La luz de la mañana encontró a Clara en el gimnasio de la clínica, golpeando un saco de boxeo con una furia contenida que no era solo por Samuel Corvalán. Cada golpe era para el fantasma de su padre, profanado; para la carta, para la sensación de vulnerabilidad. Pero también, en un rincón oscuro de su mente, para la sombra de una mujer que aún no tenía nombre.Félix la observaba desde la puerta, los brazos cruzados. Admiraba la ferocidad que ahora fluía tan naturalmente en ella. Se acercó cuando ella se detuvo, jadeante, el cabello pegado a su sien sudorosa.—Gael tiene algo —dijo, ofreciéndole una toalla—. Una coincidencia. O no.Clara se secó el rostro, conteniendo la respiración. —¿Qué?—El periodista, Lorenzo Valdés. Hace tres días, antes de que nosotros lo pusiéramos bajo vigilancia, recibió un paquete. Sin remitente. Dentro, una copia de un artículo que él mismo escribió hace seis años, sobre el simposio de Barcelona. Alguien lo había subrayado. Solo una frase: «La verdad, como

La noche envolvía la ciudad como un sudario negro, salpicado de forma intermitente por las luces distantes de edificios que, como colmenas de acero y cristal, guardaban sus propios secretos. A las 22:45, un Audi negro, común hasta la invisibilidad, se deslizaba con fluidez silenciosa por las avenidas desiertas del distrito financiero. Félix iba al volante, sus manos firmes sobre el cuero, su rostro una máscara de granito iluminada por el tenue resplandor azulado del tablero. No llevaba guardaespaldas. Esta reunión, esta transacción en la penumbra, requería la máxima discreción, un nivel de intimidad tóxica que la presencia de Rojas o de cualquier otro hombre habría contaminado. La presencia de un escolta habría sido un mensaje de desconfianza, un guantelete arrojado, y Félix no podía permitirse ese lujo. Necesitaba desesperadamente el hilo que solo Valeria podía entregarle, y para obtenerlo, debía adentrarse en su tela de araña y jugar su juego, al menos en apariencia.El "lugar habit

El silencio en la sala de control era tan denso que se podía palpar. La imagen congelada de Samuel Corvalán, con su sonrisa beatífica y la caja de Petri en la mano, parecía burlarse de ellos desde la pantalla principal. Treinta minutos. El tictac de un reloj invisible resonaba en los oídos de todos.—No —la palabra salió de los labios de Clara con una firmeza que sorprendió incluso a ella misma—. Es una trampa obvia. Entro ahí y no salgo viva. O me convierte en su próximo experimento.Félix giraba lentamente hacia ella, sus ojos eran dos pozos de oscuridad en ebullición. —No voy a permitir que pongas un pie en ese lugar.—¿Y qué alternativa tenemos? —preguntó Gael, su voz quebrantada por la frustración—. Si forzamos la entrada, nos mata a todos. Si nos retiramos, desaparece y vuelve a cazar en la oscuridad. Tiene la sartén por el mango.—No —repitió Félix, esta vez con una ferocidad contenida que hizo temblar el aire—. No negociaremos con un demente. Y no te usaré a ti como moneda de

El chirrido del acero sellándose a sus espaldas era el sonido del fracaso. Rojas, con una fuerza férrea, arrastró a Clara a través de la esclusa exterior justo cuando la puerta interior del laboratorio se cerraba herméticamente. El aire comprimido siseó, y por un instante de silencio sepulcral, solo se escuchó la respiración jadeante de Clara y la voz de Gael, aguda por la urgencia, en el comunicador.—¡Autodestrucción confirmada! ¡Sellado total en noventa segundos! ¡Neutralización térmica iniciada! ¡Larguen de ahí!Rojas no necesitó que se lo repitieran. Agarró a Clara del brazo y salió disparado del almacén, arrastrándola a través del espacio vacío de estanterías hacia la luz grisácea del amanecer que comenzaba a filtrarse por la puerta abierta. Los otros miembros del equipo los cubrían, retrocediendo en formación.Félix, en la sala de control, observaba la escena a través de la cámara corporal de Rojas. Su rostro era una máscara de granito, pero sus nudillos, apoyados en la consola

El nombre "Hypnos" resonó en el silencio del cybercafé como un mal presagio. Mientras el equipo de Rojas completaba el registro infructuoso del local, Clara no podía apartar la mirada de esa etiqueta descolorida. Sueño. Muerte. Samuel Corvalán había bautizado su obra con el nombre de un dios, otorgándole una dimensión mitológica a su locura. No se veía a sí mismo como un científico, sino como una fuerza de la naturaleza, un heraldo del sueño eterno.De regreso a la clínica, la atmósfera era sombría. La supuesta victoria se había convertido en una carrera contrarreloj. En la sala de control, Gael se había sumergido en una búsqueda digital frenética, rastreando cualquier mención de "Hypnos" en bases de datos médicas, proyectos de investigación olvidados, o en los oscuros rincones de la deep web donde se comerciaba con información prohibida.Félix observaba las pantallas, su perfil tallado en granito. La frustración era un veneno que corría por sus venas. Habían matado al monstruo, pero