El despertar fue lento, como emerger de las profundidades de un océano de algodón envenenado. Clara abrió los ojos, esperando la familiar ansiedad, el nudo de terror en el estómago que había sido su compañero constante durante once días. Pero no llegó. En su lugar, había un vacío, una extraña calma plana y yerma. Era el silencio después de la tormenta, cuando el paisaje ha sido arrasado y ya no queda nada por perder.La suite estaba impecable. La mancha de tinta en la pared había desaparecido, limpiada con una eficiencia que borraba la evidencia de su rebelión. Sobre la mesa, junto a un desayuno completo y apetecible, había una sola hoja de papel. Clara se acercó con paso vacilante. Era un informe escueto, con el logotipo discreto de una organización humanitaria internacional. Detallaba la "liberación y reubicación" de dos sujetos identificados como "Elena M." y "Sofía M.", incluyendo fotos borrosas de ambas subiendo a un automóvil con matrícula extranjera. Podía ser un montaje, otra

El viaje hacia las profundidades fue un descenso a través de círculos concéntricos de opresión. Los pasillos bien iluminados y revestidos de madera de los niveles superiores dieron paso a corredores de cemento áspero, iluminados por bombillas desnudas que parpadeaban con una luz amarillenta y enfermiza. El aire se volvió pesado, cargado con el olor a humedad, óxido y un débil regusto a desinfectante barato que no lograba enmascarar olores más profundos y menos sanitarios.Los guardias de Rossi no dijeron una palabra. Sus manos, enfundadas en guantes negros, la sujetaban con una firmeza impersonal que era, en cierto modo, más aterradora que la brutalidad familiar de Liam. Este caminaba a su lado, silbando una melodía discordante entre dientes, una sonrisa de triunfo permanente grabada en su rostro. Cada vez que Clara tropezaba, su mano se posaba en su espalda con una falsa cortesía que la hacía estremecer.—Cuidado, preciosa —murmuraba—. El suelo está irregular por aquí. No querrás las

La frustración de no poder descifrar el mensaje de su vecino invisible se convirtió en una obsesión que arañaba los límites de la cordura de Clara. Los golpes y raspados eran ahora el centro de su universo, un acertijo vital en la oscuridad. Pasó horas raspando diferentes combinaciones en la pared: letras del alfabeto, números, signos simples. La respuesta era siempre la misma: un silencio pensativo, seguido del patrón de golpes inicial. Tap… tap… tap-tap. Era como si su vecino intentara enseñarle un lenguaje primitivo desde cero.La "comida" seguía llegando a intervalos irregulares, arrojada al suelo por el guardia silencioso. Clara ya no intentaba hablarle. Su mundo se había reducido a los cuatro metros cuadrados de su celda y la pared que la separaba de la única otra alma que parecía compartir su condena.Fue durante uno de estos intervalos de silencio, mientras yacía en la tela sintiendo cómo el frío del suelo se filtraba en sus huesos, cuando un sonido diferente la sobresaltó. No

El dolor era una entidad viva que había hecho simbiosis con Clara. Ya no podía recordar cómo se sentía no tener ese latido sordo en las costillas, esa punzada aguda en la mandíbula con cada movimiento. Se había convertido en la partitura sobre la que se escribía su existencia en la celda B7. Pero como un instrumento desafinado que aprende a resonar con la disonancia, Clara descubrió que podía pensar a través del dolor. De hecho, el dolor agudizaba sus sentidos, eliminaba todo ruido mental superfluo hasta dejar solo el núcleo duro de la supervivencia.La fallida embestida de Liam había sido un cataclismo personal, pero su onda expansiva había alterado la estática miseria del sótano. Los guardias ya no eran sombras silenciosas; sus pasos eran más pesados, sus miradas a través de la mirilla más frecuentes y prolongadas. Clara había aprendido a distinguir sus turnos por el sonido de sus botas. El más joven arrastraba ligeramente el pie izquierdo. El mayor tosía secamente cada pocos metros

El nuevo colchón era un lujo paradójico. Su relativa suavidad aliviaba los moretones de Clara, pero también suavizaba los contornos de su determinación. La manta, áspera pero limpia, la abrigaba del frío del suelo, pero no del frío que se había instalado en su corazón desde la operación. Anya tenía razón. Al salvar a la adolescente, Clara había mostrado una grieta en su armadura, y Rossi no era hombre de dejar pasar esas oportunidades.La comunicación con Anya y los demás se volvió más cautelosa. Cada golpe en la pared era ahora precedido por largos minutos de silencio, asegurándose de que ningún guardia merodeara. El mapa mental del sótano se enriquecía lentamente: dieciocho celdas confirmadas, doce ocupadas por prisioneros "aliados", tres por miembros de la organización (posibles informantes o desertores bajo castigo), y tres vacías. Sabían que el guardia del turno de la madrugada, un hombre llamado Marco según lo había oído llamar otro guardia, era el más hablador y descuidado. A m