El silencio en el búnker se había vuelto diferente. No era la quietud expectante de antes, sino un vacío sonoro que parecía absorber hasta el último suspiro. Clara despertó en la cama de seda, y su primera conciencia fue la de la ausencia. La impresión del cuerpo de Félix en el colchón ya se había borrado, y el espacio a su lado estaba frío, intocable. Él no había venido esa noche. La muralla de hielo que se había erigido entre ellos durante la discusión era ahora física, tangible.Se levantó y se vistió mecánicamente. Los flashbacks de su vida anterior la asaltaron con una intensidad cruel. Mientras se cepillaba el cabello frente al espejo blindado del baño, no vio su reflejo actual, pálido y delineado por la ansiedad, sino el de la doctora Clara Montalbán del HUSA, apurada, con ojeras de madrugador, pero con una luz de propósito autónomo en la mirada. Recordó la sensación del viento en el rostro al salir del hospital después de un turno agotador, la libertad de decidir si ir a casa

Los siguientes veinte minutos fueron una coreografía de tensión absoluta, un ballet ejecutado bajo la amenaza de un detonador invisible. En la sala médica, Clara, con las manos ya enfundadas en guantes estériles, supervisaba cada movimiento con la intensidad de un director de orquesta en el estreno definitivo. Mientras, en los confines del búnker, se desarrollaba la operación logística. El escáner portátil de la bodega siete no era un simple equipo; era una pieza de tecnología crítica, guardada en un sarcófago de acero y cerraduras electromagnéticas. Cada clic de liberación, cada zumbido del motor que desplazaba el pesado carro por el suelo de hormigón del túnel de servicio, resonaba en el silencio sepulcral como un trueno. Para Clara, cada sonido era un latido de ansiedad, un recordatorio de que estaban violando la sagrada ley del enclave: el silencio operativo.Félix, desde su santuario en la sala de control, era la otra cara de la moneda. Su reino era el de los datos fríos y las pa

El silencio que siguió a las palabras de Félix fue más elocuente que cualquier alarma. No era la ausencia de sonido, sino la presencia de una amenaza materializada en ondas hercianas. Clara permaneció inmóvil en el quirófano, observando cómo los técnicos limpiaban la sangre del Halcón. El éxito de la cirugía le sabía a ceniza. Había ganado una batalla contra la muerte, pero probablemente había perdido la guerra de la clandestinidad.Félix no perdió un segundo. Su voz, serena pero cargada de una urgencia férrea, resonó en el comunicador general del búnker, un canal que Clara nunca antes había escuchado activarse.—Protocolo Sigilo. Nivel Cero. Repito, Protocolo Sigilo, Nivel Cero. Todos los sistemas no esenciales, a hibernación profunda. Generadores auxiliares en línea. Cortinas electromagnéticas al máximo. Silencio de radio absoluto. Es un apagón total.El efecto fue inmediato. El zumbido de fondo, la sinfonía constante de ventiladores, luces y servidores que era el latido del búnker,

El viaje fue un vacío sensorial. La capucha de tela áspera olía a sudor y a humo, adhiriéndose a su boca con cada jadeo forzado. Los sonidos llegaban distorsionados: el rugido de un motor, el traqueteo de un vehículo sobre terreno irregular, las voces lacónicas de sus captores. Clara intentó memorizar giros y cambios de velocidad, pero la desorientación era total. El tiempo perdió su significado, estirado en una larga cuerda de ansiedad.Finalmente, el vehículo se detuvo. Manos rudas la bajaron y la guiaron sobre una superficie lisa y fría. Ascensores que susurraban su desplazamiento. Pasillos donde sus pasos resonaban con un eco metálico y estéril. El aire cambió; ya no olía a tierra o explosivos, sino a un filtrado artificial, a limpieza agresiva, a un ambiente controlado hasta la obsesión.La capucha fue retirada de un tirón.Clara parpadeó, cegada. No por la luz del sol, sino por la blancura. Una blancura absoluta, implacable, que emanaba de las paredes, el techo y el suelo de la

La primera noche fue la más larga. Clara no durmió. Se quedó sentada en el sofá, mirando la pared blanca, repasando mentalmente cada palabra de John. Una semana. Siete días que sentía como una losa sobre el pecho. A la mañana siguiente, un técnico anónimo —un hombre de rostro impasible— dejó un desayuno impeccable y una tableta de última generación cargada con acceso a las más prestigiosas bases de datos médicas del mundo. La ironía era tan amarga que Clara sintió náuseas. Tenía a su alcance más recursos de los que jamás soñó en el HUSA, todo para salvar la vida de un monstruo.Forzándose a actuar, aferrándose a su identidad de médica como a un salvavidas, comenzó a estudiar. Abrió el dosier y se sumergió en las imágenes. El tumor de John era una obra maestra de la maldad anatómica. Se enroscaba alrededor del tronco encefálico como una serpiente venenosa, intrincado, traicionero. Y, para su horror, Clara confirmó lo que ya sabía: no era inoperable. Era de una dificultad extrema, al lí