CRISTINA SANTIAGONo dia seguinte, mesmo depois de dormir um pouco, ainda sentia um cansaço profundo. Assimilei meus sentimentos e percebi que a culpa que eu sentia era estranha. Não era culpa por sua morte, mas culpa por me sentir aliviada. Aliviada por ele nunca mais poder me machucar.Rosália acordou com o cheiro do café que eu forcei meu estômago a entender que precisava preparar.— Você está de pé — ela constatou, com a voz rouca de sono. — Você dormiu?— Um pouco. — A verdade é que passei a maior parte da noite olhando para a janela, para o sedan preto estacionado do outro lado da rua.Passei-lhe uma xícara. Ela a segurou com as duas mãos.— Então, o que vamos fazer hoje? Respirei fundo, olhando para a minha xícara.— O funeral dele é hoje.— Você sabe que isso pode causar problemas, não é? A família dele te odeia. A mãe dele, aquela... aquela bruxa, ela vai te comer viva.— Eu sei. — Minha voz era baixa. — E eu não quero ir. Cada parte de mim grita para ficar aqui, trancar a p

CRISTINA SANTIAGOUma Semana Depois...Eu tinha uma chave.Era uma chave simples, de metal prateado, não um cartão eletrônico ou um código biométrico. Era a chave do meu próprio apartamento. Era um apartamento de dois quartos em um prédio decente, com paredes brancas, janelas amplas e um cheiro persistente de tinta fresca. E era meu.Lauro havia sido fiel à sua palavra. O adiantamento que ele me ofereceu (que eu insisti que fosse um adiantamento formal, a ser descontado do meu salário, e não um "presente") foi o suficiente para garantir o aluguel e comprar móveis básicos. Em uma semana, eu havia construído um ninho.Minha rotina era quase normal. Eu acordava cedo, tomava meu chá de gengibre, sentada na minha pequena varanda, olhando a cidade acordar. E então, eu trabalhava.Lauro me configurou um escritório em casa. O trabalho era desafiador. Ele me jogou direto no fogo, pedindo análises de concorrentes (eu sabia exatamente por onde começar), estratégias e projeções de risco. Eu me se