CRISTINA SANTIAGONo dia seguinte, mesmo depois de dormir um pouco, ainda sentia um cansaço profundo. Assimilei meus sentimentos e percebi que a culpa que eu sentia era estranha. Não era culpa por sua morte, mas culpa por me sentir aliviada. Aliviada por ele nunca mais poder me machucar.Rosália acordou com o cheiro do café que eu forcei meu estômago a entender que precisava preparar.— Você está de pé — ela constatou, com a voz rouca de sono. — Você dormiu?— Um pouco. — A verdade é que passei a maior parte da noite olhando para a janela, para o sedan preto estacionado do outro lado da rua.Passei-lhe uma xícara. Ela a segurou com as duas mãos.— Então, o que vamos fazer hoje? Respirei fundo, olhando para a minha xícara.— O funeral dele é hoje.— Você sabe que isso pode causar problemas, não é? A família dele te odeia. A mãe dele, aquela... aquela bruxa, ela vai te comer viva.— Eu sei. — Minha voz era baixa. — E eu não quero ir. Cada parte de mim grita para ficar aqui, trancar a p

CRISTINA SANTIAGOUma Semana Depois...Eu tinha uma chave.Era uma chave simples, de metal prateado, não um cartão eletrônico ou um código biométrico. Era a chave do meu próprio apartamento. Era um apartamento de dois quartos em um prédio decente, com paredes brancas, janelas amplas e um cheiro persistente de tinta fresca. E era meu.Lauro havia sido fiel à sua palavra. O adiantamento que ele me ofereceu (que eu insisti que fosse um adiantamento formal, a ser descontado do meu salário, e não um "presente") foi o suficiente para garantir o aluguel e comprar móveis básicos. Em uma semana, eu havia construído um ninho.Minha rotina era quase normal. Eu acordava cedo, tomava meu chá de gengibre, sentada na minha pequena varanda, olhando a cidade acordar. E então, eu trabalhava.Lauro me configurou um escritório em casa. O trabalho era desafiador. Ele me jogou direto no fogo, pedindo análises de concorrentes (eu sabia exatamente por onde começar), estratégias e projeções de risco. Eu me se

CRISTINA SANTIAGO— Por que eu estou aqui? — Exigi, olhando diretamente para o homem atrás da mesa. — Por que vocês me sequestraram?Vicente Ross soltou uma baforada de fumaça, o anel em seu dedo brilhou sob a luz fraca do abajur. Ele riu, um som seco, como folhas mortas se quebrando.— Sequestro? Que palavra forte, Sra. Petterson. — Ele gesticulou com o charuto. — Eu diria que isto é uma... reunião de família. Os cavaleiros lá fora apenas a trouxeram para garantir que você não se atrasasse.— É a primeira vez que sou convidada para uma reunião em que me levam à força, colocam um saco na minha cabeça e amarram minhas mãos e pés — retruquei, com a raiva começando a superar o medo.Vicente deu um sorriso fino, como se eu fosse uma criança fazendo uma piada espirituosa.— Houve um pequeno erro de comunicação com meus funcionários. Eles podem ser um pouco... zelosos. Mas foi por isso que a soltaram, não está vendo? Você está livre.Olhei para os dois homens armados parados perto da porta.

CRISTINA SANTIAGO— Você tem certeza? — perguntei para Beatriz. — Ele virá?Ela me puxou para o banheiro, abriu a torneira da pia no máximo e falou por cima do som da água correndo.— Eles têm escutas. Em todo lugar. Provavelmente até neste quarto. — Ela gesticulou freneticamente. — Não podemos conversar. Por isso te abracei, algo que não faço desde criança.Se Vicente era tão paranoico, é claro que ele estaria ouvindo.— O que eu faço?— Aja como a prisioneira assustada. Aja como eu e não confie em ninguém. — Ela olhou para a porta, com o terror estampado em seus olhos. — Eu... eu tenho que ir. Se eu ficar muito tempo, ele vai desconfiar.Ela foi até a porta, destrancou, olhou para o corredor e saiu, fechando-a silenciosamente atrás de si. O som da água correndo no banheiro não era mais necessário então desliguei a torneira.Eu estava sozinha. Instintivamente, minhas mãos foram para minha barriga. Examinei o quarto. Era decorado em tons de creme e dourado, com móveis pesados e arte

CRISTINA SANTIAGOO corredor estava cheio de fumaça, mas era uma fumaça fina, mais irritante do que sufocante, provavelmente vinda do andar de baixo. O alarme de incêndio era um grito estridente e incessante que ecoava em meus ouvidos.— Anda! — Miranda rosnou, me puxando pelo braço com uma força surpreendente. A arma prateada em sua outra mão estava apontada para a frente, varrendo o corredor enquanto nos movíamos.— Para onde estamos indo?— Para longe dele! — ela sibilou, os olhos selvagens. — Para longe do seu marido maluco e do meu irmão psicopata!Ela não estava me levando em direção às escadas principais, de onde vinha a maior parte do barulho. Em vez disso, ela me puxou para uma ala mais estreita da casa, um corredor de serviço que eu não tinha visto. O ar aqui era mais limpo. Os tiros haviam cessado.— O que você está fazendo? A saída é para o outro lado! — protestei, tentando puxar meu braço.Ela se virou e pressionou a boca fria da arma contra a minha têmpora. Gelei instant