El canal está listo, doctora. Es una ventana de diez minutos. Conexión encriptada por satélite, imposible de rastrear. —Su tono era profesional, pero Clara detectó una leve curiosidad en sus ojos. No entendía del todo esta jugada.—¿Dónde? —preguntó Clara, levantándose. Sentía las piernas débiles.—En la sala de comunicaciones seguras. Sígame.La sala era un cubículo pequeño y austero, con una sola silla, un monitor grande y un teclado. No había cámara de video. Solo audio. Una medida de seguridad adicional, comprendió Clara. Menos datos que interceptar, menos señales emociona

La fuga del encapuchado había dejado un sabor amargo en la boca, una mezcla de frustración y de admiración retorcida por la audacia del enemigo. La sala de control, sumida en un silencio pesado, olía a café frío y tensión reprimida. En las pantallas, Darío, ahora visiblemente alterado, hacía una maleta con movimientos espasmódicos, la nota amenazante reducida a cenizas en su chimenea eléctrica.—Perdimos el mensaje directo —masculló Gael, la irritación marcando su rostro usualmente impasible.—No —negó Félix, su voz un corte limpio en la atmósfera cargada. Sus ojos, dos piezas de obsidiana, no se despegaban de la imagen del aterrorizado Darío—. El mensaje no era para él. Era para nosotros. Y lo hemos recibido con toda claridad.Clara lo miró, tratando de seguir el hilo de su pensamiento, ese tren lógico que a menudo se movía por vías invisibles para los demás. —Explícate.—Ese no era el asesino —dijo Félix, girando hacia ella. Su proximidad era inmediata, abrumadora, un recordatorio f

El silencio en la Clínica San Miguel era tan profundo que se podía oír el zumbido de los fluorescentes en los pasillos desiertos. Bajo las órdenes de Félix, la actividad habitual se había ralentizado hasta casi detenerse. Los pacientes no críticos habían sido dados de alta con discretas indicaciones; el personal, tras cumplir con sus tareas esenciales, permanecía en sus cuartos, sintiendo la tensión como una presión barométrica antes de la tormenta. Toda la energía del complejo se había canalizado hacia un solo propósito: la cacería.La biblioteca médica, otrora un santuario de conocimiento silencioso se había convertido en el centro neurálgico de la operación. Mesas de roble macizo, que antes sostenían pesados tomos de anatomía, estaban ahora cubiertas por pantallas planas y teclados luminosos. Cables serpenteaban por el suelo como raíces tecnológicas. Gael, pálido por la falta de sueño, pero con los ojos brillantes de concentración, dirigía la sinfonía de datos desde una consola cen

La carta de Samuel Corvalán yacía sobre el escritorio de Clara como una serpiente enroscada, cada palabra un veneno que goteaba lentamente en su mente. El estetoscopio idéntico al de su padre había sido retirado por Gael para su análisis forense, pero su imagen permanecía grabada a fuego en su retina. Era más que una intrusión; era una profanación. Corvalán no solo había investigado su vida, había hurgado en sus afectos más puros, en la memoria sagrada que sostenía a la doctora que una vez fue.Félix estaba al otro lado del despacho, inmóvil como una estatua de ira contenida. La furia que emanaba de él era casi tangible, una onda de choque silenciosa que hacía temblar el aire. La carta había logrado lo que ni las balas ni las traiciones habían conseguido: herirlo en lo más profundo de su posesividad. Alguien se atrevía a reclamar lo que era suyo, no con fuerza bruta, sino con una retórica enfermiza que pretendía resonar en el corazón de Clara.—No va a intentar acercarse —dijo Félix d